tw ✧ Enlèvement, langage cru, meurtre  

 

If you come inside things will not be the same
When you return to the night
And if you think you've won
You never saw me change
The game that we've all been playing

Plus d’un an maintenant depuis qu’il était entré par infraction dans le domicile d’un gangster local pour l’abattre de sang-froid au beau milieu de la nuit. Trois balles dans la poitrine. La scène lui revenait encore fréquemment en mémoire avec une limpidité désarmante. L’impact des balles et les éclaboussures de sang. Le tir de la victime, le manquant d’il ne savait pas combien de centimètre. Les cris de détresse de sa femme à travers ses tympans malmenés. Le regard du fils, témoin bien involontaire d’une tragédie qu’il ne comprendrait probablement jamais, alors qu’il quittait la scène.

À défaut de conséquences judiciaires, l’homicide avait marqué le point d’inflexion de sa trajectoire.

Regrettait-il le geste ?

Non. Absolument pas. Et c’était bien là le nœud du problème…

Heureusement, il se tenait suffisamment occupé pour ne pas avoir le luxe de philosopher trop longuement sur la question. Entraînement en salle et footing extérieur dès l’aurore, question de commencer le boulot sur le bon pied. Et toujours un des premiers au bureau.

Ce matin-là, cette habitude lui joua de mauvais tours.

«Bennett. Avec moi, immédiatement. On a une urgence.»

Son patron ne lui laissa même pas la chance d’enlever son manteau et l’entraîna à sa suite.

«Boss, j’suis pris aujourd’hui, je rencontre les avocats et les comptables du dossier 30335 toute la journée.Et puis, je ne fais pratiquement plus de terrain.»

«Je m’en contrefous royalement. T’iras les voir chacun leur fucking tour en allant faire leur vaisselle. Tu viens avec moi, maintenant. Le fils du gouverneur a potentiellement été enlevé. On déploie tout ce qu’on a. »

«Shit…»

Il fit quelques pas à la suite de son supérieur, avant que son instinct ne reprenne le dessus sur son égo blesser et de demander.

«Qu’est-ce qu’on sait, exactement ?»

«Ce sera à toi de me le dire, tu seras notre liaison avec le BPD. »

«Quoi ?! Come on, Jim, tu sais bien que je vaux mieux que ça. Envoi Sergio, ou Rob. Tu sais que je suis un de tes meilleurs.»

«J’ai besoin de quelqu’un maintenant, Bennett. Et puis, comme tu le disais toi-même, tu ne fais pratiquement plus de terrain ces temps-ci… »

Le sourire mauvais aux lèvres qui s’étira sur les lèvres du directeur du bureau de Boston du FBI marqua la fin de la conversation….


*********

Flashant son badge encore et encore et encore à une multitude de larbins, Bennett navigua tant bien que mal vers le centre du quartier général du service de police de Boston, qui grouillait d’une activité quasi frénétique. Café en main, il finit par atteindre ce qu’il estimait être le centre névralgique de l’affaire. Il demeura planté là un petit moment sans que personne ne lui prête réellement attention plus que deux secondes. Poussant un profond soupir, il réalisa qu’il s’apprêtait probablement à passer les pires 24 heures de sa vie…

«Ok. William Bennett, FBI. Vous pouvez m’appeler Bill. Je vais gentiment allez m’assoir dans un coin, juste-là. N’hésitez pas… »

Il alla récupérer une petite chaise pliante en plastique abandonné, qu’il vint caller aussi près que possible de celle qu’il estimait être en charge des opérations avant de s’y assoir.

Et de siroter TRÈS bruyamment son café, en attendant qu’elle daigne lui adresser la parole.

tw ✧ Enlèvement, langage cru, meurtre  



Bennett écouta avec attention le petit laïus que la responsable des opérations délivra avec sang-froid et professionnalisme à son équipe. Tout en tentant de comprendre la dynamique de ce groupe étranger auquel il venait se greffer artificiellement, en regardant les réactions d’un peu tout et chacun. Même s’il ne se laissait pas gagner par la pression, il reconnaissait qu’il s’agissait d’une situation absolument explosive. Surtout pour lui, pour qui les dossiers s’étiraient généralement sur plusieurs années. Lorsque la tension monterait, qui sait sur qui il aurait besoin de compter. Autant tenter de rapidement de séparer l’ivraie du foin.

Ne perdant pas une seule seconde, la maîtresse de cérémonie se lança dans l’action sitôt la dernière phrase de son allocution prononcée. Il l’aimait bien, celle-là. Sa détermination était sans équivoque. Sans plus tarder, il répondit à son injonction et lui emboîta le bas, s’efforçant de rester dans son sillage. Tout en lâchant un légèrement sarcastique

«À vos ordres, m’dame, », alors qu’il quittait son siège avec autant de nonchalance que le pas vif de sa ‘partenaire’ de circonstance le lui permettait.

Il la suivit jusqu’au stationnement, là où elle finit par le conduire à sa voiture.

«Sympa, la bagnole… »

La neutralité de son ton ne permettait pas de conclure hors de doute s’il se moquait ou non du dit véhicule.

À contrecoeur, il gagna le côté passager, poussant quelques trucs qui jonchaient le siège pour y prendre place. Il détestait se faire conduire. Question de dominance et de mâle alpha, entre autre chose.

«Vous savez quand ça s’est produit ? », demanda-t-il dans un vaillant effort pour briser la glace. Même s’il admettait indirectement, en posant la question, qu’il n’en avait donc lui-même aucune idée.

Son boss allait lui payer cher de l’avoir forcé à jouer le rôle de second violon…