tw ✧ activités criminelles  

 

Self-destruction draws patterns in me
It will bring us down, I don't know why
I keep on playing the games of power and need
You're the only way out, I am my own enemy

Fidèle à son habitude, c’est vêtu d’une chemise bleue et d’un veston noir qu’il fit son entrée dans le bar à tapas qu’on lui avait chaudement recommandé. À 20h30, un mardi soir, l’endroit ne foisonnait pas de clients. William se dirigea doucement au bar et s’y attabla, avant de se saisir d’un menu.

Sa situation personnelle ne s’améliorait guère. Il s’attendait encore, à tout moment, que le partenaire avec lequel il trempait dans des affaires illégales ne finisse par le trahir. Et que cette dite trahison se manifeste par une balle derrière la nuque, ou par des aveux gênants au FBI, organisme pour lequel il travaillait toujours… Il déployait des efforts considérables pour maintenir le statu quo dans l’espoir de pouvoir reprendre le contrôle de la situation. Mais malgré ceux-ci, les deux hommes demeuraient coincés dans une espèce de bras de fer sans fin.

Dernièrement, William en était venu à la conclusion que pour pouvoir se débarrasser de lui, il aurait besoin d’un nouveau ‘money guy’. Quelqu’un capable de blanchir les sommes qu’il générait à travers ses activités illicites. Il s’était donc mis à éplucher tous les dossiers sur lesquels il pouvait mettre la main, que ce soit par des voies officielles ou non, afin d’identifier autant de compétiteur que possible sur Boston.

C’étaient ces démarches qui expliquaient son nouvel amour pour la gastronomie espagnole.

Ça, et les aveux d’un type qu’il avait coincé pour évasion fiscale. Dès qu’il avait été question d’allégement de peine s’il leur permettait de mettre la main sur de plus gros poissons, il s’était mis à chanter comme un rossignol. L’adresse où William se trouvait ce soir correspondait à l’une de celles qu’il avait révélé.

«Une pinte de Sam Adams, s’il vous plait, », demanda-t-il à la personne qui lui demanda ce qu’il désirait.

«Et si possible, croyez-vous que je pourrais échanger quelques mots avec le propriétaire ? J’aurais quelques questions extrêmement spécifiques sur votre jambon serrano. »

Pour appuyer sa requête, il sortir un billet de 100$ de la poche intérieure de son veston qu’il déposa sur le bar et poussa en direction de l’individu.

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L'ambiance était assez calme ce soir. Pas de soirée à thème de prévue, ni de parties de poker clandestines dans l'arrière salle du bar. Il en serait tout autrement ce week-end mais pour un mardi soir, c'était somme toute assez normal. J'en avais profité pour m'enfermer dans mon bureau, nez sur l'ordinateur devant mes tableaux de comptes et autres logiciels plus ou moins légaux. Des heures que j'étais dessus, à tout compter et vérifier scrupuleusement. Jongler avec les chiffres était devenus tellement aisé avec le temps que j'en oubliais presque parfois qu'il ne s'agissait pas d'une activité banale comme pouvait le faire monsieur tout le monde. Je parvenais à faire passer l'argent tranquillement et sans encombre, tout était calme depuis plusieurs mois maintenant. Presque un peu trop calme.
Alors que je commençai à fatiguer, quelques coups léger furent donnés à la porte. — Oui ? Walter, un de mes jeunes employés entrait, demandant à ce que j'aille voir un client qui me réclamait pour des questions sur le jambon. J'haussais un sourcil, surprise. Sérieux ? — Ok j'arrive répondis-je néanmoins assez vite. J'avais justement besoin d'une pause clope, autant faire d'une pierre deux coups. J'attrapais ma veste en cuir sur le dossier de ma chaise pour l'enfiler, puis saisissais mon paquet de cigarettes, avant de sortir du bureau pour rejoindre la salle. D'un signe de tête, Walter me désignait le client. Tête inconnue au bataillon ou du moins, il ne m'avait pas marqué. — Bonsoir, je peux vous aider ? demandai-je avec un sourire.

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«Bonsoir, » répondit-il en continuant de détailler la jeune femme que son généreux pourboire était parvenu à faire déplacer. À la recherche d’il ne savait trop quoi. Jeune, jolie et d’apparence joviale, certes, mais ça ne l’avançait guère pour les raisons qui le conduisaient ici.

«Vous êtes la propriétaire ? », demanda-t-il pas si innocemment que ça. Il n’attendit toutefois pas la réponse avant de poursuivre, se disant qu’elle trouverait bien un moyen de le contredire si jamais il faisait fausse route dans ses assomptions.

«Ça fait plusieurs fois qu’on me vante votre établissement. Je regrette de ne pas être arrêté avant. J’adore l’ambiance. »

Le compliment sonnait peut-être un peu faux, considérant le bas niveau d’achalandage, mais le restaurant cochait honnêtement plusieurs des cases de ce qu’appréciait Bennett dans ses sorties culinaires.

Il regarda à droite, puis à gauche, avant de se pencher légèrement vers l’avant et de poursuivre.

«On m’a aussi dit que certains… items de choix ne figuraient pas sur le menu. Et que les individus aventureux et discrets pouvaient découvrir un monde de richesses…culinaires… »

Il tendait l’appât, encore incertain d’à quel moment il révélerait son affiliation professionnelle. Et de si ça s’avèrerait nécessaire ou non…