Si tu avais eu le rôle de ta vie et celui-là… Les mots de Skye continuaient de tourner dans sa tête et il ne savait toujours pas quoi lui répondre. Tout comme il n’avait pas répondu à la piqûre de rappel infligé par son ex. Ce n’était pas un rencard. C’était terminé entre eux, pour de bon. Mais pourquoi cette étincelle se ravivait dans ses yeux quand il croisait son regard ? Si c’était juste une histoire de sexe comme les autres, pourquoi prendre la peine de se voir habillé ? Et qu’est ce qu’il faisait là dans cette ville où il n’avait rien à faire et rien à trouver de ce qu’il cherchait ? Le flash du photographe lui fit remettre les pieds sur Terre et revenir dans l’instant présent quant bien même son regard perdu dans la nostalgie d’un passé encore trop présent collait parfaitement au personnage tissé ces dernières semaines. Sous les exclamations et encouragement du photographe, Kristofer se glissa à nouveau dans le manteau de velours bleu roi de Theodore Lawrence, pauvre petit garçon riche, jeune héritier désabusé. Ce n’était pas la première fois qu’il faisait un shooting photo et même si ce n’était pas sa partie favorite de son métier, il ne pouvait nier apprécier ce genre de moment. L’attention était alors braquée sur lui, un peu moins naturellement que d’habitude certes. On prenait soin de ses cheveux, de son teint. On le complimentait pour le pousser à donner toujours le meilleur de lui-même et on s’extasiait devant son aisance naturelle. Il était beau. Il le savait. Il en jouait. Et ils le savaient aussi. Autant profiter maintenant avant de se flétrir. Même si son espérance de carrière intéressante était plus longue que celle de ses partenaires féminines, l’intérêt clairement sexué qu’il pouvait représenter ne serait jamais aussi élevé qu’en cet instant précis. Autant en profiter un maximum.

Son regard se mit à friser alors que son partenaire masculin qui avait le malheur de jouer son professeur particulier et futur beau-frère vint le rejoindre pour une séance de cliché rempli de testostérone. L’idée était de faire vibrer le taux d’œstrogène environnant, des donzelles à l’aube de la puberté qui découvraient leurs premiers émois amoureux en choisissant leur favori, évidemment ce serait Kit à l’apparence plus juvénile, à la ménagère de 50 ans qui souhaiterait soudainement se transformer en cougar sans laisser leur fille s’arroger la part du lion. Elles avaient tout autant le droit d’en demander pour leur argent. Il glissa ses doigts dans sa lavallière, aranguant joyeusement : « Et c’est maintenant qu’on fait le calendrier des dieux du théâtre ? » Un rire ondula dans la pièce, certains secouant la tête d’un air dépité mais joyeusement conquis par ce petit accent néerlandais dont il n’arrivait pas à se dépêtrer hors scène tandis que d’autres semblaient avoir des sueurs froides en le voyant se redresser dans son pantalon bien trop serré aux endroits qui ne laissaient guère d’imagination. « Merci de ne pas te changer sur le plateau, Kit. » s’interposa l’un des producteurs qui avait précisément ramené sa fille adolescente et deux de ses amies pour tester auprès d’elles ce qui pourrait fonctionner. « Quel rabat-joie. » le tança l’acteur, un peu trop sûr de son charme européen avant de s’éloigner en faisant glisser la lourde veste de velours hors de ses épaules. Réfugié dans une loge en dehors du studio, il était torse nu bataillant avec son pantalon lorsqu’il entendit la porte s’ouvrir et vit une frimousse rousse pénétrer les lieux. « Ah parfait mademoiselle. Vous pouvez me passer le pantalon en cuir à votre droite ? » Enfin débarrassé de son costume et en slip kangourou blanc dont la transparence ne laissait aucune place à l’imagination, il tapa sur sa cuisse musclée : « Il va falloir votre aide et la moitié du flacon de talc pour le passer. Le département stylisme n’a semble-t-il pas vu ce genre de cuissot depuis longtemps. »

A moitié nu devant une inconnue, il n’y avait rien de ce qui pouvait choquer le jeune homme. C’était là le pendant de la vie de bohème qui l’avait choisi depuis sa plus tendre enfance. La pudeur n’avait jamais eu la moindre mise à son égard. Ce n’était après tout jamais plus que de la chair qu’il partageait autant avec ses interlocuteurs. Contrairement à ses camarades d’école, il n’avait jamais eu de mal à se changer, même entièrement, dans une pièce bruyante de collégiens aux hormones en folie. Ceci d’autant moins que son physique d’alors comme d’aujourd’hui pouvait causer de sérieux émois, ce dont il était plaisamment conscient. Et ce n’était pas ce pantalon en cuir réfractaire qui allait saper sa confiance en lui. Un léger sourire en coin se dessina sur ses lèvres alors que la nouvelle venue raccrochait son téléphone. Si un regard pouvait tuer, il y avait fort à parier que sa sœur cadette serait en train de préparer son éloge funèbre en cet instant précis, se demandant si elle devait évoquer la fois où la police néerlandaise l’avait ramené à l’âge de 8 ans après avoir joué avec une arme un peu trop réaliste ou lorsqu’il avait pris cette habitude de fuguer de la surveillance de leur grand-mère pour aller voir les péniches passer. « Désolé, mon accent est parfois un peu trop marqué. » s’excusa-t-il en faisant bien attention à détacher chaque syllabe.

Il se redressa et montra le pantalon en cuir noir qui traînait à côté d’elle, pendu sur un cintre, avant de reprendre plus lentement comme s’il parlait à quelqu’un dur de la feuille ou n’ayant pas forcément toutes ses facultés cognitives. « Pourriez-vous m’aider à me glisser dans ce pantalon à votre gauche ? » Une demande bien futile puisque ayant abandonné toute réaction de la jolie rouquine, il s’était approché d’elle, s’arrêtant à quelques centimètres d’elle, le torse bombé et les abdominaux parfaitement dessiné. Il l’observa durant quelques instants, son visage de porcelaine lui titillant l’arrière de la tête tandis que ses lèvres parfaitement dessinées lui titillaient une autre partie de son anatomie. Plutôt sûr de lui, il se rapprocha plus encore, la chaleur de son corps de rêve irradiant vers celui de la Reine des glaces qui le désarmait. Il n’avait pas l’habitude de provoquer ce genre de réaction ou plutôt cette absence de réaction et avait bien l’intention de rassurer son ego de mâle. Méthodiquement, il se passa la langue sur les lèvres avant de lever le bras, comme pour caresser son visage avant d’attraper le fameux pantalon. « Vous travaillez ici ? » demanda-t-il. « Mannequin peut être ? » affirma-t-il en l’appréciant de haut en bas sans dissimuler son intérêt et l’appréciation qu’il avait du charmant portrait qu’il avait face à lui. Les rouquines étaient souvent les plus coquines et il ne serait pas contre d’une petite pause entre deux séances. « Vous voulez bien m’aider ? » l’interrogea-t-il innocemment, présentant le pantalon en posant son autre main sur sa hanche.

Spoiler:

Brrrr, séduisante mais glaciale. Il avait connu des rouquines bien plus chaleureuses et enthousiastes à l’idée de lui prêter main forte dans tous les sens du terme. Mais peut-être n’était-il pas son style d’homme favori ou son genre. Ce ne serait ni la première, ni la dernière fois même si pour être honnête, cela lui était rarement arrivé. A défaut de relations charnelles, son caractère sociable lui avait permis de se débloquer de nombres situations et de transformer un désir charnel en une amitié profonde. Skylar en était l’exemple même. Curieusement mais instinctivement, une voix lui murmurait au fond de lui que cela aboutirait difficilement à un même résultat avec la demoiselle si présente. Plus concrètement, la manière méprisante dont cette dernière prononça le mot employé résonna en lui comme un coup de semonce (et non de semence, merci bien). L’espace d’un instant, il crut revoir certains de ses camarades de classe qui avaient toujours pris sa famille de saltimbanques de haut et qui, lorsqu’il était apparu régulièrement à la télévision norvégienne, avaient entrepris de reporter leur snobisme vers d’autres victimes. Kitt déglutit pour ne pas se laisser envahir par ses ombrageux souvenirs désormais bien loins de sa vie actuelle et pour éviter de ressentir une quelconque animosité à l’égard de la jeune femme. Cela ne le mènerait à rien et ce n’était pas ce qu’il souhaitait être. Pour faire contre mesure, il lui adressa un clin d'œil joyeux et se voulant complice : “Il n’y a pas de mal à l’être pourtant. En vérité, ce sont eux qui font tourner le monde.” Ce genre de discours lui aurait valu d’être traité de gaucho, voire de communiste, par tout américain biberonné à la Guerre froide et aux films de cow-boys où rien n’était gris, juste blanc ou noir. Mais il avait ce côté européen qui adoucissait ses remarques politiques.

A sa grande surprise, il l’observe se saisir du cuir et se réprimande aussitôt pour la mauvaise première impression qu’il avait pu développer à son encontre dans les secondes précédentes. C’était peut être uniquement une question d’accent qui, là aussi l’a fait comprendre de travers. Son sourire se fige cependant alors que son équilibre est légèrement déséquilibré lorsqu’elle lâche le pantalon. Non, finalement, ce n’était pas une question d’accent : elle est juste insupportable et du genre à s’appeler Anne-Sophie comme la gamine de son ancienne école qui ressemblait à la pimbêche dans les malheurs de Sophie. Hors de question que la peste l’emporte à nouveau. “C’est justement parce que je suis un grand garçon…” réplique-t-il alors, sans la moindre pudeur. Il attrape le pantalon de cuir et tente de se glisser dedans avec dignité dans un bruit de caoutchouc qui n’est, certes pas des plus glamours. Malgré le talc dont il a copieusement badigeonner, ses cuisses de cycliste post Tour de France semblent s’opposer fermement à l’idée d’être recouverte par la peau d’un animal décédé avant de suer en abondance au point qu’un évanouissement ou deux sera la résultante lors de leur libération.

“Tu vois ?” réplique-t-il le pantalon bloqué à mi parcours alors que son slip kangourou ne laisse aucune place à l’imagination. A partir du moment où elle a commencé à employer le tutoiement et qu’ils se retrouvent depuis plusieurs minutes dans une pièce fermée avec le jeune homme partiellement dénudé, la politesse distante peut s’effondrer. Il laisse tomber ses bras le long de son corps d’un air désespéré avant de reprendre l’effort en tortillant et ondulant du mieux qu’il peut. Channing Tatum et ses amis dans Magic Mike auraient de quoi envier à ses tours de rein. “Du coup, si t’es pas employée, t’es quoi ? Tu fais quoi dans la loge d’une star à moitié nue ?” Le tour de ses chevilles était aussi important que celui de ses cuisses. Il était toujours bon d’être en harmonie.

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Pendant un instant, une pensée aussi fugace lui traversa l’esprit : et si la jeune femme était une groupie totalement dérangée qui avait traqué chacun de ses déplacements et allait désormais le tuer à coup de pic à glaces quand il serait contraint de repousser ses avances ? Il jeta un furtif coup d'œil circulaire autour de lui : pas de glace, pas de pic. Le caractère cependant givré des pupilles de la demoiselle ne l’aida cependant pas à calmer son imagination qui s’emballait alors qu’elle semblait le fusiller du regard. Bon, peut-être pas une groupie si elle ne donnait vraiment pas l’impression de le connaître. La chair de poule qui couvrait l’arrière de sa nuque n’aidait pas tellement à calmer ses appréhensions. Loin de là. Peut-être s’agissait-il d’un coup d’un soir qu’il avait éconduit comme le vrai mufle qu’il pouvait être quand il constatait que l’amante s’accrochait un peu trop ? Il s’en serait souvenu tout de même si une telle beauté avait froissé ses draps, du moins osait-il l’espérer. S’il parut vexé face à son rire et ses interrogations, il n’en démontra cependant rien, mettant en avant tout son jeu d’acteur et laissant pétiller son œil de malice. “Kristofer Vermeer, présentateur vedette de sa propre émission aux Pays-Bas.” Il y avait 20 ans de cela. “Prodige des planches dans le West End.” Il y avait 10 ans de cela. “Star hollywoodienne.” Il y avait … jamais de cela mais ça allait arriver, il en était certain. Il croyait en sa bonne étoile et son talent. Si lui ne le faisait pas, qui le ferait à sa place ? Ses amis à part.

Sautillant sur place, il parvint enfin à remonter le pantalon de cuir et, rentrant le ventre de manière à mettre en avant sa tablette de chocolat, il referma les boutons qui moulaient à la perfection ses fesses et cuisses musclées. Il promena son regard sur les portants pour trouver le débardeur blanc que la styliste lui avait préparé et laissa le nom de la jeune femme se répercuter dans son esprit. “Wendy Witter.” Ce nom lui disait quelque chose. Pas quelque chose de forcément déplaisant dans son esprit même s’il ne parvenait à mettre le doigt sur quoi il s’agissait. Le studio lui appartenait. Oh. Le studio lui appartenait. Toujours torse nu, il se tourna vers elle, haussant un sourcil dans sa meilleure interprétation de Sherlock Holmes qui vient de résoudre avec satisfaction une enquête. “Le studio t’appartient ?” répéta-t-il comme si la première fois n’avait pas suffi à le comprendre. Soudain, ce fut comme si le soleil perçait à travers les nuages et que tout se révélait. Il claqua des doigts alors que son regard s’illuminait. “La petite Wendy, mais oui !” s’enthousiasma-t-il avant de la prendre dans ses bras comme guise de salutation. “La petite chérie de l’Amérique. J’ai tourné avec ta mère.” Sans la moindre honte, il l’observa de bas en haut : “Tu as bien grandi. Tu lui ressembles tellement. Comment j’ai fait pour ne pas te reconnaître ? Comment va-t-elle ? Ça fait tellement longtemps !” poursuivit-il comme s’il était un ami de la famille. Ce qu’il n’était pas, malgré ses tentatives en ce sens.

@Wendy Witter

Il se sent étonnemment stupide pour ne pas l’avoir reconnue alors qu’elle est le portrait caché de sa mère. Et à l’instar de cette dernière, il faut bien avouer qu’il la trouve particulièrement séduisante et à son goût. En d’autres circonstances, il l’aurait dragué sans vergogne, oubliant que c’était précisément ce qu’il venait de faire instinctivement. Ce qu’elle n’a pas semblé apprécier, tout comme elle ne semble guère apprécier qu’il ose la comparer avec sa mère. Ne voyant pas réellement le problème, le jeune homme hausse les épaules tout en insistant d’un ton badin : “C’est un compliment pourtant. Mais ok.” Il va éviter de se la mettre plus à dos qu’il ne semble l’avoir mise. Après tout, comme elle vient de lui indiquer : le studio lui appartient et il y a de fortes chances que vu son attitude, passer sous le bureau avec elle ne l’avancerait à rien de bien. “Tant mieux. Toi aussi, tu sembles te porter bien. Félicitations pour ta belle réussite.” Même si un peu de népotisme ne doit pas être innocent dans l’affaire, il n’en demeure pas moins qu’elle est parvenue à se forger sa propre voie avec une réussite éclatante. Il ne peut certainement pas le lui retirer. Il pourrait lui demander comment se porte son père mais il n’avait jamais apprécié le bonhomme. Le fait que ses tentatives de séduction de jeune premier aient eu autant de succès sur la mère que sur la fille doit sans le moindre doute jouer en son appréhension du patriarche. “Elle doit être fière de toi.”

Finalement, elle lui tend le débardeur blanc, symbole d’un drapeau de la même teinte pour une trève d’ego peut être. Le séduisant jeune homme ne peut s’empêcher de sourire en relevant le symbolisme de cette situation. Il récupère le vêtement, ses doigts glissant sur la peau douce de la jolie rouquine. Ses pupilles sombres se promènent lascivement sur le corps de sa délicieuse interlocutrice même s’il pressent que ça ne le mènera nulle part. Il ne peut cependant s’en empêcher lorsqu’il est face à une beauté qui lui résiste. Le défi est d’autant plus excitant qu’il est difficile. “Clairement plus une enfant.” Finalement, il se décide à faire preuve d’un peu de pudeur et de revêtir le débardeur qui dissimule cependant mal sa plastique de rêve que beaucoup lui envie avec raison. “Tu as ta propre boîte, c’est ça ? Cosmétiques si je crois me souvenir.” Il avait lu un article il y a un moment sur la prodige de l’Amérique. “Si tu as besoin d’un visage…” ne peut-il s’empêcher de pointer en lui adressant un large sourire aussi carnassier qu’ironique. Les ambitions sont toujours là où on ne les attend pas. “Tu poses ou tu viens surveiller qu’on ne détruit pas ton studio ?” Il se rapproche des miroirs, continuant de se préparer pour sa séance photo en stylisant ses cheveux, se penchant légèrement en veillant à ce que ses fesses amoureusement moulées dans le cuir ne le craque pas. “Pourquoi Boston ? Et pas San Francisco ?” Elle n’avait pas le look surfait de Hollywood et de toute la fausseté que ce dernier représente. Elle avait le charisme impitoyable du Nord de l’Amérique.

@Wendy Witter