Douleur.
Des bips incessants me vrillent les tympans. Mes paupières sont aussi lourdes que de la ferraille rouillée, m’empêchant de me rendre compte de l’environnement où je me trouve. Mes doigts se mettent à gigoter et, pendant une seconde, il me semble entendre une voix articuler mon prénom : Elyon. Voix masculine. Une voix que je connais.
Elyon…
Elyon…
Cette répétition me fait pousser un grognement. Que dis-je, un râle. La douleur sourde résonne dans l’intégralité de mon corps et je gémis plus fortement encore. Le son des bips me hérisse. Je voudrais devenir sourde là, tout de suite. Sourde, et incapable de ressentir… ni bonheur, ni douleur. Mon prénom est murmuré une nouvelle fois et enfin, une épiphanie me percute.
Rodric.
Il est là, près de moi et serre ma main comme si son existence tout entière ne dépendait plus qu’une chose : la rétorque de mes doigts contre les siens. Sa puissance n’a rien perdu de sa superbe…
Je me perds un instant à me souvenir la première fois qu’il m’a serré la main. Stockholm, premier jour de l’hiver, je devais avoir quinze ans. Lorsque l’on est princesse de Suède, personnage public à la merci de vautours dès que l’on pose un pied dehors, un garde du corps devient nécessaire. Les ordres de mon père avaient été très clairs ; où j’irais, il devrait me suivre telle une ombre. Je crois bien ne jamais avoir vu Rodric se plaindre de mon rythme, ou même se plaindre tout court. Cet homme a toujours été une sorte de Saint à mes yeux… il me protégeait de la pluie dès que la moindre goutte d’eau menaçait de quitter les cumulonimbus, déposait une veste contre mes épaules au moindre petit vent, me proposait un mouchoir à chacune de mes larmes… cet homme, plus qu’un garde du corps, est devenu mon confident. Mon ami. Quelqu’un que je pouvais appeler à n’importe quelle heure de la nuit, il répondait présent après moins d’une sonnerie. Mieux encore, il avait fini par me proposer de prendre un appartement proche du mien, afin que je puisse le solliciter pour absolument tout et n’importe quoi. Aussi, plus qu’un garde du corps, j’ai vécu des fous rires, des après-midis insolites à DisneyLand Paris sur un coup de tête, boire une bière tout juste brassée à la fête de la bière de Munich en nous y rendant avec l’avion que je possède et que je conduis… il a déjà cassé le nez de deux personnes m’ayant manqué de respect, et est parti m’acheter du Nutella à quatre heures du matin parce que je n’avais pas le moral. Bien plus qu’un garde du corps, plus encore qu’un ami, il m’a sauvé la vie. Littéralement. Immanquablement. Que je sois princesse de Suède ou bien simplement Elyon, il n’a pas hésité à faire fi de tous dangers, à se mettre entre parenthèses pour me sortir d’une carlingue en flammes.
En flammes… l’accident. Nous nous étions promis de fêter l’obtention de mon permis de vol avec l’avion que je m’étais offert par mes propres deniers. Il n’a pas hésité une seconde… il a passé tous les examens nécessaires afin de devenir mon co-pilote, trop conscient que ce petit voyage, je n’en n’avais que trop besoin. Je venais de vivre l’idylle la plus merveilleuse et la plus destructrice de mon existence tout entière, m’ayant conduite à faire la connerie la plus débile de mon existence : me marier à Vegas. Trois jours après la noce, mon « mari » a découvert que j’étais une Bernadotte dans un torchon à people. Ni une ni deux, il a disparu sans laisser de trace. Pas moyen de le retrouver, même avec la meilleure volonté du monde. Alors si le surlendemain je me suis noyée dans l’alcool jusqu’à en vomir mes dernières tripes, je me suis reprise en main… grâce à Rodric. Il a séché mes larmes, énoncé une à une chaque qualité qui fait de moi la femme que je suis devenue et insulté l’homme dont j’étais plus mordue qu’un chien après un os dans pratiquement quinze langues. Le fou-rire dont j’ai été victime m’a duré pas moins de trente minutes. Mes côtes s’en souviennent encore… et c’est probablement cet ensemble de choses, les encouragements infaillibles de mon garde du corps et ami qui m’ont poussée à passer ce foutu permis. Je voulais voler. M’envoler. Partir loin, oublier jusqu’à ma propre existence au-dessus d’étendues si bleues que mon regard océan en aurait fait pâle figure.
Et nous l’avons fait… nous envoler.
Surplomber les nuages…
Goûter la vraie liberté.
Envoyer valser la belle cage dorée dans laquelle nous étions enfermés… jusqu’à cette alerte.


La douleur s’intensifie, m’imposant une sorte de réveil sortie tout droit d’un film d’horreur : moi, hurlant tel un beau diable, peinant à m’asseoir sur un lit d’un confort somme toute plus que sommaire. Mes cordes vocales semblent brisées, inutiles. La salive parvient à peine à se glisser dans ma gorge afin de me permettre d’émettre ne serait-ce qu’un son… je ne sais pas où je suis. Je ne sais pas ce que je fais là.
Je suis perdue…
Elyon… Cette voix douce et rassurante me ramène, peu à peu, à une sorte de réalité dont je ne veux pas. Les doigts puissants de Rodric entourent les miens, en caressent la pulpe, m’intimant de prendre mon temps pour regarder autre chose que ce putain de mur blafard en face de moi. Blafard… voilà qui correspond également à mon visage, amaigri par trois mois de coma profond. Ma respiration tente de reprendre un rythme autre qu’erratique, lorsque ma main libre se pose sur mon ventre… plat.
Plat.
Plat…
Je hurle. Ma douleur est si forte que mes cordes vocales reviennent à la vie, me permettant de lâcher toute la peine qui s’écoule dans l’intégralité de mon système.
Mon bébé… n’est plus là…
Je voudrais dire ces mots. Je voudrais les articuler, les rendre réels et ensuite me pincer pour faire de tout ceci un bête cauchemar sans conséquence. Mais si l’eau de mes yeux déborde à grands flots, ma voix est comme morte. Morte comme ce fœtus qui n’a rien demandé à personne, fruit d’un amour fou, impossible et implacable. Ce bébé, je le voulais. Je le voulais tellement que je m’y étais accrochée telle une bouée de sauvetage. Mieux encore, je me trouvais amoureuse de mon petit ventre s’arrondissant. Mais tout ceci n’est plus cendres… tout ceci n’est qu’un gigantesque rien désormais.
Elyon regardez-moi… s’il vous plaît regardez-moi
Rodric a pris mon visage en coupe entre ses doigts puissants, et essuie les flots de larmes que je ne peux retenir. Mon corps tremble telle une feuille morte. Je voudrais retourner dans ce foutu coma, ne plus jamais me réveiller de ce cauchemar atroce. Pourtant, en pleine tempête, je retrouve la présence rassurante de mon garde du corps à mes côtés. Il ne m’aurait jamais abandonnée… pour rien au monde. Mieux encore, il m’a veillée jour et nuit depuis trois mois et donné des nouvelles à mes parents, frère et sœurs à chaque heure. Il a été là.
Là.
Vous êtes en vie. Vous êtes en vie et vous êtes une battante, votre Altesse… je ne sais que trop bien à quel point vous détestez que je m’adresse à vous de cette manière protocolaire, mais je veux que vous ayez conscience d’une chose : vous êtes en vie.
Cette donnée pourrait me réjouir, mais je ne suis pas au bout de mon cauchemar. Ma vie a été tellement simple, tellement évidente jusqu’ici qu’il fallait bien qu’un drame me traverse. Me percute. Bouleverse cette existence trop parfaite. Les souvenirs me reviennent telle une baffe en pleine poire : l’alarme de l’avion, le besoin d’amerrir d’urgence, les flammes… Rodric m’a sortie de la carlingue en flammes, au péril de sa vie. Je n’étais qu’à moitié consciente, mais je m’en souviens quoi qu’il en soit.
La suite n’est que brume et bribes de souvenirs mêlés. Je ne découvre que bien après la mort de mes jambes, après un discours ronflant du grand ponte s’étant occupé de m’opérer en urgence trois mois plus tôt. S’il a dû effectuer un curetage pour mon bébé à la suite d’une gravissime hémorragie, ma colonne vertébrale était inopérable, en tout cas dans l’immédiat. Le mot « rééducation » manqua de me faire envoyer tous les objets présents dans la pièce à la tête du fameux ponte, et encore une fois, une chance que Rodric soit à mes côtés pour m’empêcher de commettre un geste que j’aurais assurément regretté après.
Rééducation… à quoi bon ?
Oh, je fis ce que l’on attendait de moi, à muscler chaque jour mes bras pour compenser l’inertie de mes membres inférieurs. Ironie du sort, je n’avais pas perdue que mes jambes, au final. Pour avoir voulu voler au-dessus des nuages, pour avoir voulu toucher la vraie liberté du doigt, j’ai perdu tout ce qui comptait à mes yeux.
Pourrais-je un jour avoir à nouveau des enfants ? « Chaque chose en son temps » avait dit le ponte. Une bien curieuse façon de dire que ce ne serait sûrement pas possible. Addition bien salée pour avoir voulu toucher un rêve du bout de l’ongle… mais je gardais mon amertume enfermée à double tours dans mon âme. Je n’en disais mot, m’accrochant une fois encore à celui qui, envers et contre tout, m’avait sauvé la vie : Rodric.
Pour lui, je devais relever la tête et continuer. Non pas à pieds, mais en fauteuil... mais continuer. Oui, continuer.