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Tequila à la main, tu rigoles seule dans les couloirs de cet hôtel, en rebondissant de mur en mur pour ne pas te vautrer lamentablement. Tu ne sais pas pourquoi tu es revenue à Harvard. Tu croyais peut être que tes frasques auraient été effacées, tu te trompais. C’était logique. Il ne te pardonnera jamais et tu dois passer à autre chose. T’as merdé Absolem. T’ignores l’heure qu’il est, probablement très tard, vu qu’il n’y a pas un chat. Les étudiants imbibés d’alcool doivent roupiller pour mieux recommencer demain, pitoyable. Pourtant, t’en fais de même. Déambulant comme un zombie sorti tout droit de The Walking Dead, tu finis par débouler sur le terrain de golf désert. Tu t’approches d’une voiturette abandonnée et y trouves quelques clubs, t’en dégaines un et attrapes une sacoche remplie de balles pour aller jouer en solo, sur le parcours des gamins pas très loin. Tu déposes ta bouteille sur un banc, tu poses ta balle en manquant de te vautrer sur la fausse pelouse pis, tu prends position pour essayer de tirer. Une fois, deux fois, trois fois. Tu rates et tu te mets à taper du pieds comme une gamine enragée « Raaaah allez vous faire foutre » tu chouines et tu sens tout à coup qu’une présence s’est rajoutée sur le terrain. « Alan ? » tu rêves ma belle, il s’envoie en l’air avec une autre meuf à présent. « Qui est là ? » tu fronces tes sourcils et tournes sur toi même en tentant d’apercevoir le pervers qui se cache dans l’obscurité, à l’abri des spots lumineux qui éclairent le parcours. « Qui est là ??? » répètes-tu en haussant la voix et en te servant de ton club comme batte de baseball pour éventuellement te défendre d’une attaque.
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