La haine transcrit sur son regard bleuté. Son regard délicieux devenu miséreux. L’homme, ce type aux coups violents. Aux mains salies par ces actes marqués par la lâcheté inavouée. Tu l’aimais. Des marques, des coups, des bleus le long de ton corps, da ta peau. Traces violettes, bleues, mauves. Rien de joli à regarder. Ta peau recouverte de séquelles. Preuve de son passage. Ses yeux diamants, aussi purs que puissants. Tu n’arrivais pas à lui résister, William. Tu n’arrivais pas, à lui dire non. La fuite n’était pas en option. Rester. T’étais obligée, par amour, par devoirs. Tu voulais l’aider. Ha. Aider William comme on souhaiterait sortir quelqu’un d’la débauche. Celle pouilleuse. Celle qui tue, à petite dose. L’aider, parce que tu le voulais, comme avant. Tu l’aimais, aussi fort que tu le pouvais. Aussi fort que ses poings pouvaient cogner contre toi. Le visage ensanglanté, ce soir-là. Tu as fui. Parties, envolée. Évaporée dans la nature. Tu as fui celui que tu aimais depuis des années. Des traces, sur ton corps, souvenirs de son passage. Souvenir de sa place, dans ta vie. Grande place. S’attacher péniblement à ces êtres néfastes. S’attacher aux mauvaises choses. Ce doit être un mode de vie. Une manière de penser. Quelque chose transcrit dans tes gênes. Ton ADN. Ta mère, lâché qu’elle est doit l’avoir elle aussi. L’atome alimenté à la connerie. Sentiment de devoir dépasser les limites de trainer avec le craignos. Abandonnée. Par sa mère. Rien, d’elle, tu ne sais rien. Mitigée entre l’envie de découvrir les traits de tes origines, bloquée par cette haine d’abandon. L’incompréhension. Toi, ta soeur. Deux bouilles aux couleurs différentes. Yeux bleus, une métissée l'autre blanche marguerite. Même mère paraît-il, père différent, forcément. Abandonnée sans laisser d’identité, laissant ses filles, trace de se vie, juste deux colliers aux noms gravés « STEADWORTH ». Vulgairement laissées devant cette porte de foyer, vous n’étiez que gamine à peine deux ans de différences. Traces physiques que tu gardes le long de ton corps. Traces morales façonnées par cet inconnu sur ton passé. Les coups sur ton amour. Mais elle est là, elle,. Ces cheveux en choucroute, ses yeux qui percent ta coquille. Bryden, juste elle.
L’incompréhension sur ta colère. Sky sur ses horizons. Traverser à nuage. Périple de cette enfance. Doucement commencée, bercée par l’parfum pollué d’une Grosse Pomme. Ces enfants, voyageurs à dos de nuage. Foyer d’accueil. Foyer aux sonates gentiment ternes. Longues années passées, ce foyer. Repaires en mal-être. Repaires à la fuite. Sentiment d’abandon, éternel. C’est eux, petit couple de vieux, périphérie  peine bourgeoise de New York. Douzaines d’années ils t’ont adoptée en premier. Des pieds et des mains réussis pour avoir ta sœur avec toi au bout de quelques mois. Famille, presque véritable. Étonnant. Adolescence guidée par des petites tourtes aux pommes, Carrot Cake. Ces années calmes apaisent ton âme. Ils sont morts, accident, maladie. Parents de substitution perdus. Du haut de tes dix-neuf ans à peine, ton tourbillon d’émotions refait surface. Tu continues à vivre depuis, ombre de toi même ; t’avances avec cet espoir discret. Peut-être une douce vie, qui t’attend.