Les médecins me diagnostiquèrent à l'âge de seize ans, une mucoviscidose, aussi connue sous le nom de maladie des mucus visqueux. Pendant quelques semaines, mon père me cacha cette anomalie, pensant que moins j'en savais, mieux je me porterais. D'un côté, il n'avait pas tord. D'un naturel plutôt enjoué, et chaleureux, l'annonce de la maladie brisa tous mes espoirs. Pendant plus d'une semaine, l'adolescent fragile que j'étais, se posa un nombre incalculable de questions, ne voulant pas manger ou très peu, ne savant pas réellement comment réagir face à ce genre de nouvelle. Je voulais mourrir, tout simplement. Pourquoi se battre ? La mort n'est qu'une question de temps après tout. Jusqu'à la fin de mes jours, ou presque, j'allais devoir suivre un traitement lourd, et consistant. Des rendez-vous hebdomadaires interminables à l'hôpital, des séances chez le psychologue, des médicaments à avaler quotidiennement, voilà ce qui m'attendait si je décidais de me battre.  Tout au long de mon existence, j'enchaînerai les infections pulmonaires. L'effort me sera insupportable, puis cela deviendra constant. Ma respiration se coupera sans cesse. Je serai là à cracher mes poumons pour faire sortir ce venin qui me possède. Le mal de tête sera bien plus présent, m'empêchant de me concentrer sur les choses qui me passionnent. La maladie, c'est bien plus que cela. Quand est-ce que j'allais mourrir ? À quel âge ? Une altération du foie et du pancréas, m'empêchant de manger ce que bon me semble, me laissant des douleurs abdominales parfois affreuses. Ce n'était pas la vie que je voulais. Non. Et pourtant je suis encore là. Pourquoi ? Parce qu'après tout, il suffit d'une étincelle pour raviver la flamme.

Il n'était pas question d'aller dans la meilleure université du pays, non. Il n'était pas question non plus d'aller dans le pays d'à côté. Il était question de la plus prestigieuse université au monde. Lorsque l'on est malade, on ne fait pas les choses à moitié, voilà tout. Autant dire que la période d'admission à l'université fut plutôt rude, il s'agissait de tout donner pour réussir. L'argent n'était pas un problème, loin de là, mon père m'avait même encouragé à postuler à Harvard. De plus, les médecins ne voyaient pas d'inconvénient à ce que je change de pays pour étudier, tant que je suivais mon traitement et que je me rendais chaque semaine aux rendez-vous de contrôle à l'hôpital. De longs mois de révisions me permirent d'atteindre un score de 2300 aux SATs, de quoi me redonner un peu d'espoir, cette petite étincelle qu'il me manquait. Pour mon père, ce ne fut pas une surprise de voir que mon essai traitait de ma maladie, de comment je l'avais vécue, mais pour ma part, l'écriture de ce rendu fut un long chemin de souffrance. Un travail sur ma propre existence. Je ne voulais pas non plus blâmer sur de longues pages blanches le destin tragique d'un malade, non. Je voulais avant tout prouver que j'avais ma place dans cette université, et pourquoi je voulais entrer à Harvard. Personne n'avait réussi à me sauver, alors pourquoi ne pourrais-je pas tenter de sauver les autres ? Après tout, c'était un devoir méritant. Discours argumenté bien plus qu'une ode à la médecine, tout cela me valu un entretien au sein même d'Harvard. Voilà maintenant trois années que je parcours les allées de cette prestigieuse université, fier de mon parcours et de ma réussite, prêt à tout pour continuer sur ce chemin.

Septembre 2016, première soirée de l'année.
La fête battait son plein, l'alcool coulait à flot, et l'ambiance était plutôt chaleureuse. Les soirées de rentrée sont sûrement les meilleures de l'année, les gens se retrouvent, chacun est heureux de retrouver ses camarades, et les études ne prennent pas trop de place dans l'emploi du temps. Il était déjà tard, aux alentours d'une ou deux heures du matin. La musique transperçait mes tympans, et il était bien évident que je ne pouvais avoir une seule goutte d'alcool dans le sang, cela ne faisant bon ménage avec mon traitement. L'effervescence de la soirée m'avait fait perdre quelques repères, et ma mémoire me joue encore des tours aujourd'hui, et le pourquoi du comment tout cela était arrivé m'est encore bien flou. Je me souvins simplement que [prénom] (scénario meilleur ami) avait bu quelques verres, et qu'il s'amusait plutôt bien avec ses potes du club de football américain, pendant que je m'ennuyais légèrement sur l'un des canapés. Et puis, il s détacha du groupe, et vint me rejoindre sur le canapé. Je ne savais pas si c'était l'euphorie de la fête qui me fit perdre mes moyens, ou si une force venue d'ailleurs m'avait poussé à faire ce genre de chose, mais ma respiration s'accéléra, et je crus tout d'abord à une nouvelle crise de mes poumons. Mon rythme cardiaque s'accéléra, une fine douleur s'installa dans mon bas ventre, et mes yeux s'écarquillèrent. [prénom] était face à moi, s'inquiétant de mon état, cherchant dans mes poches un de mes médicaments d'urgence. Il en retira un de la poche de mon jean, et tandis qu'il s'apprêtait à me le glisser entre les lèvres, ma main vint l'en empêcher. Je récupérai la pilule avant de la jeter sur le côté, dédaignant toute assistance. Pour seule réponse, ma bouche se rapprocha de la sienne, mes joues virèrent au rose pourpre, et nos lèvres se scellèrent timidement. Cela ne dura qu'une infime seconde, mes démons revenant à la surface, je tournai la tête, arrachant un bout de mon âme, refusant de continuer ce qui était considéré comme le pêché.