« What the day owes to the night. »
lawrie & lily

Alors qu’elle marche vers le vestiaire, sa première phrase se réverbère encore au fond de sa conscience. Bon sang. Et s’il avait raison ? Si au-delà d’une malchance surréaliste, elle était simplement attirée par les personnalités éclectiques ? Se fondre dans les abîmes destructeurs d’autres, était-ce un moyen de se dérober aux siennes ? Si tel était le cas, les ennuis ne risquaient pas de la lâcher de sitôt. D’ailleurs, son attachement à un personnage tel que Lawrence était révélateur. Il était imprévisible, trop courtois pour que ce soit totalement normal, protecteur à un point parfois … terrifiant. Et pourtant, elle ne pouvait s’empêcher d’être happée par ce qu’il dégageait, comme un aimant contre une plaque glacée de métal. Se glissant dans sa veste, s’enroulant dans son écharpe, la vivacité du froid au dehors lui fit cligner les yeux jusqu’à les rendre humide, et c’est avec précipitation qu’elle s’engouffra dans le taxi hélé comme un courant d’air, s’échouant sur la banquette arrière avec un soupir de soulagement. Sans attendre, elle avança sa tête entre les deux sièges, donna leur point de chute au chauffeur sans remarquer son regard insistant sur sa personne, avant de s’enfoncer de nouveau dans la banquette, un sourire énigmatique au coin des lèvres. « Si je te le dis maintenant, tu vas vouloir déguerpir. » En même temps, elle semblait s’agiter, ses cheveux s’éparpillant alors qu’elle se baissait péniblement pour … Enlever ses chaussures. Un juron lui échappa dans un virage, elle avait failli perdre l’équilibre, et s’affaler sur le côté comme un sac. « Ah, bon sang, c’est une torture ! Plus jamais tu m’entends ? Plus jamais on n’engoncera mes pauvres petits pieds dans des trucs pareils ! » A bout de bras, elle tendit l’une des deux chaussures, victorieuse, les observant comme des fruits du démon exposés à l’œil cruel de Satan lui-même. Sans demander son reste, elle les fourra dans son sac à main, bien trop grand pour que ce ne soit pas suspect. Et, telle la boîte de Pandore, elle en sortit à la place une paire de ballerine noire qu’elle glissa dans ses pieds qui la remerciaient déjà. Oui, elle avait déjà prévu que ses pieds allaient crier au scandale avant la fin. « Dites donc vous … » Enfin, elle venait de noter que le chauffeur regardait davantage dans son rétroviseur, surtout depuis qu’elle s’agitait partout, à se pencher en avant pour offrir une vue pigeonnante sur son décolleté. Affichant une moue mécontente, son index traça une arabesque invisible dans le vide entre les deux sièges, pointant la route devant eux. « Regardez donc la route, qu’on ait pas un accident en prime parce que vous vous serez rincé l’œil. » Etait-il devenu rouge tomate ? Peut-être, le fait est qu’il s’était renfrogné dans ses épaules, regardant à présent la route avec intensité sans oser jeter de nouveau un coup d’œil dans le rétroviseur, au risque de s’attirer des foudres.

Enfin le taxi s’arrêta non loin du pub, qui, comme souvent, était plein à craquer. Des petits groupes s’étaient formés dehors, certains fumant avec leur verre à la main, d’autres riant trop fort. Juste avant de descendre du taxi, sa main retint Lawrence par le pan de sa veste. « Attends … Tu permets ? » elle scruta son visage, puis son regard descendit légèrement, jusqu’à l’orée de son cou. Sans attendre sa permission, elle glissa ses doigts avec prudence autour de son nœud papillon, en défit les rouages, et le tira hors de son col de chemise. « Tu te sentiras mieux sans … Là où on va. » elle le fourra à son tour dans son sac, lui offrant un sourire désinvolte avant de se hisser à l’extérieur. Leurs tenues allaient déjà dénoter dans le décor, donc autant ne pas en rajouter. Glissant sa main autour de la sienne, menant la danse jusqu’au fameux lieu de perdition, on ne manqua pas de leur jeter des regards amusés à l’entrée, alors qu’elle leur frayait un sillage entre les corps. Ça s’agitait pas mal à l’intérieur. Visiblement, un groupe fêtait quelque chose, tandis que d’autres devaient être en train de s’adonner à un jeu de défis. Un groupe de musicien mettait de l’ambiance. Certains dansaient, d’autres se contentaient de discuter arrimés autour des tables en bois disposées ici et là. « Salut Connor ! » lâcha-t-elle à l’intention d’un grand (et plutôt potelé, un beau bébé) barbu, roux jusqu’aux sourcils, d’une cinquantaine d’années qui essuyait une pinte derrière son comptoir de bar. Avec ses bras menus, elle s’était hissée légèrement par-dessus le comptoir, sa main venant frapper la sienne dans une salutation amicale. « Oh tiens ! Salut Minipouce ! » (elle détestait quand il l’appelait ainsi, ne savait même plus quand il avait commencé, mais ne pouvait pas lui en vouloir tant il était adorable). « C’est quoi cette tenue, t’as cambriolé une boutique de luxe, t'essayes de te trouver un vieux riche pour assurer tes vieux jours ? » - « Et que veux-tu, il y en a qui ont des responsabilités et un rôle à jouer dans le monde, parfois … » ironisa-t-elle en posant son coude sur le rebord en bois. « Tu m’présentes pas ton ami ? » - « Ah si, bien sur ! » fit-elle en tirant brusquement Lawrence qui semblait s’être mué en un poisson rouge dans un bocal sans eau. Là pour sur, si elle n’arrivait pas à le dérider avec ça, elle n’aurait plus qu’à démissionner. « Connor, j’te présente Lawrie. Lawrie, Connor. C’est le gérant du pub. Avec sa femme. Et il lui fait régulièrement des infidélités avec des pintes de Guinness, je l’ai vu. » Il afficha un petit air coupable, une main sur le cœur, juste au-dessus de sa bedaine. « Elle est si tendre avec moi, et je ne suis qu’un faible homme face à ses charmes délicats. » Elle étouffa un rire, ajoutant à mi-voix dans un murmure : « Je préfère te prévenir, Lawrie est … de l’autre camp. Tu sais … de l’autre côté … » Elle mima avec ses doigts ce qu’elle voulait signifier, et en guise de réponse, sa bouche forma un o parfait. « Ne me dis pas qu’il est … ? » - « Si si si. » - « Je me disais bien. Le petit côté rouquin, l’accent, ça ne trompe personne … » Il haussa brusquement le ton. « Mon cher Lawrie, vous allez me goûter ce millésime que je garde précieusement. De la crème de whisky irlandais, même les écossais n’en font pas de meilleur. » Et ça y’est, première petite pique, alors qu’il lui souriait de toutes ses dents, et lui servait un verre. « Et toi, qu’est-ce que je te sers mini-pouce ? » - « J’ai pas le droit à ton millésime moi ? » - « Penses-tu, tes papilles sont encore trop délicates pour un breuvage racé comme celui-ci. C’est réservé aux hommes, aux vrais, aux vikings ! » Il bombe le torse, remballe sa bouteille. « Mufle. » - « Petite nature. » - « Bon, tu me sers une bière ou quoi ? » - « Évidemment. » termine-t-il en riant, plaçant une chopine de bière blonde devant elle, avant qu’ils ne soient interrompus par des éclats de voix du groupe sur le côté. « Qu’est-ce qui se passe ce soir ? Ils sont déchaînés … » - « Le match de rugby. On a gagné. » - « Ah, tout s’explique … » Elle porte son verre à ses lèvres, jette un regard circulaire dans la salle, repère finalement une table libre dans un coin, un peu à l’écart de toute l’effusion du groupe et des danseurs pour l’instant peu nombreux. « On va aller s’asseoir … » - « T’as raison, profitez, le calme ne va pas durer. » Elle lui adresse un sourire jovial, reprend la main de Lawrie dans la sienne pour se frayer un chemin jusqu’à la table qu’elle avait repéré, s’installe en déposant sa veste sur le dossier. « Cette robe n’est vraiment pas discrète … » murmura-t-elle pour elle-même en réajustant discrètement ses bretelles, son décolleté. Puis jugeant le tout un peu trop « voyant », elle se saisit de son écharpe et la passa autour de ses épaules comme s’il s’agissait d’un châle.

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