Dans la fenêtre qui se trouve en face d’elle, dans le métro, elle observe son reflet, instinctivement, elle tente d’apercevoir le tatouage dans son cou qu’elle a encore pris soin, comme chaque matin, de dissimuler sous une couche de fond de teint. Le dernier vestige d’Ophélia et quelque part, ça la rassure de savoir que la vraie elle se trouve toujours là.

Son esprit vogue à la mesure de la conduite de l’appareil, et perdue dans ses pensées, elle cherche un pourquoi au fait d’être sortie en cette journée. Peut-être parce que dans son appartement, elle ne se sent toujours pas légitime. Parce que c’est un jour de repos, et c’est une chose qui peut très vite l’étouffer. Derrière son bar, elle est mal à l’aise, mais au moins, elle entend d’autres bruits que l’écho de ses propres maux.

Pourtant, elle s’égare ici et maintenant, les flashs l’assaillent, liés à l’avant, si bien qu’elle éprouve le besoin de sortir, de ne plus s’observer. Alors au prochain arrêt, sans réfléchir, elle s’extirpe de la machine et accélère le pas afin de retrouver l’extérieur et l’air qui semble lui manquer. Une fois dans la rue, elle court presque, sans savoir ce qu’elle fuit, probablement la vie. Jusqu’à ce que sa vision ne soit brouillée, son corps proche de la lâcher, ce qu’elle désire c’est retrouver sa réalité, et qu’elle heurte un homme de plein fouet. Presque accrochée à la personne quand elle relève ses prunelles mordorées, elle s’entend articuler, « J’vous connais ? »

Les incapables, les putains d’incapables. L’appel des autorités paniquées, une caméra qui déconne, et personne de disponible/compétent/réellement compétent, j’veux dire/ pour rétablir le visuel. Cet appartement, je l’ai visité il y a quelques semaines, pour m’assurer qu’il était complètement safe et sans interférences ou micros. Ils pouvaient le faire, ca n’a rien de compliqué. Sauf qu’”ils” se foutent bien de mettre tout mon boulot d’effacement en l’air ; fonctionnaires si peu impliqués. Alors, presque par jeu, je me rétrograde de quelques marches pour jouer aux sbires. Il y a quelques semaines, donc, puis aujourd’hui. Le logiciel de vidéo-surveillance vient de mon entreprise, et c’est presque pour en prouver qu’il n’est pas à l’origine de cette défaillance, que j’accepte cette mission. Entre deux réunions, la veste est ôtée au profit du costume du type le plus commun de Boston. Il ne faudra pas longtemps pour réparer cette caméra qui déconne, savamment dissimulée dans le couloir de ton appartement, et au niveau du numéro de ta porte. Tu n’as pas été avisée de tout, à vrai dire. La confiance n’est pas un mot commun dans la profession. Ni la leur, à ces flics, ni la mienne. Mission accomplie, la silhouette s’éclipse avant de devenir trop commune à ce couloir ; mes traits, tu n’as pas besoin de les connaître. Chemin inverse, la rue, la direction du metro pour retourner dans l’immeuble orné d’une plaque à mon nom. Te percuter. Ou, toi, plutôt, venant te confronter à ma tenue d’homme invisible. Le souffle qui se coupe à l’impact, et mes orbes qui te regardent. Qui captent, vite. Pensent se méprendre d’abord, mais comprennent rapidement. “J’vous connais ?” J’recule à peine, les mains légèrement relevées devant moi, pour matérialiser la division de nos corps. J’en arrache un léger sourire aux commissures. “J’aimerais bien.” Quoi ? Le beauf, c’est clairement l’homme invisible de base. Celui que tu zappes vite, sans te rappeler qu’il était le type du téléphone, celui aux instructions laconiques, intransigeant sur la sécurité. “Mais, non.. désolé mademoiselle y a erreur.” Une moue pseudo confuse, et mon regard se défile déjà sur la route à poursuivre, en amorçant la direction. Dans l'ombre, je retournerai me cacher. Une voix seulement, je serai.

Cet effet de reconnaître une silhouette, il lui arrive bien trop souvent, c’est peut-être le lot des personnes qui fuient une vie, qui possèdent une existence cachée, qui se sentent en permanence, recherchées. Alors, elle se fait victime une énième fois, de cette sensation-là. Et quand les mains de l’homme se relèvent pour mettre de la distance, mimer une innocence, elle réalise qu’elle calque ses réactions sur les siennes, arquant elle aussi ses sourcils de surprise, comme si c’était elle qui venait d’être abordée. Un regard étonné lorsqu’il s’adresse à elle, à la finalité. “J’aimerais bien.” Les mots, à ses oreilles, sonnent mal, sonnent faux.

Elle ignore comment les prendre, et d’un réflexe idiot, elle pose sa paume dans le creux de son cou, une protection de son identité sous couvert d’un geste de réflexion. “Mais, non.. désolé mademoiselle y a erreur.” Elle reste dubitative encore quelques secondes tandis que le regard de l’inconnu se fait fuyant. Derechef, elle se dit que ce n’est pas à lui de faire preuve de politesse, car c’est elle, en définitive, qui l’a abordé, sans qu’il n’ait rein demandé. Une Ellie aliénée. « Non, c’est moi qui le suis. » Désolée, d’être dingue et de se croire persécutée. Il ne faut pas lui en vouloir, après tout, elle n’a jamais appris à bien fonctionner. Avant qu’elle ne puisse s’y essayer, le monde l’a brisée.

Mais à défaut de le laisser repartir de son côté, elle se trouve une âme impétueuse, elle qui n’avoue jamais être des plus courageuses, afin de lui préciser un point, « Evitez le j’aimerais bien, » un faible sourire sur ses lèvres dessiné, « pour la prochaine. » Fille paumée sur laquelle il pourrait tomber.

Le mensonge, ça s’apprend, d’une vie, d’une habitude, d’une illusion qu’on disperse à ceux qui n’comptent pas, puis contre ceux qui importent. On apprend à mentir quand on s’en fout, pour des détails, des anecdotes qu’on a pas vécu, et comme c’est facile, on continue. Des mensonges, j’en fais pas beaucoup. Jamais quand ça compte vraiment, quand est en jeu un cœur en face. Ou, sous couvert d’un bon sentiment. Ou, sous couvert de m’sauver la gueule, aussi, on va pas se mentir. Le mensonge, quand on le fait bien, quand on y croit, ça revêt vos traits comme un masque parfait. Il est comment ton masque, toi ? Est-ce que t’arrives encore à l’ôter correctement le soir venu, ou il te colle à la peau jusqu’à en arracher des morceaux d’épiderme ? Au bout de combien de temps, on oublie son propre nom ? Combien de temps pour se retourner sur l’autre ? Combien de temps, pour préférer le masque ? « Non, c’est moi qui le suis. » T’es désolée, et moi je le suis aussi, pour l’incompétence des gens censés s’occuper de ta sécurité. Ton histoire n’a été que trop résumée, pour que je me sois attaché au personnage. La pitié n’est pas un beau cadeau qu’on puisse te faire. Alors je regarde ailleurs, vers ce qui sera ma future direction. C’est-à-dire, partout où je ne risque pas de me dévoiler. « Evitez le j’aimerais bien, » L’attention revient sur toi, comme un élan coupé, décontenancé par une réplique non anticipée. « pour la prochaine. » Les sourcils légèrement haussés, et la tête qui se hoche une fois. “D”accord, j’en prends bonne note.” Les lèvres, amusées malgré elles. “Pour la prochaine.” En écho. Les pieds qui veulent décider d’une reprise de la marche, mais l’esprit, toujours éveillé pour gratter un peu d’imprudence. Le défaut des trop confiants. “Pour ma culture personnelle.. vous recommandez quoi, du coup ?” Quel personnage tu es, avec ton masque ?

D’une autre œillade, elle observe ses traits, peut-être pour les graver dans sa mémoire, comme ceux appartenant à un inconnu qu’elle se devra de ne plus jamais accuser, si jamais elle s’en venait, un jour, à le recroiser. Alors elle baisse la tête, n’ayant rien d’autre à ajouter, prête à reprendre le cours de sa vie, éradiquant d’un balayement de main, cet étrange aparté.

Mais tandis qu’elle ne s’attend qu’au silence puis à retrouver le brouhaha de la vie, elle se fait surprendre par son timbre de voix à lui. Relevant ses prunelles afin de les planter dans les siennes, “D”accord, j’en prends bonne note.” A ce qu’elle devine comme un départ d’expression rieuse, elle hoche le visage, d’un mouvement presque sec, comme si c’était entre eux, à présent, un marché conclu. “Pour la prochaine.” Encore, elle opine, les lèvres pincées, elle ignore s’il s’attend à ce qu’elle argumente à ce sujet. Ne voit pas de possible débat.

De fait, elle compte le reprendre, le rythme de ses pas, mais pour lui, ce n’est pas le cas, car il l’apostrophe d’une question qui l’étonne ; “Pour ma culture personnelle.. vous recommandez quoi, du coup ?” Comme si elle pouvait être de bon conseil à ce niveau, elle se perd dans un rire, faute de manque de parole. Son unique relation s’est déroulée selon les envies et besoins d’un salaud. L’emprise provoque bien trop de maux. Elle se veut honnête, quand elle secoue un tantinet la tête, « J’suis pas experte. » Pourtant elle sourit, de toutes ses dents, avant de se mordre la lèvre et de feindre une véritable réflexion, à force de jouer un rôle, on se prend au jeu de la représentation. Le moine de ses gestes, elle le sait mitigés, coincés entre le faux et le vrai. « Mais quelque chose de moins brut, peut-être. » De plus léger, une présentation, un sourire, une proposition de sortir de cette réalité. Un verre ; « Un café .? » incapable de déterminer, si c'est une idée ou un moment à venir, à partager.