Pulsant mort. Pèse lourdement sur sa poitrine. Le regard braqué sur l’immensité nocturne. Gorge ses billes des éclats stellaires. Allongé sur le toit terrasse d’une demeure, l’ombre apparait solitaire. Joint coincé entre les lippes, le rougeoiement brouille sa vision. Tambourine les basses. Perturbent un tableau qui pourrait être idyllique. En dessous de lui, la rage festive ne devient qu’un bruit de fond. Un brouhaha auquel il n’accorde plus aucune importance. Lui qui a été trainé ici pour se changer les idées. Fade est le goût qu’elle lui laisse en bouche. Désintéressé. Aucunement l’envie de s’abandonner dans les vapeurs alcoolisées. Ce qu’il recherche, c’est la paix Scott. Celle qui réussira à apaiser la béance dans son estomac. Béance qui ne le quitte pas. Cannabis dans les veines. Il n’en ressent même pas les effets. Trop amer pour atteindre cet état de somnolence. Même la morsure du froid de septembre ne le touche pas. Comme l’impression d’être spectateur de son propre corps. Il ne capte même pas l’autre présence.

Le regard dans le vide, Damya était assise sur le toit terrasse d'une habitation. Elle avait besoin de ce moment pour se retrouver seule. Faire un point sur sa vie. Face à l'immensité de la ville, elle se sentait petite et en même temps elle se sentait assez grande. Assez forte pour avoir prit en main sa vie. Mettre derrière elle tout ce qui s'était passé. Petite veste sur les épaules, elle n'avait pas froid. Mais lorsqu'elle vit un homme arriver, encore plus perdu qu'elle, elle l'observa. Il ne semblait même pas l'avoir vue. "Vous devriez mettre quelque chose sur vous, il commence à faire frais." Et tout en lui disant cela, elle lui tendit le petit plaid qu'elle avait amené au cas où. Elle ne savait pas comment serait les températures en venant ici. Prévoyante la petite.

@Scott Guerin

Voix qui l’arrache à sa flottaison. Porte le joint à ses lippes. En aspire une bouffée, avant de faire mollement retomber son bras. Rougeoiement en suspend. Camouflé par la nocturne, les orbes injectés de sang, se font inexistante. Proposition. Flotte dans sa direction, le plaid. Alors enfin, il daigne regarder l’inconnue. Brune au vouvoiement. « J’ai l’air si vieux qu’ça. » Sans accepter le présent, l’ombre se redresse pour s’assoir.

tw : drogue

L'homme semblait être dans ses pensées et ne même pas avoir remarqué Damya. Elle aurait pu le laisser seul et partir. Mais pourquoi devrait elle céder sa place ? Elle était la première. Alors elle fit acte de présence et s'il souhaitait il pouvait partir et trouver un autre spot. "Non mais si tu continues cette merde tu vas vite faire plus vieux que ton âge." Elle ne voulait pas lui faire la morale. Non. C'était juste une petite recommandation. Elle est bien placée pour savoir que tomber dans la drogue peut être très facile. "Je suis Damya."

@Scott Guerin

Cette merde. « T’parles en connaissance de cause ? » Eclat mauvais. Déteste le ton moralisateur de la brune. Du transat, il daigne se redresser un minimum. De contempler avec plus d’intérêt l’inconnue. Brune. Latine. « T’fais quoi ici Damya ? C’pas suffisamment rempli d’merde pour t’faire fuir ? » Fait référence à la soirée plus bas. Elle dont les basses ne sont plus qu’un bruit de fond. Désagréable.