Des sourcils drus froncés par la honte et l'incompréhension qui cachent deux yeux sombres rendus presque invisibles par une paupière tombante. Des yeux de dragon, de ceux battus, aux ailes coupées sans lumière ni volonté propre. Il a les pupilles vides de l'homme résigné par un fils qu'il comprendra jamais. Il reste silencieux Aster, sur sa chaise en plastique ((celle inconfortable de chaque bureau de proviseur pour rappeler à ces adultes la médiocrité de leurs établissements si ce n'est celle de leurs vies)) il parle peu - ça lui brulerai la bouche de s'excuser correctement ce petit con - la tête baissé et la nuque tendre ployant contre les iris abattus d'un paternel plus que d'un père.  

Il sait qu'il est foutu, qu'il a merdé. Une perle de sang nait contre l'ourlet de ses lèvres - pas par honte, plus par besoin viscéral de retenir le rire angoissé qui lui écrase la gorge - qu'il efface d'un revers de main. La violence des gifles, il la sent déjà, les larmes de rage dans sa chambre, l'envie de détruire le monde et le sommeil lourd pour quelques jours ((avant de retrouver l'insomnie)) ça devient banal. Enfant battu mais l'Histoire elle retiendra surtout qu'il l'a bien cherché ce petit enfoiré.

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