Je suis né un 29 février, dans le pays glacé de la Norvège. Si je suis né à Oslo, j'ai passé le plus clair de ma vie dans les steppes gelées du Nord de mon pays natal à poursuivre les renards dans la neige et à peindre les aurore boréale qui maquillait le ciel. Je vivais avec mon père Håvard Rønning, dont mes grands-parents lui avaient donné ce nom avec l'espoir qu'il rejoigne l'université du même nom, car mon arrière-grand-père paternel, Alv Rønning (j'ai été nommé en son honneur), en as fait partie. Avec nous vivait aussi ma mère, Kaia Olsen et mon grand-frère, Njål Rønning de huit ans mon aîné.
La famille du côté de mon père vivait aux États-Unis depuis mon-dit arrière-grand-père. Malgré tout, c'était de tradition familiale d'apprendre le Norvégien et de donner un nom de cette origine à son enfant. Mon père, de nationalité américaine, s'exila dans mon pays natal peu de temps après avoir échoué à l'entrée dans l'université Harvard et il y rencontra ma mère. Il avait monté son propre bar et nous faisait vivre pendant que ma mère terminait ses études.
Ma mère, Kaia, avait toujours vécu dans la plus grande tradition des anciens Vikings et leur croyance polythéiste. Elle n'avait jamais quitté la Norvège et sa rencontre avec le chrétien qu'était mon paternel, ainsi que le début de leur relation, la fit quitter sa famille. Ma mère suivait des études d'institutrice lorsqu'elle tomba enceinte de mon frère, Njål et dû stopper ses études pour l'élever. Peu de temps après, mes parents se marièrent et mère fit la paix avec mes grands-parents. Elle réussit à reprend ses études et à les finir peu avant ma naissance.
Mon nom, comme dis plus tôt, viens de mon arrière-grand-père. Le jour de ma naissance, il décéda d'une crise cardiaque et mes parents décidèrent de me nommer en son honneur. J'ai grandi au côté de mon père dans son bar. J'allais l'école, mais une fois rentré, mes six ans passés, je faisais le service. Je ne travaillais pas, ne révisait pas mes cours, aidé par une mémoire photographique. À l'école, je me bagarrai souvent, ma colère démarrant d'un coup sans que je ne la contrôle. Sans compter mon côté rebelle qui m'est venu très jeune et qui me faisait faire n'importe quoi. Depuis mes douze ans, j'ai une cicatrice sur le torse suite à une fracture ouverte d'une côte après avoir sauté du toit de mon école sans écouter personne. Je n'étais pas tombé de bien haut, mais cela m'avais bien refroidis.
Au collège, je me suis découvert une passion pour les dessins, la peinture et tout ce qui rapproche de près ou loin. La science humaine m'avais aussi plongé avec des rêves pleins la tête. Me servant de ses passions, je me perdais et fuyais un monde où Toril et Dagfinn, mes grands-parents maternels, étaient décédés. Puis, un beau jour, nous dûmes repartir pour les États-Unis. Mon père était tombé malade, un cancer du cerveau nécessitant les soins d'un spécialiste. À dix-sept ans, je quittais la neige immortels de chez moi pour rejoindre Boston, laissant un frère marié sur place.
J'y passais ma dernière année de lycée avant de suivre le rêve de mon père. Je postulais à Havard, ayant travaillé pour la première fois de ma vie. Je voulais que mon père soit fier de moi avant qu'il ne meure. Heureusement, je fus pris et je quittais les miens, pour rejoindre l'université, un prêt sur les bras pour pays ma scolarité. J'avais réussi là où mon père avait échoué et j'étais prêt à doré le blason de ma famille.