@Circé Hastings J’essaye de trouver les armes qui te siéent le mieux. Moi, la guerre, ce n’est pas vraiment ma spécialité ; j’aurais été une catastrophe sur un champ de bataille. Mon corps n’est pas fait pour se battre, et mon esprit encore moins. J’aurais confectionné les tenues au mieux, au pire, pansé les plaies. J’aurais été le bouffon du groupe, celui qui sert à réparer le moral, et trouver de quoi planer suffisamment pour oublier l’enfer du reste. Alors, en armurier particulier, je te dévoile ce que je vois pour toi. Un coup de ciseaux, franc, le premier, le plus symbolique. “Je crois qu’au pire, ça ne te fait rien. Au mieux, ça apaise un peu.” Pas un pansement pour dissimuler la plaie, juste le passage d’un baume pour rendre la cicatrice plus jolie, moins douloureuse. Mes épaules sont haussées légèrement, le choix t’appartient. Je n’aurai, moi, aucun scrupule à tailler dans tes souvenirs pour en ôter les parties nécrosées. Mais, pour l’instant, je te confie une autre mission. A ne plus savoir qui aide l’autre. Ma robe, que je te file à travers le rideau, commencant déjà à expliquer la démarche. Me justifier. J’ai anticipé les critiques, celles qu’on m’enverra surement en pleine gueule à la présentation. Sauf que j’crois que l’avis d’une vraie princesse de Disney, compte davantage que celui d’une commerciale. J’veux qu’elle plaise à quelqu’un qui rêve, ou a rêvé de blanc, d’amour et tout ce qui va avec. J’veux qu’elle plaise à quelqu’un pour qui, tout ça, a vraiment une importance. J’en entame ma lèvre inférieure, la respiration prenant une tournure plus profonde. Vraiment pas d’un naturel stressé, mon bide se surprend à se compresser. Ma mariée est libre, rebelle, impulsive, amoureuse, passionnée. Ma mariée danse, court, oublie l’heure et s’agrippe aux hanches de son autre. Bordel, faites vivre vos vêtements. Ma mariée sort de derrière le rideau, et j’en échappe un “Oh.” Qui m’redonne un souffle immédiat. Le sourire, grandiose sur les traits gamins. C’est quelque chose de dessiner, d’imaginer, de couper et coudre, s’en est une autre de voir l’imaginaire prendre vie sur la peau. Mes doigts se hâtent à refermer les boutons doucement dans ton dos, et réajuster le tissu qui mériterait d’être légèrement repris. Bouche pincée, laisse à nouveau passer un éclat, alors que je m’écarte d’un pas, pour ne pas gâcher l’image du miroir. “T’es..” Chercher les mots, quand on a pas un vocabulaire extraordinaire. “vraiment, vraiment belle.” La robe semble avoir compris son rôle, et vient coller ta peau, comme un pansement qu’on avait pas voulu mettre tout à l’heure. La fille et la robe, les deux ensemble. “Genre, magnifique.” Si t’avais pas compris, j’étoffe mon langage, tout en faisant le tour de ta zone d’essayage. Le regard sur les coutures, les défauts à rectifier, et le tombé. “Elle te va super bien.” J’en ai un nouveau rictus, gosse heureux qui voit l’accomplissement d’heures de boulot. “Tu peux bouger ?” Je te tend le bout de mes doigts, comme pour t’inviter au mouvement. Mes orbes accrochées aux tiennes. “Marche, danse, saute, n’importe quoi.” Tant que le tissu bouge, s’adapte à tes gestes ou les contraint, je veux tout savoir, tout voir, tout ressentir.