Comme chaque mercredi, depuis un an et demi, tel une horloge programmé pour sonner, j'entre dans ce cabinet prestigieux du centre ville à 14h45. C'est ma mère qui l'avait choisit. Elle en avait entendu parler de la part de la nouvelle épouse de notre voisin. Celle la même qui y avait emmené sa gamine de 9 ans, parce que cette dernière était trop "active" .
La pauvre petite devait l'être, au moins autant, que n'importe quel enfant de cet âge. Probablement a t elle eu trop de sucreries un jour, quand on l'a diagnostiqué active. Mais voila, dans la haute, il faut qu'on soit parfait. Il faut se tenir bien en toute circonstance. Alors... on paie des sommes astronomiques pour qu'on nous fixe.
Ce n'est pas mon cas bien entendu. Si je suis ici, ce n'est pas vraiment à cause de mon hyperactivité. Même si j'ai passé toute mon enfance à me faire traiter pour cette maladie. Non. Si mère m'avait envoyé ici, c'est a cause d'un autre problème, survenu plus tard dans ma vie : Mon amnésie.
Les retombés d'un accident survenue il y a 5 ans. Et l'absence de mémoire d'une plus longue période.
Vous vous demandez peut être, comment, moi et un enfant de 9 ans pouvons être traité par la même personne?
Simplement que cet endroit, somptueux, prestigieux, tout en restant sobre (il faut plaire à tout le monde) accueille toute sorte de médecins, de psychiatres, psychologues, pédopsychiatre, tous assurant l'anonymat à tout ces riches qu'ils traitent.

14h 46. J'arrives enfin devant l'infirmière/secrétaire à l'accueil. Elle me sourit, affable "Bonjour monsieur Skelton-Lynch" me salue t elle. Après quelques regard glaciale, et plusieurs corrections de mon nom de famille, elle s'est résolue à m'appeler par mon nom au complet, au lieu du Lynch habituel. "Bonjour" lui retournais je, me sentant comme chez moi en passant sans même attendre un signe de sa part, vers la salle d'attente.
Salle d'attente pas totalement vide aujourd'hui.
Oh?
De dos je ne vois qu'une brune, que je compte bien ignorer, me plonger dans l'un des magazines sur la table. Celui la sur la décoration d'intérieur, que je n'avais pas terminé la dernière fois. "Bonjour" répétais je distrait, un regard lancé en sa direction.
Ne serait ce pas...?
Mon visage, jusqu'alors inexpressif, s'illumine d'un sourire que j'adresse à la brune. Sans rien ajouter, en me mettant à l'aise dans un fauteuil devant elle. En effet, c'est bien Mlle Kennedy. La nouvelle Bizute Eliot. Je ne crois pas avoir été présenté à elle en bonne et due forme. Peut être ne me connait elle pas. Et peut être ne veut elle pas que ce soit fait dans la salle d'attente d'un psychiatre. Je ne dis donc rien de plus.