SEANCE NUMERO UNE.

« Pourquoi avoir attendu si longtemps avant d’entamer une thérapie Monsieur Montgomery ? » Le regard dans le vide, j’haussais les épaules. Les tapotements du stylo de la psychologue contre son cahier raisonnaient dans ma tête. Pourquoi ? C’était une excellente question. Je soupirais légèrement et je relevais le regard vers le médecin qui me fixait d’un air perplexe, continuant de tapoter son stylo contre le papier encore vierge face à elle. Fronçant les sourcils, la jeune femme se redressa dans son siège et elle regarda sa montre. Cela faisait déjà presque une heure que j’étais là, et aucun mot n’était sorti de ma bouche. « Est-ce que c’est la mort de votre amie qui vous a fait vous décider ? » Je déglutis, elle venait de me rappeler la réalité : celle où Billie était morte. Je baissais le regard vers le sol, regardant mes pieds en inspirant. Aucun mot ne sortait de ma bouche. Elle continua alors, « Vous savez…ça n’est pas en restant là, à nous regarder dans le blanc des yeux que vous allez aller mieux… » elle sortit une feuille de sa pochette, une sorte de questionnaire que j’avais du remplir avant la séance afin qu’elle me connaisse et qu’elle puisse m’orienter sur ce dont nous allions parler au cas où je ne me montrerai pas assez loquace. « A vingt-trois ans seulement, on peut dire que vous avez déjà une certaine expérience de la mort…n’est-ce pas ? Est-ce que c’est pour combattre la mort que vous faîtes des études de médecine ? » Je passais ma langue entre mes lèvres : je dois avouer que jamais je n’avais vu ça sous cet angle. Je tapotais nerveusement mes doigts sur mes genoux, et je m’installais correctement dans le canapé cuir face à celui de la psy qui, malgré cette heure passée dans le silence, ne perdait vraiment pas patience. « Je n’avais pas l’argent…pour me payer une thérapie », lançais-je à la jeune femme en réponse à sa question de tout à l’heure. Maintenant, je l’avais cet argent, et ça, c’était grâce à Billie. Je savais qu’elle aurait voulu que j’en fasse quelque chose de bien. Elle avait toujours voulu m’aider, et elle l’avait fait quand elle m’avait fait don de sa moelle osseuse quelques mois plus tôt avant de mourir tuée par une pétasse qui se disait être sa mère.

SEANCE NUMERO DEUX.

« Est-ce que vous gardez des séquelles de votre maladie ? Est-ce que c’est vraiment ça, qui vous a rendu malheureux toutes ses années ? » Je secouais la tête et j’inspirais un grand coup avant de lui répondre, « A cinq ans, on ne réalise pas exactement la gravité de ce qu’on peut avoir. Mes parents m’ont expliqué que j’avais une maladie dans mon sang, et qu’il fallait que je fasse tout pour rester fort. » - « Mais vous ne vivez pas comme un petit garçon normal de cinq ans, n’est-ce pas ? » Je secouais la tête à nouveau, croisant mes bras au niveau de mon torse en regardant la jeune femme qui prenait note sur son petit cahier. « Non…mes parents me faisaient école à la maison. J’ai commencé par faire des chimios très agressives, je perdais mes cheveux, j’étais très fatigué et je sortais à peine de chez moi. J’étais très complexé par les effets que la chimio avait sur moi, alors je préférais rester à l’intérieur et lire un bon livre que d’aller jouer avec des enfants qui se moqueraient de moi parce que j’étais tout palot et que je n’allais pas à l’école. » La psychologue hocha la tête, « Et vous avez eu votre greffe à six ans ? » - « La chimio étant inefficace, les médecins ont expliqués à mes parents que seul une greffe pourrait me sauver. Ils ont fait un test de comptabilité car la famille est en général plus compatible. Quand ma mère a su qu’elle l’était, elle n’a pas hésitée une seule seconde. » Un sourire se dessina sur mon visage, « Elle était tellement heureuse quand le médecin lui a dit que l’opération avait été un succès.. J’avais six ans, et j’étais guéri d’un cancer grâce à ma mère…elle m’a sauvée la vie… » - « Et avec votre père… ? » J’haussais les épaules, « Nous avions une relation père-fils assez typique.. mais je crois que ce qui m’a fait le plus de mal quand il est mort, c’était d’entendre ma mère pleurer tous les soirs. Elle n’arrivait pas à défaire ses cartons, ses affaires de la maison car ça nous faisait des souvenirs. J’avais honte…honte d’avoir réussi à survivre à un cancer et pas lui. Ça peut paraitre bête mais… je me suis toujours senti coupable. Pendant plusieurs années, j’ai détesté les médecins, car ils ne l’avaient pas sauvé. Mais quand j’ai eu treize ans, j’ai compris que si je ne voulais plus que ça arrive, je devais moi-même devenir médecin et sauver des gens qui ont le cancer. Je ne vais pas prétendre que j’ai la solution contre celui-ci…mais j’ai bien l’ambition de trouver. »

SEANCE NUMERO TROIS.

U, C