les cents pas devant cette porte. le bon numéro, le bon couloir. des vs et viens incessants depuis de longues minutes. paroles marmonnées sur tes lèvres en chaos total de tes pensées désordonnées. tu veux vraiment faire ça ? oui évidemment. libérer cette rage. tu voudrais le tuer de tes mains. mais tu ne le ferais pas, toi. à défaut de son agonie lente, tu veux voir les flammes de l'enfer brûler ce qui lui appartient. brûler l'humanité qu'il lui reste comme il a brûlé la tienne. des mois d'inconscience malmenée. et t'es là. devant cette porte, sans même oser toucher cette poignée. puis il t'ouvre finalement, travis. un instant plantée devant lui, les billes perdues sur son visage et te pensées dispersées dans les méandres de ta propre torture. tu passes la porte finalement, un soupir. les yeux qui se ferment. je suis prête, où sont ses affaires ? la voix est vide. étonnement calme, pourtant sans émotions. la tête garde encore le contrôle.

j’ai aimé jusqu’à atteindre la folie. ce que certains appellent folie, mais ce qui est pour moi, la seule façon d’aimer.