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Lien du postMer 13 Sep - 1:14
Un sourire fend son visage alors qu’il arpente Cambridge street, rue peuplée par un nombre incalculable de personnes. Repensant à son réveil des plus jouissifs (ayant dansé sur du Barry White, cela grâce à la sonnerie de son téléphone qu’il a choisi comme "réveil"), Matthieu se rend avec plaisir en direction du Maggiano’s Little Italy, afin d’y déguster un excellent dîner. Certes, il sera seul, mais apprendre à se connaître ne signifie-t-il point que l’on doit se retrouver avec soi-même ? De plus, le professeur à sa sacoche avec lui, ce qui signifie qu’il lira sans nul souci tout en savourant l’un des nombreux mets italien qu’il va choisir sur la carte. Il en courrait presque, s’il le pouvait, tant il raffole de cette cuisine, mais il ne le peut à cause de sa pathologie. Alors, il se contente de ses longues enjambées dû à sa grande taille. Il est aisé pour lui de grappiller des centimètres en allongeant son pas et c’est ce qu’il fait lorsqu’il reçoit un message. S’arrêtant dans la rue, il extirpe son smartphone de la poche de sa veste de costume trois pièces et y jette un coup d’œil, sourcils froncés. Il ne s’attendait à avoir des nouvelles de sa mère de cette façon, alors levant les yeux au ciel, il le fourre de nouveau dans son vêtement, lorsqu’il aperçoit une jeune femme qui semble… En difficulté. Que lui arrive-t-il ? Apeurée, elle l’est et immédiatement, Matthieu regarde aux alentours, cherchant un malfaiteur qui souhaite lui faire du mal. Le fait est que personne ne semble correspondre à ce profil, alors il se lance à la poursuite de cette inconnue, afin de lui venir en aide. Hâtant son pas, il zigzague entre les passants et la hèle du mieux qu’il le puisse. «Mademoiselle ! » Poussant un long soupir, il l’accélère davantage jusqu’à se retrouver dans une sorte de ruelle où il pense l’avoir perdu. «Ou diable… » Commence-t-il, mains sur les hanches, quand il perçoit du mouvement derrière une benne à ordures et s’approche lentement. Se pourrait-il qu’il s’agisse d’un adorable félin ? Des chats de gouttières, comme on les nomme, il doit y en avoir bon nombre, à Boston, bien malheureusement. Nonobstant, c’est bien la demoiselle qui s’y trouve cacher, derrière ladite poubelle et levant les mains devant lui, Matthieu reprend, après s’être éclaircie la gorge : «Je… » Puis il s’imagine qu’elle peut penser qu’il est l’assaillant, dans le cas où elle n’aurait point aperçu son visage. «Ce n’est pas ce que vous croyez. Ou plutôt, je ne suis pas… » Mais les mots lui manquent, car la situation est grotesque, en quelque sorte. Pour lui, du moins, puisque c’est bel et bien la première fois qu’il se lance ainsi, dans les rues d’une grande ville, a hélé une inconnue qu’il pense être suivie.
Ellie ThatcherCOMITÉ Dark Rises
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À marcher entre les rois qui tuent les reines.
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Meurtre. Arme. Sang. Procès.
Alcool, Drogue. Proxénétisme.
Violences conjugales. Sexe.
Langage vulgaire/cru.
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Lien du postMar 26 Sep - 20:46
I'm not the bad guy.
L’effet de déjà-vu. L’impression de connaître les personnes, les visages. De revoir une scène du film de sa vie, comme un mirage. Peut-être qu’elle n’aurait pas dû sortir ce soir, après son service. Rester tranquille et rentrer chez elle, crevée du travail. Le souci, c’est qu’elle a des envies de vivre, Ellie, de redécouvrir, de laisser le bruit embrumer son esprit. Qu’il vienne remplir sa tête, le monde de la nuit.
Et les tentations ont été nombreuses, durant cette fin de soirée, ou ce début, à la vérité, elle ne sait plus. C’est étrange parce qu’elle a beau bosser au milieu d’alcool, elle ne ressent pas un tel besoin de s’échapper, comme c’est au Donovan’s qu’elle le fait c’est à croire que toutes les bouteilles, c’est du mot interdit qu’elles sont estampillées. Alors sans qu’elle ne sache ni comment, ni à quel moment, sa bouche, c’est sur le rebord d’un verre alcoolisé qu’elle s’est posée.
Bien sûr, elle n’aurait pas dû s’enivrer, elle qui a tout fait pour se sevrer. Afin de lutter contre ses démons qui n’ont toujours pas fini de la hanter. Et lorsqu’elle sort de la discothèque, elle ne réalise pas qu’elle ne fait plus la différence entre l’irréel et la réalité. Frôle la paranoïa lorsqu’elle se persuade que des hommes d’Ethan se trouvaient au même endroit. La peur au ventre accentuée par ce rhum qu’elle a ingurgité, comme une drogue, c’est le même effet.
Son regard se fait fuyant dans la rue en une tentative de se repérer. Cette ville, elle ne la connait pas, elle ignore d’ailleurs comment elle a atterri là. « Mademoiselle ! » elle n’est pas sûre que ce soit elle qu’on interpelle. Mais dans le doute d’avoir été repérée, elle se met à courir à l’image d’une dératée. Elle sent son cœur battre, le monde qui se met à tourner. Parfois, elle aimerait savoir voler.
Mais à défaut de battre des ailes, Ellie, c’est dans une ruelle qu’elle va se réfugier. A la recherche d’une piètre cachette, ses bras instinctivement autour de sa tête. « Je… » Spontanément, encore, elle vient glisser sa main sur les reliefs du tatouage dissimulé dans son cou, elle tente de cacher les vestiges de son ancienne identité. « Ce n’est pas ce que vous croyez. Ou plutôt, je ne suis pas… » Elle non plus elle n’est pas, ou tout du moins, elle n’est plus Ophélia. Elle a des tremblements sur les commissures de ses lèvres, des soupirs qui s’égarent et la crainte du bleu de son regard. « Me touchez pas. » elle prend les devants, on ne sait jamais, car s’il est vraiment l’un de ceux qu’elle croit, il ne se fera pas prier. « J’ne suis pas celle que vous cherchez. » Disparaître, qu’est-ce qu’elle voudrait.
Et les tentations ont été nombreuses, durant cette fin de soirée, ou ce début, à la vérité, elle ne sait plus. C’est étrange parce qu’elle a beau bosser au milieu d’alcool, elle ne ressent pas un tel besoin de s’échapper, comme c’est au Donovan’s qu’elle le fait c’est à croire que toutes les bouteilles, c’est du mot interdit qu’elles sont estampillées. Alors sans qu’elle ne sache ni comment, ni à quel moment, sa bouche, c’est sur le rebord d’un verre alcoolisé qu’elle s’est posée.
Bien sûr, elle n’aurait pas dû s’enivrer, elle qui a tout fait pour se sevrer. Afin de lutter contre ses démons qui n’ont toujours pas fini de la hanter. Et lorsqu’elle sort de la discothèque, elle ne réalise pas qu’elle ne fait plus la différence entre l’irréel et la réalité. Frôle la paranoïa lorsqu’elle se persuade que des hommes d’Ethan se trouvaient au même endroit. La peur au ventre accentuée par ce rhum qu’elle a ingurgité, comme une drogue, c’est le même effet.
Son regard se fait fuyant dans la rue en une tentative de se repérer. Cette ville, elle ne la connait pas, elle ignore d’ailleurs comment elle a atterri là. « Mademoiselle ! » elle n’est pas sûre que ce soit elle qu’on interpelle. Mais dans le doute d’avoir été repérée, elle se met à courir à l’image d’une dératée. Elle sent son cœur battre, le monde qui se met à tourner. Parfois, elle aimerait savoir voler.
Mais à défaut de battre des ailes, Ellie, c’est dans une ruelle qu’elle va se réfugier. A la recherche d’une piètre cachette, ses bras instinctivement autour de sa tête. « Je… » Spontanément, encore, elle vient glisser sa main sur les reliefs du tatouage dissimulé dans son cou, elle tente de cacher les vestiges de son ancienne identité. « Ce n’est pas ce que vous croyez. Ou plutôt, je ne suis pas… » Elle non plus elle n’est pas, ou tout du moins, elle n’est plus Ophélia. Elle a des tremblements sur les commissures de ses lèvres, des soupirs qui s’égarent et la crainte du bleu de son regard. « Me touchez pas. » elle prend les devants, on ne sait jamais, car s’il est vraiment l’un de ceux qu’elle croit, il ne se fera pas prier. « J’ne suis pas celle que vous cherchez. » Disparaître, qu’est-ce qu’elle voudrait.
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Je me sens comme un agneau qui dit pardon au loup d'avoir été trop lent à lui offrir son cou. Et je compte même plus les fois où on m'a traité de chienne... Mais c'est une chienne qui a élevé Rome. Les putes comme moi portent les rêves des hommes. Solann, Rome.
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Lien du postDim 15 Oct - 0:20
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À
la réflexion, Matthieu ne saisit point la raison pour laquelle il s’est mis à héler cette jeune femme. Et si, en définitive, elle ne fuyait personne ? Si, tout allait bien pour elle ? Le fait est que son instinct lui a signalé le contraire, alors il s’essaye à courir et seigneur, comme cela lui est devenu pénible ainsi que difficile ! Pourquoi diable s’est-il élancé ainsi ? Avec la longueur de ses jambes, il aurait pu la suivre du regard, afin de la débusquer. Mais tant pis. La douleur est présente, comme chaque jour, bien que plus forte dans ses hanches, ainsi qu’au niveau de ses genoux et cheville. Ce sont comme des cages électriques, qui le paralyse sur place et font naître des rictus de douleurs sur ses traits. Mais cela n'a en soi aucune importance à ses yeux. Arrivant près de la ruelle, il ralentit le pas et pousse une lourde expiration. Agir de telle sorte le tuera, il en est persuadé. *Retrouve-la et essaye de l’aider.* C’est ce qu’il s’intime en zigzaguant dans cet espace dans lequel, en tendant les bras, il parvient presque à toucher chacun des murs. Se raclant la gorge et s’essaye à occulter son mal, il commence à parler, appelle la jeune femme qui s’est méprise si elle s’imagine que c’est lui qui la poursuit. Car il n’en a le temps, ni la possibilité. Si elle ne s’était cachée ici, elle l’aurait indéniablement semé. Alors, lorsqu'il l’aperçoit enfin, il présente ses mains, devant lui. Elle peut voir ses paumes, tandis qu’il s’évertue à lui expliquer qu’il ne s’agit pas de lui. Il n’est pas l’homme qui la poursuit. Seulement, elle le craint ou plutôt, elle est gagnée par la peur. Comme si elle craignait de ce qui pourrait suivre, se doutant de la manière dont elle pourrait se faire traiter. « Ellie ThatcherCOMITÉ Dark Rises
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À marcher entre les rois qui tuent les reines.
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Meurtre. Arme. Sang. Procès.
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Lien du postMar 24 Oct - 9:50
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Toujours assise sur le sol, elle fuit maintenant son regard, comme si ça pouvait l’effacer, la faire disparaître, selon son dernier souhait. Pourtant, elle perçoit le fait qu’il lui présente ses paumes, évidées, innocentes, comme pour prouver sa bonne foi, et pourtant, elle en doute encore, qu’elle, c’est plus fort. « Je ne… Ce n’est mon intention. » De la toucher, forcément, ça fait écho à sa réflexion. Cependant, elle ne le croit pas, tout du moins, pas vraiment. Est-ce que ce n’est pas une phrase que pourrait prononcer un des hommes d’Ethan ? Dans son cou elle va plaquer ses doigts, dissimule les possibles traces d’Ophélia. « Je… Je ne vous recherche, mademoiselle. Je ne vous connais guère. Je… » D’un mouvement vif elle relève dans sa direction, ses paupières.
Elle reste soupçonneuse, ne comprend pas pourquoi il la suivait s’il ne la connaît pas. « Je vous pensais poursuivi par une tierce personne. » Les sourcils froncés, elle retient sa langue de fourcher afin de lui souligner que c’est lui, la tierce personne. « C’est sot, en soi, puisque je vous ai hélé. » Exactement. « Pardonnez-moi, je ne vous ai porté secours en rien, en agissant de la sorte. » Un super-héros qui ne l’est pas. « Je suis un imbécile fini. » Elle ignore comment appréhende ses mots, la Ellie. « J’imagine que je vous ai trompé, en pensant qu’on vous suivait… » Elle avoue que dans le fond, il n’y a absolument plus d’ordre dans ses pensées. Elle ne sait plus qui la suivait, ce qu’elle fuyait, ce qui a été le déclic pour son envie de fuir, de courir comme une dératée. Elle en a d’ailleurs égaré sa capacité à parler.
Alors il lui semble que sa langue est lourde, sa salive manquante quand elle ouvre sa bouche et qu’elle tente de s’exprimer. Toujours assise sur le sol, sans aucune volonté de se relever. « C’était vous… » il lui reste assez de conscience afin de déterminer que son accusation est légère au niveau de la clarté. De fait, elle accuse le fait de réaliser un effort d’articulation afin de l’incriminer. « C’était vous, le suiveur. » Peu importe l’origine de sa peur, il a décuplé, sans le savoir ni le vouloir, les nombreuses peines qui saignent encore en son cœur.
Elle reste soupçonneuse, ne comprend pas pourquoi il la suivait s’il ne la connaît pas. « Je vous pensais poursuivi par une tierce personne. » Les sourcils froncés, elle retient sa langue de fourcher afin de lui souligner que c’est lui, la tierce personne. « C’est sot, en soi, puisque je vous ai hélé. » Exactement. « Pardonnez-moi, je ne vous ai porté secours en rien, en agissant de la sorte. » Un super-héros qui ne l’est pas. « Je suis un imbécile fini. » Elle ignore comment appréhende ses mots, la Ellie. « J’imagine que je vous ai trompé, en pensant qu’on vous suivait… » Elle avoue que dans le fond, il n’y a absolument plus d’ordre dans ses pensées. Elle ne sait plus qui la suivait, ce qu’elle fuyait, ce qui a été le déclic pour son envie de fuir, de courir comme une dératée. Elle en a d’ailleurs égaré sa capacité à parler.
Alors il lui semble que sa langue est lourde, sa salive manquante quand elle ouvre sa bouche et qu’elle tente de s’exprimer. Toujours assise sur le sol, sans aucune volonté de se relever. « C’était vous… » il lui reste assez de conscience afin de déterminer que son accusation est légère au niveau de la clarté. De fait, elle accuse le fait de réaliser un effort d’articulation afin de l’incriminer. « C’était vous, le suiveur. » Peu importe l’origine de sa peur, il a décuplé, sans le savoir ni le vouloir, les nombreuses peines qui saignent encore en son cœur.
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Lien du postDim 12 Nov - 23:37
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L’urgence n’a jamais eu lieu d’être. Je me sens si sot, que je ne sais que dire ou encore que faire. Dans cette ruelle, nous ne sommes que deux âmes perdues et en peine. Elle est effrayée, contrairement à moi, cependant. Ajoutons à cela que je ne sais comment me faire pardonner, faire amende honorable. Que puis-je lui souffler afin qu’elle prenne conscience de la véracité de chacun de mes propos ? Je n’en ai la moindre idée à cet instant et ce sont les épaules baissées, affaissées, que je contemple la situation dans laquelle nous nous trouvons actuellement. Ai-je envie de rire fasse à l’idiotie de cette dernière ? Ciel, oui ! Le ferais-je ? Non, indéniablement. Je ne le peux. Puisqu’elle ne trouve cela amusant, assurément. Sa crainte émane toujours de sa frêle silhouette et je n’en saisis la raison. Pourquoi diable ne saisit-elle point que je suis on ne peut plus sérieux ? Si l’envie de l’agresser m’avait été donné, ne l’aurais-je réalisé depuis un temps certain ? Je devrais sans le moindre doute aucun prendre congé, à présent. Pourquoi, seigneur, m’évertuais-je à corriger le tir alors qu’elle est sourde à la moindre de mes paroles ? Cependant, je ne souhaite la laisser dans cette inquiétude croissante, puisque je décèle la peur dans le moindre de ses gestes.
@Ellie Thatcher & @Matthieu d'Harcourt
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Lien du postMer 22 Nov - 10:51
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Les pensées s’entrechoquent dans son esprit, et elle accuse un inconnu sans vraiment ce qu’elle dit, Ellie. La plupart du temps, quand ça lui arrive, elle s’en veut, se déteste aussi. Elle exècre cette peur qui reste au fond de son ventre, de son être. Cette petite voix qui lui murmure qu’il saura toujours où elle est, même si c’est à des centaines de kilomètres. “Je vous…” Elle relève, encore, les prunelles pour plonger dans les siennes, patiente pour connaître la fin de la pensée qui vient de germer dans sa tête. Mais rien ne vient, au contraire même, c’est comme si les paroles d’Ellie avaient tué les possibles siennes.
Alors elle soupire, à la recherche d’une certaine contenance, de sa candeur même si elle n’a pas une grande hauteur. Elle aimerait se relever, avoir du courage et affronter la réalité. “Si je l’étais, pourquoi serais-je assis sur le sol, dans cette ruelle minable, à ne point agir ? Qu'en serait mon but ?” La ramener à lui, intacte, en bonne santé, pour qu’il puisse au mieux, à nouveau, l’abîmer. Qu’il ait de quoi la briser, plus qu’elle ne l’est déjà. Que cette fois, elle ne s’échappe pas. « Me mettre en confiance ? » Jouer les bons samaritains pour pouvoir mieux refermer sur elle, ses mains. La foutre en cage sans qu’elle ne se débatte. L’attraper pour arriver à l’abattre.
Elle fournit un effort pour tenter de trier ce qu’elle ressent, ce qu’elle croit, et ce qui est vrai. Elle devrait aussi se relever, lui prouver qu’elle a perdu les pédales, l’espace d’un instant, et lui souffler que ça va bien, à présent. Mais rien ne sort de sa bouche, rien ne lui paraît vrai. C’est le lot de son quotidien depuis qu’à Boston elle a été catapultée. « Je vous retourne la question… » une brève variation de peur dans sa voix, son ton. « Votre but, c’est quoi ? »
Alors elle soupire, à la recherche d’une certaine contenance, de sa candeur même si elle n’a pas une grande hauteur. Elle aimerait se relever, avoir du courage et affronter la réalité. “Si je l’étais, pourquoi serais-je assis sur le sol, dans cette ruelle minable, à ne point agir ? Qu'en serait mon but ?” La ramener à lui, intacte, en bonne santé, pour qu’il puisse au mieux, à nouveau, l’abîmer. Qu’il ait de quoi la briser, plus qu’elle ne l’est déjà. Que cette fois, elle ne s’échappe pas. « Me mettre en confiance ? » Jouer les bons samaritains pour pouvoir mieux refermer sur elle, ses mains. La foutre en cage sans qu’elle ne se débatte. L’attraper pour arriver à l’abattre.
Elle fournit un effort pour tenter de trier ce qu’elle ressent, ce qu’elle croit, et ce qui est vrai. Elle devrait aussi se relever, lui prouver qu’elle a perdu les pédales, l’espace d’un instant, et lui souffler que ça va bien, à présent. Mais rien ne sort de sa bouche, rien ne lui paraît vrai. C’est le lot de son quotidien depuis qu’à Boston elle a été catapultée. « Je vous retourne la question… » une brève variation de peur dans sa voix, son ton. « Votre but, c’est quoi ? »
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