music - fantômes barbares qui défilent sans masque dérisoire. pourtant, t’as jamais été adorateur d’ces trous noirs. t’en fais des sacs poubelles mortuaires pour les calfeutrés dans un coin, et n’plus jamais les revoir. tu tries, Caleb. sur ces pierres tombales qu’on t’a forcé à accumuler. et pourtant à peine présentés sur l’échiquier, tu les refiles dans un tiroir de ton cerveau éparpillé. fermé à clés. serrure calfeutrée. oublier cette entité jusqu’à ce qu’on vienne la défoncer. non. tu n’veux pas d’tout ça. parce que ça voudrait dire trop d’choses. ça confronterait les armes jusqu’à l’os. ça viendrait t’prendre les morceaux d’âmes, ceux qu’tu préserves encore de toutes ces lames. de toutes ces larmes. non, t’es pas c’mec Caleb. tu crois pas aux exorcisés. et pourtant tu es bien hanté. à trop pousser l’étendard du mec qui va bien, le monticule biaisé sur lequel tu marches est prêt s’effondrer. ces cris dans le noir toujours plus présents. odeurs macabres qui possèdent ton corps incandescent. toujours plus de nuits putrides, où tu sais que tu peux te réveiller en hurlant. mais non, t’es pas c’mec-là. jamais. et pourtant…

il y a des fantômes qui grignotent les bouts d’ombre morcelés. il y a des fantômes adorateurs qui ont la voix d’un ange qui nous a fait battre le coeur en beauté. ectoplasmes vivotants dont on connait les malheurs profanés. mais rien comparé à ce spectre-là, rouge de sang. pantin dessiné à même le marbre où les courbes divaguent, irréelles, jusque sous l’appel de tes mains. picotements fougueux de cette inconnue, tes sens en sont déjà vaincus. sans même les avoir déjà eu. ça t’prend au corps, le damné. trois pilules de plus et voilà que tu fantasmais sur une chimère des enfers. l’écarlate qui fuit dans la nuit, comme pour te mettre à terre. venir jusqu’à toi, te faire tourner la tête avant de disparaître. toutefois, il y a ce ‘non’. non ce n’est pas ça. mais pourquoi alors ? qui ? quoi ? toi, si terre à terre, ton esprit s’est inventé de vraies fantasmes mortuaires. le parfum s’est éloigné. la robe vermeille s’est évaporée. enfin le myocarde rafistolé. tu rattrapes ta contenance au vol. masquant la peur nouvelle sur ta gueule pour une indifférence méfiante dans ton petit rôle. conneries, putain. ce dernier reportage t’avait encore une fois calciné la raison. ou peut-être était-ce juste le manque de chaleur féminine qui s’faisait sentir. l’oeil aux aguets, tu poursuis néanmoins le périples entre les salles toujours plus sombres les unes que les autres. jusqu’à c’que tes iris succombent sur ce mur là. tableau déchirant où il te semble reconnaitre des mains sortant de flammes alléchantes. t’en oublies peu à peu les troubles et l’allégorie fuitée. et pourtant… elle est de nouveau-là. à l’inverse des ombres, tu peux sentir la chaleur qui en émane. venant indubitablement cramer tes reins. omoplates léchées par un bucher qui ne cesse de te réclamer. sans bouger d’un cil, le battant cogne lui contre l’armure bridée. remis en route dès que le danger est venu t’adorer. « alors raconte.. » voix dans le néant qui grimpe jusqu’à ton épaule. te voilà de nouveau dans cette bulle maudite. mais complètement hypnotique. « t’es quel genre de détraqué ? ». contre toute attente, ça t’fait sourire. putain, t’es vraiment en train de devenir dingue. tes démons ne te parlent jamais aussi clairement. t’as toujours le temps de les envoyer s’faire foutre. mais là… putain c’est quoi ce bordel. tu n’tiens plus. patience avortée. volte face, claque de sang devant tes opales. « le genre à avoir des putains d’hallu, on dirait. » sarcasmes déballés alors que tes yeux scrutent la véracité. la silhouette et toute sa sombre beauté. mais tes yeux, eux, ont plongés. dans ses abysses obscurs, voués à être tourmentés. flashs indescriptibles. tu perds le souffle. râles au supplice qui hurlent au fond de tes entrailles. « pourquoi t’es toujours là ? » énième supplique sur les charnues qui t’interpellent. elle n’a pas tort et pourtant t’as l’impression qu’elle te vole tes propres doutes. « très bonne question… » verbe piquante qui s’balance dans le son de ta voix. fierté confrontée à cette égérie de la nuit. « tu sembles bien réelle finalement » plus pour toi que pour elle. phrase débordée de tes réflexions internes, tu laisses échapper des réponses qui devrait t’rassurer. mais non. parce que le danger est encore bien plus prononcé depuis qu’elle a décidé de s’approcher. la langueur de ton regard sur sa peau maquillée n’est plus un dessin abstrait. des contours qui appellent tes doigts, alors tu fermes le poing espérant faire taire cet émoi. oui, violence sur ta mémoire en défaillance. si tu plisses les yeux, il t’est impossible de trouver les indices. et ça t’rend fou. parce qu’une image aussi hantée, tu devrais t’en rappeler. « et toi… c’est quoi ton excuse ? » tu relances cette danse audacieuse. presque la peur au ventre de la voir disparaitre sans détour. si les démons te crient au loup, t’as aussi qu’une envie c’est d’la garder en joug.