Quelques minutes à peine. Temps suffisant pour un effort régulier. Marches escaladées deux par deux pour remonter du hall de l’immeuble, fouiller dans cette boite aux lettres pour en extirper une enveloppe blanche. Clés jetées sur le plan de travail quand tu remontes, Caesar devant toi, mains qui s’affairent à terminer la vaisselle, deux tasses de cafés pour se réveiller. Y’a un courrier de.. Yeux qui zooment sur l’adresse de l’expéditeur. La voix qui manque, les mots qui se perdent. Seattle ? Billes qui se relèvent vers celles de Caesar. Crampe à l’estomac, café capable de ressortir sans avoir suffisamment tester la descente aux enfers de ton corps précieux. Seattle il n’y a qu’une chose, forcément en rapport avec Ellie. Un couteau trouvé dans un tiroir, trop rapidement le courrier est crocheté, le papier s’extirpe. Lis le.. Feuille tendue à la volée, de ton bras fébrile. Normalement... il ne devrait même pas y avoir de courrier. Qu’est-ce que c’est ? scénario du pire.

searchin' our hearts for so long, both of us knowing, love is a battlefield, we're losing control, will you turn me away or touch me deep inside ?

Phalange devant tes lèvres. Regard qui s’est égaré dans ce vide sidéral. Nœuds dans l’estomac, serrés à en crever. L’apnée involontaire qui se laisse trainer. Tu attends qu’il te dise, qu’il réagisse. Sans observer les traits de son visage se déformer, incapable de penser à ce qu’il pourrait arriver. Lettre tendue, la voix pesante. Estomac prêt à éclater, cette fois. Implosion qui se prépare. Billes hésitantes qui cherchent les premières lignes. Expression étrangement neutre avant que les poings se resserrent. Merde.. ! Bout de feuille jeté de son poids plume plus loin sur la table. Quelques pas en arrière, paume de main sur ton front. MERDE. Pieds qui se heurte au canapé, décalé en avant. Le juge d’interdit de voir ta fille plus d’une heure par semaine et sans surveillance. Drame colossal qui retombe sur tes épaules fragiles. Noyés d’tes responsabilités. Je t’avais dit que c’était qu’une petite merde, Béryl. J’te l’avais dit ou pas ? Enragé, les cent pas qui s’offusquent de piétiner.

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