dimanche 25 septembre 2022, vers minuit

tw alcoolisme, tabac, sexe Il ne soustrait ses lèvres à la morsure du bord de son verre que pour y porter à la place sa clope. Entre bouffées de tabac et lampées de whisky, son sang s'échauffe, sa gorge brule. Il est posté sur le balcon. C'est une sale nuit. Une nuit qu'il passe seul, pour ne rien arranger. Seul, il l'est par choix. Quelques heures plus tôt, il était dans un bar en dehors de la ville. Il s'y était rendu avec Frida, conformément à leurs habitudes. Ils étaient arrivés là bas ensemble, mais en étaient repartis seuls. Du moins c'était son cas à lui. Frida s'était esquivée plus tôt au bras d'un mec. Ce n'était pas une première, pas plus que ce serait une dernière. C'était quasiment leur mode de fonctionnement. Il était habitué à la voir partir pour assouvir ses besoins, de la même façon que lui-même trompait sa douleur et le vide ancré en lui en buvant jusqu'à annihiler toute aptitude à la réflexion. Cette fois-ci cependant, il n'avait pas attendu d'être ivre mort pour rentrer chez lui. Il n'était pas si saoul que ça quand il avait appelé un taxi qui l'avait reconduit à son appartement vide. Cela aurait pu être une bonne chose s'il ne s'était pas remis à boire en rentrant. Il était mal, incapable de penser à autre chose qu'à Frida, partie dieu seul savait où avec un type qui lui avait fait une mauvaise impression. Il était parti une dizaine de minutes après elle, noyé dans un sentiment d'inconfort que l'alcool semblait étendre au lieu de l'en libérer. La main tremblante, Chaol fit malencontreusement tomber sa clope. Il s'en rendit à peine compte, l'écrasa sans la ramasser et récupéra son verre, verre lâché depuis quelques secondes tout au plus. Il pris une nouvelle grosse gorgée de whisky et ferma les yeux, appuyé contre la rambarde du balcon. Il resta ainsi quelques secondes, réfugié dans l'obscurité quand un bruit de porte et un entremêlement de voix lui parvins clairement. Frida était rentrée. — @Frida Romano