Du haut de sa tour dorée, les deux mains portées sur la rambarde en pierre de son balcon, elle respire l'air frais qui s'installe en cette douce nuit. Il est déjà tard, et elle ne compte plus le nombre d'heures pour lesquelles elle a patienté. Son agressivité en ébullition, elle ne tardera pas à appeler son père pour expliquer que la sentinelle qui avait la lourde tâche de s'occuper d'elle n'avait pas daignée venir à l'heure prévue. Aucun message. Aucun appel. Un fracas qui sonne à travers le combiné, lui crachant au bec. Ses pieds se retournent pour rentrer dans l'humble demeure en silence pesant. Seule dans sa tour d'ivoire, elle referme les fenêtres du balcon donnant sur sa chambre. Elle s'étend sur son lit, en caressant de sa paume le tissu doux et si luxueux. Le sourire aux lippes, pourtant un mal de tête funeste et éprouvant qui rabat sa joie. Parée de sa tenue de nuit, fastueuse et aussi sombre que son cœur qui résonne dans sa cage thoracique. Une tenue non adaptée pour s'assoupir pour le commun des mortels. Mais elle joue de tout, elle peut trépasser dans la nuit mouvementée et souhaite être, en chaque situation non attendue, dans sa plus belle tenue. Des frivolités qu'elle a établit il y a sept ans de cela, alors que rien ne l'arrête, que le monde s'ouvre à elle. Elle voit or, elle voit marbre, richesse impudente qu'elle cajole comme une autre moitié d'elle-même. Changée, magnifiée, exaltée, elle reste en son fort intérieur, une pourriture au battant pourpre glacée.
Ses doigts sur ses tempes, elle se relève et prend la direction de l'étage du dessous. Ses doigts caressent chaque recoin des pièces sur son passage. Les murs luxueux aux éclats sombres, aussi funeste que son tempérament. Couloirs tamisées car elle n'apprécie pas la lumière qui lui rappelle ce qu'elle n'est pas, elle jette son regard sur les murs mornes pour autrui mais rassurant pour elle. Elle s'appuie sur la rambarde de l'escalier l'amenant au rez-de-chaussée. Le silence est frappant dans le manoir, et elle ressent un trou dans son intérieur morose. Elle hait la solitude. Les souvenirs la fracassent trop souvent lorsqu'elle ferme les yeux et que le visage de son bourreau apparaît. D'autres reviennent. Le doigt sur la gâchette, l'odeur fétide de l'endroit lugubre, et une voix qui lui susurre au creux de l'oreille. "Tire dolcezza." Le rouge éparse sur son visage. La fierté d'un moment si cruel.

Elle cherche du regard son remède qui l'aidera à chasser ses mauvais souvenirs, et surtout son mal de crâne. Le verre glisse entre ses mains. Puis, la bouteille de whisky se love dans ses doigts pour se déverser à flot perdu dans l'écrin. Elle apporte le bijou à ses lèvres pulpeuses et rougies. Le breuvage coule à travers sa gorge pour réchauffer son âme et elle peut à nouveau respirer. Combattre le mal par le mal. Un sourire au coin des lèvres, elle est sur le point de repartir lorsqu'une sensation mystérieuse la retient de faire ce qu'elle souhaite. Ses sens sont en éveil, elle n'a rien perdu, elle a tout apprit dans cette famille insensée. La sensation désagréable d'être observée, l'écho d'un souffle au loin. Un souffle qui lui fait froid dans le dos, qui la terrifie. Elle a la terrible impression d'être prise en plein dans la gueule du loup, prête à être étranglée et trépasser dans la seconde.
Ses doigts s'accrochent silencieusement à la lame antique qui traîne près d'elle. Insidieusement, son apprentissage mystique lui apporte la solution. La lame flotte à travers la pièce pour se retrouver non loin derrière elle, près d'un visage qu'elle aurait préféré ne plus jamais revoir. Une cible qu'elle a évidemment manqué par désir, car elle n'assassinerait personne ce soir.

Ses jambes sont sur le point de flancher, sa respiration se coupe et elle est sur le point d'éclater son verre de ses doigts habiles. Snake. Ce serpent, cette vipère. L'ordure qui l'a façonné à sa manière, la rendant telle qu'elle était aujourd'hui. Avec ses démons. Ses vices. Ses noires idées. Silence brisée par sa voix rauque qui grince à travers la cuisine. Le pire, un silence brisé par l'articulation d'un prénom qu'elle voudrait ne plus jamais entendre. Alba. Le souffle court, elle s'approche à petit pas dans la gueule du loup, comme si ce n'était pas réel. Elle voudrait prier les enfers que ceci est une hallucination. Un délire qu'elle s'amuse à s'infliger toute seule car la crainte au ventre est si palpable qu'elle en cauchemarde souvent. Les rêves deviennent-ils une réalité ? Oh non, c'est bien l'enfer qu'elle vit à l'instant présent. "je savais que tu me retrouverais un jour. que c'est toi qui serait amené à être face à moi." qu'elle lâche comme une vérité qu'elle s'était toujours chuchotée à elle-même. Aucune ombre de crainte n'émanant de Oz. Juste, un sourire carnassier. il se lèche les babines de pouvoir la détruire. Car elle a brisé un serment mortel en abandonnant sa vie, Alba. "tu n'as pas changé. tu es le même." Plus vif, encore plus téméraire et ce regard assassin dans les prunelles de ses yeux. Un regard qu'elle soutient et lui rappelant une vie passée qu'elle a très vite oublié pour l'opulence. "fais ce que tu as à faire." le verre qui se pose à nouveau sur ses lèvres pour s'étendre cul sec dans son gosier qu'elle apprécie comme si c'était le dernier. Car elle le sait, Oz n'est pas là avec son regard perçant pour la câliner. Ou alors, un câlin funeste qui l'étoufferait jusqu'à ce qu'elle rende un dernier soupir. Et la vipère qui acclamerait sa victoire auprès de tous, pour avoir puni une traîtresse. Les sensations sont mélangées et maxyne ne comprend pas elle-même ce qu'elle ressent à ce moment précis. Entre douleur, incompréhension, rage intense elle ressent une pointe de... plénitude. Comme si la simple présence de celui qu'elle craint tant, la rend également, confiante. Comme si, elle avait retrouvé son chez soi.

(c) mars.

Ses pupilles se dilatent, sa respiration devient plus sereine. Le met qu'elle a avalé lui permet de reprendre ses esprits. Doux nectar qui la ravive face au purgatoire qui s'annonce face à elle. La tempête s'échappe dans un froissement. Les poils hérissés, la tempe prête à exploser à mesure que la lionne s'approche de lui à pas mutin, comme une provocation. Elle tient tête, ne se laisser pas berner, car elle sait ce qui lui attend. Le serment funeste qu'elle a répété lui fait écho "As burns this saint, so will burn my soul. I enter alive and I will have to get out dead ". Le masque du serpent inexpressif, à la froideur violente. Mais les prunelles luisant d'un brasier en furie, prêt à la poignarder vive. Elle avait donc eu raison de se parer de son péplum lui assurant une magnificence évidente. Majestueuse déesse aux portes d'Hadès. Attend son châtiment qu'elle ne redoute point, aucun regret dans son regard funèbre.
Des souvenirs qui la remuent lorsque la bête se permet enfin de bouger, une respiration lourde de sens qui font craqueler ses membres. Comme s'il s'était toujours tenu près d'elle, attendant juste le moment opportun pour sonner le glas. Les doigts du bougre qui s'étendent sur le manche de la lame qu'elle a feint de mal tirer. L'écho est net lorsqu'il la déracine du mur sur lequel elle s'est dérobée. La bête observe son bijou. Les pas résonnent davantage pour s'approcher de l'agneau. Une proximité qu'elle trouvait déjà d'or mais qu'il diminue encore pour la conquérir. La lame tranchante se posant généreusement sur sa carotide. Elle se met à sourire, car l'heure sonne enfin. La libération. Plus de place à la crainte qu'on la retrouve, si ce n'est, dans les abysses de l'enfer brûlant se tenant sous leurs pieds. Une excitation qui la prend soudain face à l'alchimie qui se dessine. Les deux âmes ayant finalement trouvées leur terminaison : l'un peut enfin châtier, l'autre peut enfin être libéré. Son souffle douceâtre caresse l'épiderme de son bourreau, comme un murmure qui lui avoue tout.

Mais le renard est rusé, car il ne lui donnera pas ce qu'elle souhaite, comme une évidence. Le châtiment n'est que plus délicieux s'il la laisse en vie, le cœur battant à tout rompre pour avoir l'exaltation de l'achever de manière plus sournoise, avec la souplesse d'un félin. Que croyait-elle ? Divine Maxyne, devenue naïve d'y croire. La lame s'étend sur le comptoir, qu'elle regarde promptement avant d'être arrêtée. Sa gueule aux allures de Perséphone sous la douce poigne d'Oz. Le sourire s'estompe pour devenir de marbre. Un souvenir qui lui revient en plein fouet lorsque les babines du serpent se posent sur ses deux joues, consécutivement. Telle une caresse inoffensive. Elle se souvient, Alba, lorsque ces mêmes lippes se sont posées sur ses joues rosies par l'effervescence de la folie qu'elle venait de commettre. Trop de fois cela est arrivé. Le souvenir de la fable enchanteresse initiée à toutes les recrues, la fierté de son mentor qui l'avait tenu par la main pour lui faire part de sa noblesse. L'arrogance dans le regard du maître. Puis, ces mêmes lèvres lorsqu'alba avait pour la première fois, conclut la fin d'une âme. Elle l'avait fait avec plaisir. Sa langue s'était abattue sur le visage endormi de sa victime, comme pour goûter aux affres de la mort.
"bonsoir, dolce metà." la politesse sereine du maître lui flanque comme un coup de poing en plein dans le museau. Pourquoi tant de lassitude de sa part ? Des paroles qui sonnent comme si ses propres paroles plus tôt n'avaient servit à rien. du vent. Oz se dégage un peu plus pour l'admirer de ses yeux bleu céruléen. Elle fait de même. Aucune idée de défi, juste l'envie de se perdre dans les méandres d'un passé qui l'exaltait au fond d'elle. Car aujourd'hui, la lionne recherche une excitation à la hauteur de ce qu'elle a connu. Mais rien n'y fait. Le monde qu'elle recherche est autre part, nul besoin de rechercher cette adrénaline ailleurs. "caspita, tu as si bien grandi que je serais fou si je regrettais encore le temps passé. la salive descend le long de son gosier. Elle ne s'attendait pas à tant de sarcasme de la part d'oz. " et du temps, il s'en ait passé depuis ton départ." la gueule toujours dans les mains de l'impertinent, elle ne songe pas une seconde à lui répondre dans de telles conditions. Il lui montre sa supériorité, et comme une vieille amie, elle ne réagit pas car. Oh tu le sais Maxyne. Les vieilles habitudes ont la vie dure. Le respect qu'elle voue à Ozscar est toujours vivace. Témoin de la colère de  l'animal, si elle se dégage maintenant, le bain de sang ne sera qu'une question de temps. Un bain de sang digne d'être peint sur les tableaux préraphaélite. I want to look into your eyes, but your skin makes me want to die in your skillful hands.   "tu m'as fais souffrir, tu le sais ça ?" et l'élégante fauve ne peut plus se retenir. Rires aux éclats qui s'échappe de ses lèvres veloutées. "heureuse de t'avoir infligé ça, stronzo." no regrets. Pourtant paroles sincères de son bourreau, et elle s'en moque. Car il est la cause de ce tout ce qu'elle est devenue. Elle ne blâme que lui et le blâmera jusqu'à ce la mort vienne à elle. Entre dégoût et grâce qu'elle lui accorde, elle l'exècre plus que tout au monde. Vieille rancune qu'elle n'arrive plus à oublier, lui laissant tous les torts sur les épaules hostile du serpent.

Quand il finit par la relâcher, elle se détend la mâchoire en y posant furtivement ses doigts. Et tandis qu'il s'avance dans l'humble demeure de la déesse déchue, elle lui fait dos pour adopter deux verres luxueux. "laissons-nous aller à un verre exquis pour palier à cette vieille réunion mio re." et elle avait le breuvage parfait pour cela. Elle aurait voulu y délaisser quelques gouttes d'un venin à l'intérieur. Mais elle tient sincèrement à partager cela avec lui. Elle ignore quel supplice l'attend à la sortie de cette conversation, alors elle profite jusqu'au dernier instant. "j'aime croire que tu es partie pour mieux revenir, alba." l'esquisse d'un nouveau sourire, à nouveau, se dessine sur son visage. Elle prend les deux verres qu'elle a servit pour lui en tendre un. "revenir ? qui t'as dis que je reviendrais ozscar ?" car elle ne compte plus jamais revenir. Pas tant que son patronyme est encore sous les feux de la gloire. Pas tant que sa chair et son sang, sa famille, la vraie, est encore sur cette terre. "charmante demeure.. à qui devront-nous faire nos salutations ?" comme s'il avait lu dans son esprit. Et elle commence à comprendre la sentence qui l'attend. Le rictus disparait à nouveau pour faire apparaître un faciès intouchable, prêt à sortir les crocs. "inutile de te répondre n'est-ce pas ? tu as déjà la réponse à cette question. sans cela, tu ne serais pas devant moi à essayer de me sortir les mots de la bouche."  son verre vient cliqueter sur le sien après qu'elle ait dit cela. Une manière de sonner le départ d'un jeu macabre entre elle et sa familia. Car si Oz n'est qu'un messager, le messager de la mort, il n'est qu'un pion sur la grande carte des gambino. Famille cruelle aux attentes démesurées faisant couler le sang. Régnant sur new york d'une main de maître à travers le crime organisé. Un avenir incertain qui s'ébauche pour maxyne, alba. Et si Snake n'est pas là pour lui trancher la jugulaire, elle sait que ne doit pas craindre de mourir ce soir. D'un pas assuré, elle se rend alors dans l'immense pièce voisine à la cuisine. Son salon favori où bien des orgies et toute autre joyeuseté ont eu lieu. Derrière ses pas espiègles, il la suit, elle le sait. Elle s'arrête à l'embrasure de la porte où elle s'y appuie pour arrêter le diable déguisé en ange de la mort. "qu'attends-tu de moi ?" qu'elle lâche dans un soupir. Une pointe de malice mélangée à de la curiosité mal placée. Elle se permet trop. Mais il est la personnification même de son passé. Son ombre funeste lui rappelle la sienne, comme si elle reflirtait avec ses vieux démons. Elle caresse du bout des doigts le col de sa veste sombre et dans un murmure se permet. "je pensais qu'après toutes ces années tu en aurais assez d'être un chien de garde à leur solde. un vulgaire pion. n'en as-tu pas assez ?" car elle, elle a goûté à son indépendance. Folle valkyrie qui a quitté ses fonctions pour un avenir plus glorieux. elle le défie si bien avec cette simple question. car elle-même est incapable d'y répondre. Tiraillée entre l'opulence qui lui revient de droit, la notoriété d'un nom qui a traversé les âges, et celle d'un dessein moins glorieux, dangereux, mais vivifiant. Accrocheuse telle une drogue.  

(c) mars.

Elle vogue avec la mort, danse et déferlante fascinante avec l'homme qui se trouve face à elle. D'un pas décidé, elle flirte avec la mort, se permet d'être insolente. Le sourire exquis aux lèvres, elle ignore ce qui l'attend à terme et c'est ce qui lui donne envie de n'être qu'impétueuse. Pourquoi serait-elle silencieuse et tremblerait d'effroi alors que la potence l'attend. Si proche d'elle. La corde déjà au cou. Aucune once de peur dans la gorge, juste l'envie d'étreindre la faucheuse. Une agonie l'attend pourtant. Car elle insulte le prince, elle le prend de haut. Piétine sur ses tripes, sur ce qui fait de lui, ce qu'il est. Elle n'a aucune envie de baiser ses mains pour lui faire part de son honneur, car elle a trop de rancoeur en son fort intérieur. Elle ne donnerait aucune humilité et de fétichisme à son précieux tortionnaire. Et c'est alors, dans un bruit sourd et brutal, sans même que la brune ne s'en rende compte, que la main d'oz se pose avec fracas sur sa joue. La douleur est vive, la faisant vaciller quelques pas en arrière. Le carmin glisse sur sa joue et éclabousse en une peinture de danse macabre avec les démons. Il ne s'arrête pas, il est prit de frénésie et s'acharne sur la jolie petite gueule de l'insolente. Cette fois, le coup est plus rude et intense car elle ressent sa chevalière sur son beau visage désormais ensanglanté. Cette folie la vivifie à nouveau, et elle n'a aucune valeur à s'accrocher à sa misérable vie. Elle veut, elle attend, elle en demande encore. Sans en démordre, elle se permet d'éructer le vermeil qui coule de sa cavité sur le sol déjà pourpre. Car ses jambes ont flanché et sont tombées face à la bête féroce se tenant près d'elle. A peine qu'elle arrive à se remettre sur ses pieds qu'il se rue sur elle comme un animal affamé. Il brandit son museau comme un alpha. Il veut l'assouvir, la faire flancher, la détruire. Ses deux mains rugueuses épousent à la perfection sa gorge. Avec sa férocité, il la maintient contre un mur, elle est toute offerte à lui. Vulnérable. Seulement car elle le laisse faire, elle n'a pas encore l'envie ni la férocité pour le combattre. Elle n'attend qu'une chose : son exécution. Elle le laisse donc prendre plaisir de ce qu'il entreprend, qu'il voit par ses yeux de l'affreuse bête qu'il est devenu aujourd'hui.

"oublierais-tu à qui tu t'adresses, petite ingrate ?" la décadence est tellement vive dans ses paroles qu'elle se permet d'y réfléchir quelques secondes. Qui est-il lui ? Oh oui. Celui qui l'a façonné à son image, qui l'a sauvé, lui a trouvé une familia qu'elle se devrait de chérir jusqu'à sa mort. Foutue ascendance obscène. Il n'est rien pour elle.  "ou sont-ce toutes ces années à jouer la putain au milieu de ces merdeux qui t'ont rendu stupide ? tu vis dans l'illusion pitoyable que ta seule existence est menacée alors que la tienne sera sauve. sauve pour que tu puisses voir ta famille périr sous tes yeux." Elle avait donc raison. Et l'entendre sortir de la bête elle-même la rend ivre de haine. Elle ne ressent ni peur ni crainte à ses paroles, juste l'envie acerbe de lui trancher la jugulaire, de lui écraser les doigts, lui détruire chaque membre de son corps, de lui rendre ses coups et de le punir pour lui avoir abîmé son si beau visage. Oser la traiter de putain la foudroie, car même si elle se ment impunément, elle n'est qu'une vulgaire traînée pour tout ceux de son monde. Elle n'est admirée nulle part, elle n'est personne dans ces deux mondes. Il serait peut-être temps pour l'ange déchu de voler de ses propres ailes et d'être admirée pour ce qu'elle a le potentiel d'être : une dame noire aux desseins si macabre qu'elle ferait trembler le commun des mortels. Elle comprend à cet instant que ce qu'elle désire n'est pas d'être admirée, mais d'être crainte. Car elle chérit plus la peur que l'exaltation, elle apprécie les louanges flatteuses sur ses prouesses démoniaques. La prodigieuse se met donc à rire aux éclats, elle rit si fort que cela la fait souffrir car sa gorge est sur le point d'être brisée. Le prince est assoiffé de sang, il veut la voir brûler vive sur le bûcher. Il est si turbulent et possédé par un mal qu'elle ne comprend mieux que personne qu'elle s'égosille face à cela.
Il se délecte de la voir souffrir mais elle ne joue qu'avec ses nerfs en lui manquant tant de respect. "laisse moi te dire cette dernière chose, alba: jamais tu ne débarrasseras de moi." son sourire s'efface légèrement car elle hait tant entendre ce prénom : alba. Les démons la reprennent en la ramenant plus loin dans son passé, dans les abysses extrêmes des rêves refoulés qui se sont transformés en cauchemar. L'extravagante se revoit : faible, peureuse, bramant pour qu'on arrête de lui faire du mal. Elle aimerait se dire à elle-même qu'elle est plus herculéenne et puissante qu'elle ne le croit. Mais le mal est autour d'elle. Elle ressent encore le souffle chaud et fétide de sa tortionnaire qui la maltraite et l'enferme dans une cage en l'insultant outrageusement. Celle qu'elle croyait être sa mère. Maman. Et diable, elle souhaite encore plus pulvériser le loup de lui faire se souvenir de ses cauchemars. "ne m'appelle plus jamais comme ça connard." Elle lui crache au visage avec ardeur, son expression aussi meurtrière qu'une hyène.   "je vais te faire regretter chaque seconde de liberté qui t'a séparé de moi. à chaque fois que tu penseras trouver un échappatoire, je serais là. à chaque fois que l'espoir viendra titiller ton esprit, je serais là pour l'étouffer." il lui susurre cela à l'oreille, telle une promesse qu'il tiendra jusqu'à son dernier souffle. et pour une fois, elle en a des frissons dans le dos. Car elle connaît le guerrier viril qu'il est, et jamais il ne flanchera et ne baissera les armes. Plus qu'une promesse, c'est un serment mortel qu'il lui fait. Et elle exècre au plus au point qu'il la touche ainsi, qu'il la caresse si doucement alors que ses viles paroles veulent la détruire en miettes jusqu'à ce qu'elle s'incline pour épouser son geôlier. Perversité à son paroxysme. Il la veut entière, il est excité à l'idée de la voir souffrir, de la voir frissonner d'effroi alors qu'il se tiendra toujours derrière elle.  
Il veut l'observer défaillir comme elle l'avait fait. Le plaisir pervers de voir sa victime dégénérer et se noyer dans la crainte, dans la soumission totale et complète. Car tant qu'elle ne courbera pas l'échine, il n'hésitera pas à la faire angoisser, à user de ses vices pour ravager ses proches. Non. La divine ne s'abaissera jamais. Elle ne le souhaite plus, elle ne se lorgne plus à de telles bassesses. Et quitte à y perdre la vie, elle se battra jusqu'au dernier souffle de sa vie pour avoir combattu ses convictions et ne pas être abaissée au niveau de celui qui se trouve face à elle : un esclave des grands. On ne retient pas les faibles, les miséreux et les serviteurs. On se souvient des défenseurs combattifs qui se battent pour leur propre caprice. Ce qu'on appelle liberté. Non, elle ne sera plus jamais esclave des siens. "je te ferais souhaiter la mort chaque seconde de ta vie, dolce metà." ses mirettes se posent dans les siennes, aussi sombre que la soif de sang. La haine viscérale se ressent dans ses prunelles.

Elle est assez haute pour se prononcer dans cette fin de tirade qu'elle lui a laissé l'honneur d'énoncer. Ainsi, elle a écouté. Et ainsi, elle a pu connaître les plans du misérable. Il n'a suffit qu'une provocation pour le rendre si fou qu'elle sourit à la suite des choses. Et si elle y trouve le salut, elle pourra ainsi ne pas assister au massacre qu'il prévoit. Sa jambe s'appuie sur son épaule pour venir ceindre autour de sa nuque. Féline et souple tel un chat, sa deuxième jambe vient épouser la première pour se tordre et étreindre son cou entier. Elle prend appui comme elle le peut, dans un souffle elle lui annonce solennellement : "va te faire foutre figlio di puttana." et sa trogne vient heurter la sienne en un coup net. le tout est brut, lui fait atrocement mal au crâne, mais permet de se délester de cette lourde étreinte. Elle anticipe la chute. Son corps tombe furibond sur le marbre, lui faisant cruellement mal à la colonne vertébrale. Sans en prendre conscience, elle s'appuie sur ses deux paumes pour frapper son adversaire. Ses talons aiguilles moleste sa jambe droite et son genou heurte son mollet pour le déséquilibrer. La recrue n'a rien perdu, elle a encore plus apprit aujourd'hui n'est-ce pas ? Puis elle glisse de tout son long vers la cheminée. Y glisse sa main pour attraper l'équipement qu'elle y a laissé.

Dans un silence lourd, on entend dans la pièce enténébrée un cliquetis. Signe qu'elle a dégainé son Colt, angle de tir parfaitement miré face à Oz. "tu parles un peu trop." qu'elle se permet tout en reprenant son souffle. Elle se relève adroitement tout en étant prudente, puis, s'approche sans crainte, l'arme comme protection qu'elle croit pouvoir la protéger. "et je sais parfaitement que tu as aussi ton arme quelque part. laisse-moi te répondre maintenant." le loup se repose le temps qu'il se rende compte de ce qu'il se passe. Elle ignore tout ce qui peut se passer en son fort intérieur. Il la maudit. Il souhaite encore plus la détruire. Alors, elle se permet elle-même de partir dans une homélie. "laisse moi juste te dire une chose. je n'aurais même pas souhaité la mort que je serais déjà inerte dans une tombe. tu veux me faire souffrir de t'avoir quitté ?" elle le foudroie d'un rire calomnieux. elle souhaite tout de même que tout cela ne soit qu'un cauchemar qu'elle est en train de rêver. Car elle est terrifiée à l'idée d'avoir l'ombre d'oz qui plane au-dessus d'elle. comme une malédiction. "mais tu n'es personne. tu ne m'as pas aidé, tu m'as transformée à ton bon vouloir. j'étais ta petite poupée, ta marionnette. un plaisir chétif que tu veux retrouver. et pour ça, je te hais de tout mon être." s'essuie les babines délestées par le grenat à mesure qu'elle se rapproche, comme un aimant. "touches à un cheveu de ma famille, et tu te heurteras à ma vendetta et je te promets, oh oui je te promets de tout mon saint être... que ce sera... sanglant. je ramènerais tous les barbares que ta si chère familia a voulu absoudre. je pourrais détruire tous les associés qui s'amusent à flirter avec la perversité du crime et qui me côtoie si aisément aujourd'hui. quitte à voir mon monde brûler, à feu et à sang." elle n'a plus à rien à perdre. et si la fin devra sonner en un duel entre eux, elle pourra affronter les portes du jugement en paix. la douleur lancinante dans sa colonne la pique, et elle sait qu'elle n'est pas dans un rêve. La réalité est violente. Et elle a le visage de celui qui se tient face à elle. Elle prend son mal en patience car tout aurait pu être différent s'il n'avait pas frapper sa jolie petite gueule. Ils auraient pu converser autour d'un verre, se lançant des injures torrentielles sans pour autant en venir aux mains. Il aimait trop ça Oz. Et l'envie de la saigner depuis tant d'années devait le démanger à tel point qu'il n'avait pu se retenir. Elle comprenait. "si tu n'es pas venu pour me sacrifier, je te prierais de t'en aller maintenant." elle appuie sur un bouton non loin d'elle pour prévenir la horde censée la protéger qu'un intru est chez elle. Bordel. Personne n'est capable de faire ce boulot mieux qu'elle. Ils ne servent à rien. "sinon, tu sais ce qui t'attends." elle vise bien, et elle ne rate jamais sa cible.

(c) mars.