Poupée de glace, c'est rare les sourires sur sa face. Elle essaie plus d'aimer les autres, bourrée d'ambitions, de projets, de l'égoïsme lui dégoulinant de la bouche. Sahara, elle aspire à rien d'autres que réussir sa vie, la peur viscérale de tomber dans la misère, de s'entourer de boulets qui la feront couler dans l'oubli. Dans sa tête, des comètes lui plombent l'esprit. Réfléchie, parfois rêveuse, un peu trop, c'est une gosse qui a mal grandit, qui sait pas vraiment où aller, qu'on a posé dans l'monde sans lui donner le mode d'emploi, qui titube à travers la foule et essaie d'être normale. Parfois douce, parfois aussi rude que du marbre, elle est trop difficilement malléable pour s'allier au monde, se maudit trop souvent pour ça. Elle essaie d'être elle-même sans savoir ce que ça veut dire. Sahara, du désert sur la peau, n'a rien d'une fille au sang bleu. Mais parfois elle aspire à ça, vénale, à avoir toujours plus, par elle-même. Indépendante, elle s'est amourachée de sa solitude et de son autonomie. Chieuse, elle emmerde pour emmerder. S'amuse, quand elle arrive à s'arracher à ses obsessions. Juste une fleur de plus plantée au mauvais endroit.