L’instinct chasseur se disloque à chaque pas qui la rapproche de sa dulcinée ambrée. Mais il est là le fauve. Immense. Les dents acérées. Ou alors  c’est son imagination d’alcoolique qui le lui dévoile ainsi. Le fait est qu’il fait barrage entre elle et sa promise. Son esprit tourne au ralenti, comme si le type avait activé le mode slow-motion tout à coup. Le regard s’agrandit, les pupilles si dilatent dans l’obscurité : Vesper a une vision totalement inattendue de ses mains blanches et fines tentant d’entourer le biceps de l’homme, sans y parvenir. Même les muscles du dos semblent vouloir quitter l’enveloppe charnelle, ailes effroyables qu’elle verrait presque se déployer dans son délire. La vision est sublime, si photogénique qu’elle s’en lèche les babines. Mais alors que l’adrénaline grimpe – autant que sa libido sans doute -, c’est une voix mesquine qui lui parvient. Mécanique, sa tête se tourne d’un quart. Son regard le tance, marque une pause par-dessus son profil. Elle met un temps trop long à comprendre qu’il est là, et que sa blonde est de l’autre côté. Qu’ils se sont tous deux décollés. Problème dans l’équation à trois entités.

« C’est inné chez toi la finesse, nan ? Et c’est elle, qui pratique la finesse à peu près aussi bien que la subtilité, qui demande.  Mais pas le temps de résoudre l’énigme de sa présence, que déjà le colosse se retourne, dévoilant un visage de benêt qui contraste largement avec l’ensemble de la carrure. D’emblée, Vesper grimace. Il est aussi laid qu’un troll. Il faudrait lui couper la tête : ce serait lui rendre un fier service. Il la regarde comme une curiosité appétissante, dévoile ses petites dents perlées de pré pubère coincé dans un corps de mastodonte. Lâche d’une voix qui inspire la finesse, elle aussi :
- Bah alors poupée, tu cherches quelqu’un pour s’occuper de ton p’tit cul ? La grimace sur le visage de la jeune femme s’étend. Dédain qu’elle n’arrive même pas à masquer, mais que l’interlocuteur, dans sa grande subtilité, ne subodore qu’à peine. Tu pourrais être canon si t’avais pas une gueule de balafrée. Lâche-t-il partant d’un rire tonitruant qui se réverbère, encouragé par ses comparses, tous aussi émoussés. Sur ses traits, le dédain prend lentement la forme d’un mépris glacial. L’adrénaline monte d’un cran quand la libido, elle, frôle le néant. Avec une lenteur étudiée elle va pour se retourner, partir dans le sens inverse, abandonner ses projets. Elle croise le regard de Cassian au passage, là, juste devant. Lui trouve un faciès moins agaçant, plus charmant. Et puis le bruit d’une claque retentit. Celle qui vient de s’abattre sur son cul, aussi puissamment que si elle avait eu la croupe d’un âne à faire galoper. Une lueur de rage non contrôlée passe devant ses yeux sombres, les lèvres se scindent, la mâchoire devient plus saillante.
- Tu sais ce qu’elle te dit … La balafrée ? Avec une dextérité inattendue et une vitesse féline, ses doigts se saisissent de la première chose qu’ils trouvent : une pinte à moitié pleine posée sur une table. Le geste est fulgurant de brutalité. La poupée se rebiffe, pivote, le bras trace un arc-de-cercle dans le vide. Et puis l’impact, lorsque le verre vient s’écraser contre la tempe de l’homme, et se brise comme s’il venait de rencontrer un mur en brique. Le visage maculé de bière, il n’est pas blessé. Juste sonné. Mais il ne tarde pas à réaliser.
- Connasse !! exulte-t-il entre ses dents serrées, sous le regard éberlué de Vesper qui s’attendait à le voir chanceler.
- Putain mais t’es fait en quoi toi ?! » s’insurge-t-elle, les yeux ronds comme des soucoupes. Car la zizanie semée, elle sait que le pire est à venir. Que maintenant il est trop tard, que le mal est fait. Alors dans un dernier réflex primaire, puisé dans un sursaut d’adrénaline, elle distingue la paluche de l’homme qui se serre : poing d’acier. Il veut frapper. La frapper. Sauf qu’au moment chirurgical où le poing aurait dû s’abattre sur l’arête de son nez, elle a le réflex inespéré d’esquiver, se baissant. Et le poing passe au-dessus de sa tête, rencontrant l’os/le cartilage de quelqu’un d’autre, là, juste derrière elle. Putain de casse pieds. Pour une fois, elle admettait volontiers, qu’il s’était bien placé.