Bonjour tout le monde ! Sur internet on m'appelle votre pseudo et j'ai votre âge. Je suis nationalité et j'ai connu le forum grâce à top-site/forum de pub/autre.  Vos impressions sur le forum alors j'ai décidé de m'inscrire OU Je suis déjà présent sur le forum sous les traits de pseudos de vos comptes actuels (+ maison). J'utilise célébrité comme avatar, d'ailleurs les images ont été faites par crédits. Je fais environ nombre mots par RP et mon personnage est un personnage inventé/scénario crée par Pseudo du créateur du scénario si ç'en ai un.

   Mot de la fin ? ▲ Ajout libre.
   Je souhaite ▲ (ajoutez "checked" pour cocher une case)
    adhérer un flood d'intégration (?)

Allongé calmement, le regard fixé sur le plafond, il sifflotait un air qu'il avait entendu le matin à la radio. Comme tout les mercredi depuis plus d'un ans, il avait rendez vous ici, dans cette pièce où à part 45 minutes de silences il n'y avait rien d'autre. Neal jeta un regard à la vieille femme assise a son bureau, elle avait l'air de somnoler. Au final il aurait dût faire psy si toutes les séances se passaient ainsi. Il se racla la gorge et se leva calmement du divan pour se dirigeait vers la fenêtre. Il sorti un paquet de cigarette de sa poche et en porta une à ses lèvres sans l'intention de l'allumer.
Dehors le ciel était couvert. La neige n'avait pas encore fait son apparition à quelques jours de la nativité mais comme chaque année tout le monde croissait les doigts pour avoir le droit à ce stéréotype tant aimé: noël sous la neige.  Il s'amusait souvent à regarder les passants, cherchant à savoir d'où ils viennent, où ils vont. C'est en voyant un enfant assis à l'arrêt du bus avec un livre sous son nez qu'il se mit à sourire. Au final l'histoire avait commencée comme ça, un enfant qui aimait lire, peut être un peu trop.


Ainsi puisque toute histoire se doit de commencer par un "il était une fois" et finir par "il se marièrent et eurent beaucoup d'enfant" celle-ci n'en fera pas exception. Il était une fois à Atlantic City un homme et une femme même sans vivre heureux et avoir eu beaucoup d'enfant eurent un petit bambin. Ils l’appelèrent Neal, se promirent monts et merveilles et quelques années plus tard se séparèrent car leurs vies n'était pas un conte. Le jeune garçon fut laissé à sa mère qui fit tout pour qu'il ne manque de rien.
Neal passa une enfance assez banale, il était un enfant studieux, toujours le nez plongé dans les livres, il aimait développé son imaginaire s'imaginant voguer sur les océans, s’enfuir d'une prison en France, voyager aux confins de la Terre ou fuir des monstres. Il n'avait pas de genre prédéfini, il dévorait tout et n'importe quoi, mais comme l'a dit l'Oracle "tout ce qui à un début à une fin" (cf Matrix). Avec l'adolescence vint son détachement pour la littérature et son attachement à d'autre divertissement: fille, jeux vidéo, alcool et d'autre frivolité que lui offrait sa ville natale.

La suite et la même que tout le monde, beaucoup de bêtises, beaucoup de beuverie, beaucoup de peine de cœur, beaucoup de prise de tête avec sa mère, beaucoup trop de "beaucoup". Il ne lisait plus, plus une ligne, tout ses livres avaient finit dans une caisse et prenait la poussière. Il savait qu'il aimait lire, mais il vieillissait et comme tout le monde il voulait que tout soit rapide, il ne voullait plus prendre son temps pour mettre en image des mots.
De manière contradictoire il tenait un journal où il écrivait ce qu'il avait sur le cœur, tout ce qu'il ressentait finissait noté dans un calepin. Il avait découvert que le seul endroit où il pouvait être lui même était sur ces pages, il n'avait plus besoin d'être socialement correct, de se censuré. Ainsi il appris à faire hurler sa plume pour que ses lèvres continuent de sourire. Il apprit a écrire, espérant qu'un jour il trouverait la motivation pour écrire pour les autres. D'une manière innocente il faisait l'apprentissage de l'égoïsme, il écrivait en espérant qu'un jour il soit lu mais ne lissait pas "ses compères.


Ayant réussi ses études assez facilement il avait décidé d'intégrer la prestigieuse université d'Harvard. Il ne savait pas vraiment pour faire quoi dans la vie, la preuve il était partie faire des études en histoire de l'Art sans savoir ce qu'il ferait de sa vie. Il se disait qu'un jour ou l'autre il réussirait à en faire quelque chose.
On ne pouvait pas dire qu'il brillait par ses études, il passait le plus claire de son temps avec sa petite amie de l'époque. Elle étudiait la littérature, elle aimait lire, elle aimait le lire et ainsi il apprit à écrire pour autre chose que lui même. Il se rendit compte que le fait d'être amoureux l'inspiré, il regardait la moindre petite parcelle d'herbe et s'imaginait déjà tout ce qui avait bien put se passait ou ce qui aurait put se passer.