Sienna MorelliFire Starter
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Âge : 23
Lieu de naissance : Boston, ma.
Quartier.s d'habitation & Colocation : En coloc avec Riley et Horace / Little Italy, North End of Boston.
Situation sentimentale : Célibataire
Études & Métiers : Agent de police, affecté à l’unité "stupéfiants“
Date d'inscription : 25/02/2024
Pseudo & pronom IRL : Margot (elle)
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Avatar utilisé : Camila Morrone
Crédits : fassylover - endlesslove (morelli's)
Multicomptes : Wade, Thea.
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Warning : agressions sexuelles, homophobie, pédophilie, violences, sexe, alcool
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Lien du postDim 10 Mar 2024 - 20:31
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La nuit a été longue, trop longue et si Sienna rêve de retrouver son lit, elle sait pertinemment qu’elle va se réveiller d’ici deux heures parce qu’elle aura faim si elle ne prend pas garde à prendre quelque chose. Veillant à ne pas faire trop de bruit pour ne pas réveiller Riley et Letizia, sans se douter que cette dernière a laissé sa place à un certain Horace, elle se déshabille dans sa chambre et ressort en sous-vêtements pour allumer la cafetière. Les filles ne sortiront jamais de leur chambre à cette heure de toute façon. Une fois la cafetière allumée, et le four en train de préchauffer, elle commence à défaire son soutien gorge et se dirige vers la salle de bain, seins nus sans imaginer qu’un homme vit dans son appartement. Pas que Sienna ait l’habitude de se promener nue dans l’appartement, elle est même assez pudique mais elle n’aurait certainement pas pris le risque sinon. Peu importe les choses sont bien faites, personne n’est sur son chemin et elle peut se glisser sous l’eau bouillante pour se débarrasser de cette journée éprouvante. Elle ressort de la douche un bon quart d’heure après et c’est en serviette qu’elle va retrouver sa cuisine, sans prêter attention au salon. Elle se verse son café et met ses toasts au four, le grille-pain ayant rendu l’âme cette semaine. Dans la manipulation, sa serviette se détache et finit au sol mais Sienna ne se précipite pas pour la récupérer, du moins jusqu’à ce qu’elle entende quelqu’un s’éclaircir la gorge derrière elle. Elle l’attrape à tout va, la mets devant elle en se retournant et fronce légèrement les sourcils en voyant l’un des mecs que Letizia voit.
Horace DawsonFire Starter
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Âge : 27
Lieu de naissance : Bristol
Quartier.s d'habitation & Colocation : nouvellement en coloc avec riley et sienna (little italy)
Situation sentimentale : emmêlé dans les draps.
Études & Métiers : vendeur dans une boutique de robes de mariée, escort au dionysos
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HORACE DAWSON⌜ · character and all · ⌟
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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HORACE DAWSON
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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JUST WORDS...
Warning : prostitution, propos vulgaires, sexe, autodestruction (consommation abusive d'alcools et drogues en tout genre), relation toxique
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Lien du postMer 20 Mar 2024 - 23:26
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J’suis chez moi partout, il me faut pas grand chose pour que j’sois à l’aise. C’est comme ça, j’suis cette tâche d’huile qui se répand partout. Mon odeur reste sur les draps, dans les cheveux, mes vêtements viennent facilement garnir une chaise, un lit. J’crois que j’habite facilement les lieux. Les gens, aussi. J’suis le type facile à vivre, à qui on prête facilement son canapé. Je prends pas trop de place, je demande pas grand chose. Alors, j’sais pas pourquoi cette nuit, quand entre deux soupires, elle m’a dit qu’elle allait se barrer, lui est venue l’idée qu’on pourrait juste s’échanger. J’veux dire, plus qu’on était déjà entrain de le faire. S’échanger, dans la définition la plus simple du terme ; une place pour une place. Se remplacer. Elle était de ces oiseaux qui changent de nid comme ça, sur un coup de tête. On s’ressemble, un peu. Je suppose. Je la connais pas vraiment, cette fille. Juste les grandes lignes, et les emplacements de ses grains de beauté. J’apprends qu’elle a des potes, une famille, je sais plus très bien, je confonds les anecdotes. Je sais juste qu’ils sont loin, qu’elle a envie de changer d’air, et qu’elle a surtout retenu que moi j’avais aucun endroit où l’inviter, quand s’était posé la question du lit à choisir. Alors me voilà. Les lèvres dans un café fumant, la bouche amusée du défilé proposé dans ces pièces de vie. Mais j’suis pas de ceux qui se rincent l’œil sans consentement voyez, je racle cette gorge en signal d’alarme. Voilà le début de notre colocation. C’est moi, le nouveau meuble. “Faudra qu’on pense à racheter un grille pain.” Un gosse trop ravi d’avoir un toit, qui n’considère même pas qu’on puisse lui retirer. Puisqu’il vit dans un monde édulcoré, vous aussi, vous devrez suivre ces couleurs. “Ca peut être mon cadeau d’arrivée.” Sympa, quand même, quand on voit le prix de ces conneries. Bon, probablement que je balance la fin avant d’avoir récité les chapitres explicatifs. Probablement que j’aurai dû être gêné par la scène, ou que sais-je. Probablement que j’devrais arrêter d’arborer ce sourire de crétin.
enfant sauvage ☽ mon drame c'est mon ombre, une ombre profonde comme la nuit, qui gronde et ronronne quand je lui donne ma peur d'être seul, ma peur d'échouer. mon drame c'est mon ombre, qui grimpe et qui pousse le long de mon corps, comme du mauvais lierre ; elle, c'est le diable qui l'a cousue à mes pieds - c.luciani.
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Lien du postLun 1 Avr 2024 - 22:42
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Sienna sursaute en entendant le raclement de gorge, mais encore plus en se rendant compte qu’il est masculin. A la réflexion, c’est peut-être plus simple que de tomber sur Riley, mais elle secoue la tête et ramasse sa serviette tellement vite qu’elle n’a pas vraiment de plus y réfléchir - ouf. “
Pas très à l’aise dans sa serviette mais beaucoup trop fière pour l’admettre - ou discuter du fait qu’un quasi-inconnu l’a vu à poil, elle qui est extrêmement pudique, elle préfère continuer la conversation comme si de rien n’était. “
Horace DawsonFire Starter
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anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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Lien du postMer 10 Avr 2024 - 15:30
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De la politesse, de s’annoncer comme étant présent dans ce grand déballage. Pas désagréable, mais pas voulu. J’vois tellement de corps, que je ne m’émoustille plus d’une silhouette, surtout quand elle se dévoile sans consentement. Ca m’fait marrer, par contre, ça j’peux pas m’en empêcher. Discrètement, dans un regard de gamin que ça fera toujours rire de voir une chute, ou une serviette qui tombe, surtout quand l’autre ne se rend compte de rien. Surtout quand je sais, que dans mes mains, se trouvent des cartes dont tu ne soupçonnes pas l’existence. Je sais que j’ai pas fini de me marrer, dans cet instant présent. J’suis pas doué en jeux, mais je sais que pour faire durer le plaisir, je ne dois pas dévoiler directement le pot aux roses. “Quatre.” Rectifié, comme si c’était important. Comme si j’avais compté. Peut-être -surement- d’ailleurs que t’as raison, et que ça ne fait que trois. T’as mieux compté que moi nos éclats de voix. “Et je ne lui ai pas encore posé la question.. laisse moi le temps d’acheter la bague.” Un rictus, là, est trop fort et perce sur mes lèvres de gosse. Tout peut tenir, mais le mariage, sérieusement ? J’peux même pas mentir là-dessus. “Une pas trop chère, ça devrait aller non ?” Pas superficielle, Letizia, du peu que j’la connaisse. Pas matérialiste en tout cas. Tellement pas qu’elle est capable de se barrer en laissant tout en plan, et le confier à un quasi inconnu. Mais ça, c’est ma carte finale, qui reste bien logée dans ma manche. Enfin, tant que j’craque pas. “J’en ai déjà un.” Je soulève ma tasse, dans laquelle j’étais entrain de boire. Elle est presque vide. “J’irai me resservir moi-même, t’emmerdes pas.” La bouche est soulignée d’un fin sourire, amusé malgré lui. Au mieux j’passe pour le mec sans gêne. Ce qui n’est pas tout à fait éloigné de ce que je suis. Mais je pense surtout au fait qu’il vaut mieux pour toi que tu n’exécutes aucun mouvement qui pourrait alimenter un nouveau spectacle. “Letizia voulait absolument du pain grillé.” Comme justificatif. “Elle m’a aussi dit que la porte de la salle de bain fermait mal, qu’il fallait faire gaffe.” Une autre carte. “Et deux-trois trucs sur les poubelles et le tri, mais j’me suis dis que vous m’rediriez.” Encore une. Ouais, je sais, j’suis pas doué en jeux, j’l’ai dis, j’suis trop impatient de tout déballer. Puis, ce sourire là, noyé dans la tasse qui doit appartenir à l’une de vous, j’ai du mal à le gérer.
enfant sauvage ☽ mon drame c'est mon ombre, une ombre profonde comme la nuit, qui gronde et ronronne quand je lui donne ma peur d'être seul, ma peur d'échouer. mon drame c'est mon ombre, qui grimpe et qui pousse le long de mon corps, comme du mauvais lierre ; elle, c'est le diable qui l'a cousue à mes pieds - c.luciani.
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