Benjamin Rothschild
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Âge : 26
Lieu de naissance : d'Angleterre, de Londres
Quartier.s d'habitation & Colocation : Dans son appartement
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Lien du postJeu 28 Oct - 19:52
Jeudi 29 octobre 2021 , 00:07 a.mCopley Place ,with Horace
L’ennuie, ce sentiment qui te desespère mais il ne te faut pas plus de vingt minutes pour trouver un plan pour ne plus t’ennuyer. C’est simple, il suffit d’avoir un @Horace Dawson dans sa vie. T’appelle ton chauffeur pour te déposer au point de rendez-vous, enfin dans la voiture c’est ton chauffeur qui te rappelle que tu ne sais pas où tu vas. Destination en main, tu es bien intrigué par l’endroit. Tu préfères te mettre en baskets ne sait on jamais si dans une folie passagère tu te retrouves à devoir escalader ou faire de l’urbex en pleine nuit, on peut s’attendre à tous ce soir. Bouteille de rhum que tu récupères sur le siège passager, clin d’oeil adressé à Jackson ton chauffeur avant de rapidement te sauver pour retrouver ta bouille préférée du jour. «Tu m’intrigues, Dawson ! » dis-tu en lui sautant sur le dos, bien en forme pour cette soirée.
@Horace Dawson
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Quartier.s d'habitation & Colocation : nouvellement en coloc avec riley et sienna (little italy)
Situation sentimentale : emmêlé dans les draps, le corps à disposition
Études & Métiers : sans diplôme, escort au dionysos, apprenti créateur de robes dans sa chambre
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HORACE DAWSON⌜ · character and all · ⌟
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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HORACE DAWSON
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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Lien du postSam 30 Oct - 14:21
Les nerfs échauffés et l'esprit qui s'emmêle, il faut le sortir de là. Les messages échangés avec Jade, des deux âmes agacées qui n'se comprennent pas, croisent ceux de Neva et Horace, qui se comprennent trop bien. La solution aux nuages. T'es l'appui pour les soirées flippantes d'Halloween, et celles aux heures trop longues. Avec toi, c'est simple. Alors, j'suis obligé de te faire partager ce nouveau spot que j'ai découvert après une nuit de boulot. Une de ces nuits payées par quelques mouvement de bassin, vois-tu. Elle m'avait trainé dans cet hôtel trop cher pour moi. M'avait laissé la carte d'accès à l'ascenseur. Ou peut-être avais-je simplement "oublié" de lui rendre. Y a le sourire qui s'pointe sur ces traits de gamin, quand tu débarques. Un baiser qui glisse jusqu'à ta joue, et j't'attrapes le poignet. "T'es pas prête pour c'que j'vais te montrer." Lèvre mordue, et j'te traine jusqu'à l'intérieur de l'hôtel, en courant presque. Ralenti devant le type de l'accueil, qui les fixe. "Soit normale." Qu'il pouffe derrière sa bouche rieuse ; mauvais acteur. Faudrait pas qu'on vérifie qu'on a bien une chambre dans l'truc.
enfant sauvage ☽ mon drame c'est mon ombre, une ombre profonde comme la nuit, qui gronde et ronronne quand je lui donne ma peur d'être seul, ma peur d'échouer. mon drame c'est mon ombre, qui grimpe et qui pousse le long de mon corps, comme du mauvais lierre ; elle, c'est le diable qui l'a cousue à mes pieds - c.luciani.
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Lien du postSam 20 Nov - 12:03
Jeudi 29 octobre 2021 , 00:07 a.mCopley Place ,with Horace
La nuit qui te réveille même si tu es loin d’être fatigué. Excité, toujours comme une puce. C’est toujours un plaisir de vivre avec des surprises. Tu est un être de nuit, toujours à préférer les escapades tardives, qui sont plus intimes et mémorables bien moins prise de tête, d’ailleurs c’est plus simple de vivre quand les lumières sont éteintes, moins stressantes, moins épiées. Sourire qui nait au coin de tes lèvres juste à la vue de tes bouclettes et une belle soirée en perspective, alors que tu ressens ton étreinte autour de lui. « Je te laisse me transporter, fais moi rêver ! » tu le suis aveuglément sans savoir vers où il t’emmène, c’est Horace jamais il ne t'emmènerait jamais dans un piège. « Je suis surement plus dans mon élément que toi. » dis-tu en pouffant de rire à ton tour alors que tu lui attrapes le bras, avant d’appuyer sur le bouton de l'ascenseur et de le pousser dedans en rigolant. « J’ai l’impression d’être dans une mission spéciale. Tu m’aurais dit j’aurais revétue une tenue noir en cuire pour jouer les espionnes. » digne du catwoman.
@Horace Dawson
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anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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Lien du postDim 21 Nov - 14:21
Tu vois, c'est ce que j'essaye de faire de mieux. Emmener ailleurs, ôter les voiles, dévoiler un monde plus beau. Toi, t'es l'alliée idéale. L'une, voir la plus fiable. J'crois que j'te fais confiance aveuglément. Et, j'pense savoir que l'inverse est vrai aussi. Enserre mon cou de tes bras, et laisse-moi gérer le reste. T'emporter à la lumière des lampadaires, jusqu'à cet hôtel de luxe. Là-dedans, une partie de ma vie. Sûrement quelques rêves, aussi. L'attrait du doré, quand tu persistes à grandir dans l'ombre. Alors, j'peux pas t'offrir grand chose Nevada, t'es bien trop souvent celle qui invite, mais, ce soir, j'veux que ça soit mes doigts qui guident. Poussé dans l'ascenseur, gamin qui se marre, qui t'attrape la main. « T'es peut-être celle qui cadre le plus avec l'endroit, mais.. » Le sourcil qui se hausse, rictus d'un idiot bien trop heureux de te faire découvrir l'un de ses endroits préférés de la ville. « C'est moi qui sait où on va. » La main libre, appuyant sur le numéro correspondant au dernier étage. Les orbes qui te regardent, de bas en haut. Y a jamais eu de fausse pudeur entre nous. Esquisse d'un sourire amusé. « Fait-moi y penser la prochaine fois, j'commence à avoir des regrets. » L’ascenseur qui monte vite. « Le pire c'est que tu t'es même pas dit que c'était peut-être juste une excuse pour te traîner dans une chambre. » Parce que c'est comme ça entre nous, on s’entraîne dans nos conneries, sans même se demander où l'autre nous embarque.
enfant sauvage ☽ mon drame c'est mon ombre, une ombre profonde comme la nuit, qui gronde et ronronne quand je lui donne ma peur d'être seul, ma peur d'échouer. mon drame c'est mon ombre, qui grimpe et qui pousse le long de mon corps, comme du mauvais lierre ; elle, c'est le diable qui l'a cousue à mes pieds - c.luciani.
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Lien du postDim 21 Nov - 18:01
Jeudi 29 octobre 2021 , 00:07 a.mCopley Place ,with Horace
Ton allié dans la vie de tous les jours, peut-être que si vous étiez dans une autre vie, il aurait été ton frère d’armes mais le plus important c’est que vous êtes pratiquement tout le temps sur la même longueur d’onde surtout en termes de conneries. C’est d’ailleurs la première personne à qui tu as pensé pour t’accompagner en Colombie, futur voyage en préparation sous le signe de la bêtise, aucunes règles, aucunes limites. Vous ne faites pas partie du même monde pourtant tu ne l’imagines pas ailleurs que dans ta vie, bien plus morose si tu ne l'avais pas rencontré. Intrigué par l'énigme qu’il te tend alors qu’il garde le silence sur cette destination surprise, mais tu aimes les surprises, te faire surprendre telle la princesse que tu es. « Je te laisse me guider aveuglément, j’espère que ce sera à la hauteur de ce que tu me promets » tu le taquines, habitude, jeu qui se trouve entre vous, mais tu ne doutes pas une seconde de ce qu’il te promet, le sourire aux lèvres qui ne peut se retirer surtout quand lui aussi te regarde en souriant, il est contagieux ce sourire. L'ascenseur qui monte vers le ciel, tu t'interroges mais ne pose pas de question, pas envie d’être spoiler. « Oh je vois c’est de me voir en tenue de cuir qui t’intrigue ou c’est de me voir jouer les espionnes ? » Probablement que tu te feras gauler si on te met dans une situation d’agent secret, mais tu as la faculté d’user de tes charmes pour te sortir de n’importe quelle situation. Tu te rapproches furtivement de ton partenaire seul dans l'ascenseur quand il te parle de chambre avec un sourire taquin sur les lèvres, tu entre dans son jeu. « Je sais bien que c’est ton plus grand rêve de m’emmener dans ta chambre mais je ne peux te voir comme ça bébé » caresse qui se perd sur sa joue mais sérieux que tu ne peux garder et tu te mets à pouffer de rire, c’est ce que tu aimes avec Horace, aucune prise de tête juste des rires. « J’ai juste l’impression que tu m'emmènes sur la lune, je savais pas qu’il y avait autant d’étage ici. »
@Horace Dawson
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anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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HORACE DAWSON
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
» f i c h e d e l i e n
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JUST WORDS...
Warning : prostitution, propos vulgaires, sexe, autodestruction (consommation abusive d'alcools et drogues en tout genre), relation toxique
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Lien du postSam 27 Nov - 17:23
Parce que c'est simple, parce que vous vous comprenez, et parce qu'autant dans la nuit noire que dans la clarté d'un instant, j'pourrais lui confier ma carcasse. Deux idiots lâchés dans la ville, qui ne connaissent pas les limites. Les repoussent, quand elles s'approchent. Y a pas de questions à se poser, pas de zones d'ombres, j'ai pas le même or sur ma peau, mais y a une lueur identique dans nos prunelles. Alliée de plans qu'on ne prévoit pas à l'avance. J'ai de la chance de t'avoir, tu l'sais ? Alors, pour une fois, j'essaye de renverser la tendance. Y a des endroits qui ne nécessitent pas d'avoir un compte en banque bien fourni. Ni un nom qui sonne mieux que le mien. « J't'ai déjà beaucoup déçue ? » Répliqué, le sourcil qui se hausse et les lèvres certaines. Pas toi, toutes, mais pas toi. Le sourire permanent, déjà emballé par la suite. L’ascenseur qui s'élève, aussi vite que l'impatience s'empare de l'être. « T'es pas assez discrète, tu t'ferais flinguer direct. » Bouche délicieusement moqueuse, alors que les prunelles en profitent un peu. Ouais, nos rôles sont déterminés, et j'crois qu'on marche qu'en étant loin de ces ambiguïtés. C'est comme ça qu'on s'esquinte pas. Y a mon rire qui se mêle au tien, quand tu rentres dans ce jeu qui ne nous ressemble pas. « Sérieux ? » Moue excessivement boudeuse. On arrive au dernier étage. Épaules qui se haussent. « Ok, comme j'viens de me faire friendzoner, j'vais devoir changer d'programme. » Malice sur les traits, la main qui attrape la tienne, et t’entraînes en dehors de cette cage métallique. « Mais j'compte bien t'emmener voir les étoiles, agent N. » Ca sera juste pas entre les draps, puisqu'on traverse l'étage en courant jusqu'à une porte de service. Carte d'accès appliquée sur le boîtier. C'est ça de coucher avec les bonnes personnes. Un escalier qui monte, encore. « Allez viens ! » Jusqu'au toit. Jusqu'aux toits plus exactement, puisque de là-haut, plusieurs buildings se succèdent, donnant un accès privilégié à une vue sur la ville, et plusieurs toits.
enfant sauvage ☽ mon drame c'est mon ombre, une ombre profonde comme la nuit, qui gronde et ronronne quand je lui donne ma peur d'être seul, ma peur d'échouer. mon drame c'est mon ombre, qui grimpe et qui pousse le long de mon corps, comme du mauvais lierre ; elle, c'est le diable qui l'a cousue à mes pieds - c.luciani.
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