13th october, 2008, busan, sk.
l’encre de corée tâche l’épiderme, c’est les effrois de la nuit, les cris à terrifier la nuit elle-même, à sa dose d’horreur. il se remémore, le môme qui oublie, les rues fraîches, à venir croquer sa peau. il s’ennuie, le môme amnésique (c’est volontaire, à jamais vouloir entacher le renouveau), le monstre qui s’éveille, à venir le bouffer dans une terreur nocturne. il s’enferme, dans les regards qui jugent (et lui, il veut corriger l’injustice, voyez les airs de justicier).
never ever.
jamais être le fantôme d’autrefois, des doigts tremblant traverser l’aspect blanchâtre de l’enfant pleurnicheur, c’est comme vivre mort, ouvrir les yeux quand la vision se ferme à ce qu’il se passe là devant (le futur sur lequel il crache sans arrêt, à camoufler l’horreur sous le sourire d’ange).
lullaby.
c’est croire qu’on peut bercer l’enfant, noyé dans ses larmes, il s’étouffe (y’a un échappatoire ?) - on chante pour lui, les mélodies qui envoûtent (et elles l’enfoncent). il crève, là, de faim, de soif, les pieds de la couleur du velours, très certainement (le grand enfant le suit, les sourcils froncés, putain c’est quoi cette comédie ?). c’est flou, après, le néant, presque le chaos, on compte plus les heures, c’est un douloureux (le temps est lâche).

hard time.
on l’enlève, on compte l’histoire perfide (les clichés qui commencent à se rayer, les conneries du genre théâtre de mélancolie, à la noix on ira chialer sur le désespoir des gamins). c’est grisant, la musique de mauvais goût, fait le vœu de se taire, coud ses lèvres, et le pire c’est l’étincelle arrogante, dans les iris, c’est là que l’histoire se raconte le mieux.
stranger.
dans l’orphelinat, c’est le gamin à la bouille adorable (on le prend pour le démon, paraître si gentil alors que le regard est terrifiant). il reflète la vie qu’il a vécu, là-dehors, les parents faussement dans l’amour, qui parlent trop pour savoir agir (ils l’ont abandonné, c’était sûrement la meilleure décision).
illusion.
vite, il s’envole ailleurs. on change son nom (on efface les origines coréennes, on lui retire l’essence de son accent). ron, warner, n’a jamais connu la beauté de son pays, n’a jamais été élevé comme enfant perdu, la rue il n’a jamais côtoyé (parfois il marche pieds nu, là-bas, la nuit, comme pour se pousser à se souvenir).

busan…
c’est la sueur, le front moite, la respiration hachée, et on observe l’heure : toujours 1:00. i won’t let you go, busan… et le petit garçon aux merveilles, on sait plus réellement où il est passé, ce monde. s’y accroche, à en saigner parfois, retrouver l’essence du malheur (à se demander quelle vie il aurait eu si la corée ne l’avait jamais quitté si subitement).
fly away.
a tenté, de s’échapper, de la fausse réalité. à toujours revenir au point de départ. le faux père à tendre la main, et l’idiot à s’y jeter à corps perdu. courir là, les cheveux du ciel qui s’envole dans la brise, le sourire comme échappatoire (frivole, le gamin, tente par tous les moyens de s’échapper).
you are…
ron warner, han seo jun qui s’efface (ça fait presque mal, de pousser l’autre au bord du précipice). là, dans le puits des souvenirs, c’est lui que l’on meurt sous une autre identité (l’étouffer avec un autre, devenir cet autre, sûrement oublier la rue baptisée de l’encre de corée).

i just wanna be with you.
with the little boy… à se souvenir des nuits d’ivresse des astres, les pas qui mènent nul part, et là le sourire droit, à se tenir auprès d’une famille qui n’est pas la sienne (just a joke). grandir sous les airs de quelqu’un d’autre, les terreurs nocturnes qui éveillent, l’enfant qui pleure qui le surplombe (jamais savoir le prendre dans ses bras, le réconfort qui s’évanouit, le cœur lourd).

you’re my last hopе, my answer
you’re the missing last piеce
you know what
you’re the reason for my existence, the beginning and the end
the most important piece
han seojun to ron warner, ron warner to han seojun.