Dans la chambre de ma petite soeur, ce bébé qui tient à peine sur ses pattes, je suis couché avec elle sur le sol et je la serre très fort contre moi. Je n'ai que quatre ans, mais j'entends, je vois des choses et je ne les comprends pas forcément mais je sais que je dois serrer fort ma soeur dans mes bras pour qu'elle arrête de pleurer. De l'autre côté de la porte, des cris, des hurlements, une voix forte, des objets qui se cassent. Et petite soeur tremble. Et puis plus un bruit. « Chut, cache tes oreilles, comme moi regarde. » je pose mes petites mains sur mes oreilles et ma soeur m'imite, elle ne comprend pas alors je pose moi-même mes mains sur ses oreilles. Pour qu'elle n'ait plus à écouter les cris de détresse de ma mère qui est en train de ramasser les coups de notre père. On avait trop peur, on est resté comme ça sur le plancher toute la nuit. Le lendemain matin, notre père est venu nous chercher, en larmes. Même si mon papa est méchant, ça reste mon papa, et le voir triste, je n'aimais pas ça. Pourquoi pleure-t-il ? Je comprends que maman est à l'hôpital et que maman ne reviendra plus. Quand on est gosse, on ne comprend pas, évidemment. Papa l'a tuée ? Papa l'a envoyée à l'hôpital et elle n'a pas survécu à ses blessures ? Quoi ? On ne nous dit rien, car on est trop petits. Nous voilà, alors, plus que trois dans la famille. Et c'est à partir de ce moment là que tout est devenu différent.