Mourn ft [LIBRE]

La tristesse, c'est comme un poison lent. Elle te ronge de l'intérieur, sans prévenir, sans pitié. Ce soir, tu es rentrée sans un mot. Telle une ombre devant ce bar. La musique à foison et ton envie d'échapper, pour une nuit, à ton destin envahissant. Chemin faisant, te rattrapant un peu plus chaque jour. Une fantômette parmi les fantômes, tu deviens lorsque tu glisses tes jambes sur la chaise du bar. Un spectacle.
Quand tu vois les cordes des instruments frottées, les mélodies enjouées. Le bar coule le flot d'alcool, et la tournée ne cesse d'avancer. Pourtant, une silhouette à l'air abattu. Curieuse, tu jettes un semblant de regard avant de te ressaisir. Même si tu n'aimes pas te mêler aux fresques des autres, celle-ci semble intéressante, du moins fragile et liquéfiée de quoi s'y intéresser.
Ce soir, tu as choisi ce bar miteux. Loin des projecteurs, loin des protocoles royaux. Juste toi et tes démons. Tu commandes : "Un verre pour ce monsieur, dites-lui que c'est offert." Encore. Et encore. Jusqu'à faire taire cette douleur qui hurle plus fort que tous les secrets de famille. Peut-être reconnais-tu, toi aussi, ce regard de l'abandon.
On encaisse. On survit. Et puis merde. Ce soir, tu vas boire, toi aussi. Pour tous ces espoirs perdus, ces moments heureux tombés aux oubliettes.

Je me suis permise @Alby Harrison

Elle le regarde, le cœur lourd de désillusion. Dans ses yeux danse une lueur de tristesse mêlée à une colère sourde qui monte en elle comme une vague. Son esprit, en une fraction de seconde, dresse un portrait cruel : d'un côté, elle, délicate comme une fleur de printemps, de l'autre, lui, rustre à peine dégrossi, tout droit sorti d'une caverne préhistorique.
"Tu fais pitié..." murmure-t-elle, chaque syllabe pesant comme du plomb. Sa voix tremble légèrement, trahissant une lassitude profonde. "Je ne suis pas une distraction, et encore moins un remède à ta douleur." Ces mots, elle les articule avec une précision chirurgicale tout en reposant son verre sur le comptoir dans un tintement cristallin.
Son regard s'attarde sur lui, dissèque chaque trait de son visage. Encore un désespéré, pense-t-elle amèrement. Un de plus dans la longue procession des âmes en peine qui défilent devant elle, cherchant une échappatoire à leur solitude dans le premier regard compatissant.
Ses doigts fins s'enroulant autour du verre comme autour d'une ancre, tandis qu'elle amorce un mouvement pour se lever. Une pensée amère traverse son esprit : ces hommes, tous les mêmes, persuadés qu'une femme dans ce contexte n'est qu'un réceptacle à leurs fantasmes, prête à se plier à leurs moindres caprices pour assouvir leurs désirs égocentriques.
Pourtant, quelque chose dans son regard la fait hésiter. Un pincement au cœur la surprend, une étincelle d'espoir peut-être. "Tu m'as l'air d'un chic type, pas du genre à parler de cette manière," souffle-t-elle, la déception perçant dans sa voix. Entre deux moues désapprobatrices, elle lui offre une ultime chance de rédemption, suspendue entre le désir de partir et l'espoir ténu qu'elle se soit trompée sur son compte.