A quelques minutes de Boston, perdue au détour d'un sentier abandonné parmi les arbres et les branchages, repose cette vieille bâtisse, depuis longtemps désertée. Lieu parfait pour se tenir à l'écart du monde; refuge idéal pour une ombre potentiellement en cavale. L'espace se distingue de part sa précarité; plancher grinçant, poussière et toiles d'araignées, rien à voir avec le luxe dont il s'est débarrassé. C'est ici, en compagnie du silence, que Shayn prépare sa plus tendre vengeance. Un noeud coulant est désormais accroché à la plus robuste des poutres de la maison, en prévision de cet acte rêvé; une vie qu'il prendra, un corps qui gigotera dans le vide, jusqu'à ce que mort s'en suive. La nuit est tombée sur la demeure en pierre, l'obscurité vient de reprendre possession des murs et de l'environnement, pour son plus grand plaisir. Nul besoin de lampe puisqu'il connait déjà le chemin par coeur. Les yeux fermés, le ténébreux écoute; son esprit restera en alerte, dans le doute. Qu'une âme ose à s'égarer jusqu'ici, fasse craquer le bois de la porte et s'aventure en terre hostile, peut-être.