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Horace DawsonFire Starter
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Âge : 27
Lieu de naissance : Bristol
Quartier.s d'habitation & Colocation : sur ton canapé, dans ton lit, ou dans un endroit squatté - sans domicile déterminé
Situation sentimentale : emmêlé dans les draps.
Études & Métiers : vendeur dans une boutique de robes de mariée, escort au dionysos
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HORACE DAWSON⌜ · character and all · ⌟
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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HORACE DAWSON
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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Lien du postVen 16 Avr - 22:42
@Flora Walmsley Les basses percutent les tympans, et dans l’ivresse de l’instant, le corps se mouve au rythme de la mélodie. Comme une gymnastique qu’on connait par cœur, les muscles qui s’échauffent par quelques mouvements de nuque, puis, les jambes ; et c’est bientôt toute la carcasse qui se glisse parmi les autres. Sentir les pulsations cardiaques dans son dos, du type qui s’accroche et pense capturer un peu de peau. Se marre et se dégage. Plonge dans le groupe de filles, là, reconnait quelques clientes du Sidh puis s’échappe. La chaleur de l’endroit fait bouillir les veines et la vodka fraise qui les compose. S’étourdir, puis capturer des prunelles la sorcière des lieux. En faire un but. Un combat, comme vous voulez. Qu’importe, puisqu’elle s’éloigne avec comme promesse lue sur les lèvres, de revenir. L’homme au bar, attend avec les deux verres. L’homme au bar se fait surtout accoster par le tourbillonnant. « Tu sais comment on l’appelle ici ? » Flora. La nymphe qui ne s’est échappée qu’un instant. Penché légèrement vers il et la confidence gueulée, tellement c’est le bordel dans le club. « La mante religieuse. » Boit une gorgée dans le verre d’Elle. « Sauf que c’est pas la tête qu’elle arrache après, si tu vois ce que je veux dire. » Prunelles colorées descendent jusqu’à la ceinture ; au cas où il aurait pas capté. Rictus amusé. « Enfin, c’est qu’un conseil. » J’ai vu ce que ça donnait après, et c’était pas beau à voir. Presque aussi moche que de sentir la demoiselle revenir, rien qu’à la vue du regard perdu/refroidi du type, et le parfum qui se dégage. « Oh, Flora. Déjà de retour ? » Tête basculée sur le côté ; gamin insolent, pas mécontent d’avoir encore une fois sauvé le monde. Ou au moins l’un d’eux.
enfant sauvage ☽ mon drame c'est mon ombre, une ombre profonde comme la nuit, qui gronde et ronronne quand je lui donne ma peur d'être seul, ma peur d'échouer. mon drame c'est mon ombre, qui grimpe et qui pousse le long de mon corps, comme du mauvais lierre ; elle, c'est le diable qui l'a cousue à mes pieds - c.luciani.
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Lien du postSam 17 Avr - 19:59
@Horace Dawson Encore une énième soirée où je deviens la plus sombre partie de moi-même. Le pire ? C'est que j'adore ça. Mais le lendemain, quand je me rends compte des conneries que j'ai fait où que je me réveille encore dans un lit et appartement différent, je culpabilise et je me sens mal. A chaque fois, je me dis que c'était la soirée de trop et promis maman, demain j'arrête. Regardez-moi, accrochée, pendue au cou de ce jeune homme dont je n'ai même pas demandé son prénom. C'est sans doute mon moyen d'échappatoire. De quitter les cours de danse avec l'autorité drastique du professeur qui ne fait que nous mettre une pression à cause de la compétition. Tout ce poids sur mes épaules, je dois l'évacuer. Tu veux bien être mon échappatoire, gentil inconnu ? Je l'abandonne au bar pour aller aux toilettes, remets un coup de make up sur les opales et un coup de parfum dans le creux de ma nuque. Là où j'accueillerai bientôt tes soupirs dans quelques heures. De retour près de mon prince, je déchante en voyant la tête de Dawson. Oh nan. Je lui fais même les gros yeux en m'approchant d'eux, accrochant ma main fermement sur le bras de mon prétendant. « qu'est-ce que tu fiches ici ? fais-nous de l'air, tu veux. » que je lui crache au visage. Je sens le bras de l'homme se contracter et celui-ci me repousse, prends les deux verres commandés et s'éloigne de moi après m'avoir lancé un regard qui me laisse sans voix. Je roule des yeux et affiche un faux sourire au traitre. « tu sais dawson, si tu souhaites me sauter, y'a d'autres façons de procéder. comme... me le dire, tout simplement. » crue dans mes mots, yeux révolvers, je fais signe au barmaid de s'approcher pour me commander un verre vu que ma boisson est partie en courant.
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HORACE DAWSON⌜ · character and all · ⌟
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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Lien du postSam 17 Avr - 20:40
@Flora Walmsley Promis, j’fais pas ça tout le temps. La plupart du temps, j’en ai strictement rien à faire de ces échanges qui s’font, de ces filles qui pendent leurs bras aux cous masculins. Je propose le mien, généralement. Mais, si tu l’avais vu te suivre du regard jusqu’à ce que tu disparaisses de son champ de vision, t’aurais compris qu’il était de ces êtres à sauver. Pauvre brebis égarée qui s’est retrouvée coincé dans tes filets. Le pire, c’est qu’il ne sait même pas que ce sont des filets. Il attend patiemment ; alors, tu m’connais maintenant, tu sais que j’ai le cœur aussi pur qu’une princesse Disney. La faute aux deux-trois autres coups que je t’ai flingué par ma présence, et mes remarques bien senties. Ca fait quoi, quelques mois que ça dure ? Malheureusement, ma présence héroïque ne suffit parfois pas, arrive trop tard, ou s’occupe d’autres corps. T’es pas ma seule mission dans cette ville. Mais, peut-être l’une des plus distrayantes. Regarde, tu vois qu’on s’amuse bien quand tu réapparais, et que l’homme n’est plus si sûr. Ou, plutôt, clairement certain d’avoir envie de se barrer. « T’as qu’à t’acheter un éventail. » Balancé avec cet air d’idiot fin ; heureux de sa vanne en plus. Réjoui de voir la proie se rétracter, prendre les verres et aller chercher autre compagnie. Encore davantage de voir tes traits à toi. Dawson, la main claquée contre son propre front, dans son meilleur rôle. « Putain c’est vrai, j’avais oublié qu’il suffisait de demander pour que t’écartes les cuisses. » La main levée, profitant de sa commande à elle pour y glisser la sienne. « Faudrait t’installer un bouton automatique, ça serait plus pratique. » Comme une poupée qu’on manœuvre à son aise. Mais te leurre pas, j’ai aucun problème avec ça. Ca serait mal venu. J’ai juste un gros problème avec ce que tu fais d’eux, après. Quand ces crétins s’attachent. Sourcil haussé, lèvres rieuses. « T’es triste ? C’était l’homme de ta vie ? » Fait pas comme si t’en avais quelque-chose à faire de ce type.
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Lien du postSam 24 Avr - 12:01
@Horace Dawson Horace. Il est devenu ma hantise à chaque soirée, ma raison de picoler un verre de plus pour le supporter. Je n'arrive pas à l'éviter. Il est partout. A croire qu'il ne fait que ça. Qu'il arrive à dépouiller mon emploi du temps pour se ramener à chaque fois que j'y suis. Son air arrogant m'est insupportable. Casser mon coup, une fois, deux fois, ça passe. Mais ici, c'est la énième fois. Je ne me rappelle même plus du nombre. Ma proie envolée, je la regarde d'un air désolé avant de reporter mes opales noires sur le provocateur. Grimace qui se dessine quand il ouvre la bouche pour me piquer. Du calme Walmsley. T'énerver encore plus le ferait que lui faire plaisir et lui donner raison. « y'a quelque chose que je ne comprends pas... c'est pourquoi tu t'intéresses tant à mon cul sans que tu l'ai demandé. » je laisse personne juger ce que je fais mais parler de mes relations sexuelles, j'estime que ça ne concerne que la personne avec qui j'ai couché, et moi. Horace, il a aucun droit de dire quelque chose en fait car on a jamais rien fait ensemble et oh dieu merci pour ça. Je lâche un rictus à la dernière question débile du brun et je m'approprie les deux verres que le barmaid vient nous donner. Je t'ai vu, commander sur mon compte, ça ne marche pas comme ça. « oh ce n'est pas perdu. je le retrouverai bien, quand t'arrêteras d'être un pot de colle. » boisson que je porte à mes lèvres, une gorgée, puis deux. Faut que ça passe, faut que ça calme mes nerfs qui sont à rude épreuve. « t'as rien d'autre à faire de plus sympa que me casser les noix ? » allons, Dawson, tu n'es pas venu ici juste pour ça. Tu dois bien avoir des proies toi aussi. Dommage que j'te vois jamais en bonne compagnie car j'avoue qu'un changement de rôle ça me plairait bien aussi.
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anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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Lien du postMar 27 Avr - 13:49
@Flora Walmsley La provocation à la bouche, tout dans l’être fait dégueuler cette provocation. C’est trop facile avec toi Walmsley. Aussi facile il semble, que de céder pour tes prunelles obscurs. Ils se laissent berner par tes traits de gamine espiègle, sans voir que tu piétines ton auréole. Moi, j’le vois. J’vois que ça. Puis, quand c’est à mon tour de -presque céder aux sirènes de tes courbes, je jette un coup d’œil à nouveau à tes phalanges abimées à force de frapper dans leurs battants. Pauvres victimes, dictés par leur deuxième cerveau. Tu vois, heureusement, j’fais suffisamment bosser le mien pour que le premier arrive encore à percuter. Puis, t’es distrayante quand tu t’énerves. Particulièrement quand on peut sentir la frustration de voir cette jolie proie s’échapper de tes serres. Ca fait quoi, de les voir se refermer sur rien ? Ton lit sera pas trop froid ce soir ? « C’est ça qui te frustre ? » Repris avec une encoche dans la joue droite, rictus de l’homme amusé. Ton doucereux. « C’est pas possible entre nous Walmsley.. tu sais, c’est pas toi, c’est moi. » Moquerie assumée, mais, les deux verres se barrent. Y a bien un « Hé ! » qui s’échappe, alors que les doigts tentent de récupérer une moitié du butin. « Donne-moi en un, ca fait trop pour toi. » J’doute pas de ta descente, mais je tiens pas à devoir te ramener chez toi. Puisque, né au milieu des femmes, j’oublierais pas d’être un gentlemen si tu viens à défaillir. Foutu gênes. Les lèvres se pincent, fait mine de réfléchir un court moment. « Pour l’instant c’est vraiment le truc le plus amusant que j’ai à faire. » Le corps s’est défoulé, il est apaisé. Un rire quand il approche sa main d’un verre que tu recules. « Tous ces hommes sauvés me dresseront un autel un jour. » Si seulement j’étais reconnu à ma juste valeur.
enfant sauvage ☽ mon drame c'est mon ombre, une ombre profonde comme la nuit, qui gronde et ronronne quand je lui donne ma peur d'être seul, ma peur d'échouer. mon drame c'est mon ombre, qui grimpe et qui pousse le long de mon corps, comme du mauvais lierre ; elle, c'est le diable qui l'a cousue à mes pieds - c.luciani.
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Lien du postJeu 29 Avr - 20:06
@Horace Dawson Je m'en fous d'avoir perdu ma compagnie du soir. Je trouverai bien quelqu'un d'autre et si je ne trouve pas, je ne vais pas mourir. Je ne joue pas ma vie, je cherche juste à m'échapper l'instant d'une nuit à chercher la personne qui voudra bien me partager ses soupirs. A force de foirer mes coups, j'ai presque cru que je pourrais l'intéresser, au Dawson. Mais ça, coucher avec lui, jamais. Au grand ja-mais. Je ne doute pas de ses compétences en matière de filles, mais me toucher c'est encore mieux me détruire par la suite et je lui laisserais pas l'opportunité de venger son pote. Il le fait déjà assez en m'empêchant de conclure à chaque soir où j'ai le malheur d'être dans la même pièce que lui. Grimace que je lui offre et il en profite pour essayer de récupérer le verre qui m'appartient. Je lui fais une tape sèche sur la main. « j'te le déconseille. » je peux rentrer dans une colère noire, même pour un simple verre. Oui, parce que tu m'insupportes Horace, really. J'ai presque envie de gaspiller mon alcool pour te le lancer à la tronche mais quel gâchis. Je pouffe quand il se prend pour le sauveur des hommes qui m'entourent. « tu te prends pour qui ? le sauveur de Gotham City ? » allusion à Batman, j'adore. J'ai toujours voulu le glisser dans une réplique. « crois-moi, les hommes sont assez grands pour savoir ce qu'ils veulent. j'y peux rien s'ils tombent trop vite amoureux de moi. » peste envoie sa chevelure rousse en arrière et hausse les épaules. Non, j'assumerais jamais le mal que j'ai fait à son ami, et ce n'est pas prêt d'arriver. Fallait pas s'attacher. Ne jamais s'enticher de Lexa Walmsley. C'est écrit dans la Bible.
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HORACE DAWSON⌜ · character and all · ⌟
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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HORACE DAWSON
anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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Lien du postDim 2 Mai - 14:57
@Lexa Walmsley Louve mécontente, qui frappe sur les doigts tendus vers le verre. Ca le fait rire, l’imbécile. Tu te rends même pas compte d’à quel point t’es distrayante Lexa. Encore davantage quand tu râles. J’aime pas ton rôle d’enjôleuse, surtout quand il se termine avec mon pote et son cœur en vrac. Tu me diras, il avait qu’à pas être si con, à t’exposer ainsi ses sentiments alors que ça se voyait que t’en avais rien à foutre. Mais il reste encore des hommes romantiques, vois-tu. Ils sont pas encore tous comme toi et moi. Et, si je nous compare, ce n’est que sur ce point. La séduction au bout des lèvres ; sauf que j’préviens, moi, que ça ira jamais plus loin qu’une mesure battue au rythme de mes reins. C’est même pas question de liberté. Juste d’insouciance. « Vraiment ? » Un sourcil haussé, et la bouche insolente, rieuse. « Un truc à l’ananas ! » Qu’il scande au barman, qui comprends surtout qu’il doit noyer l’ananas sous pas mal de rhum. « Egoïste Walmsley. » Soulevé. Finalement, ça colle avec le reste du personnage. Rictus amusé quand Batman est mis sur le tapis. « De Boston c’est déjà pas mal. Tu trouves pas que la cape ça m’irait carrément bien ? » Les doigts bagués s’engouffrent dans les cheveux déjà désordonnés. « Enfin imagine pas trop, j’sens que ça peut ressembler à un fantasme chez toi. » C’est vrai, ca commence à faire quelques connaissances qui s’retrouvent dans tes filets. A croire qu’ils savent pas chasser un poisson comme moi. La main se referme sur le cocktail jaune, et les deux premières gorgées sont absorbées trop rapidement. « Jusqu’à ce que le petit cœur tout sec se fasse briser à son tour. » Et j’suis même pas assez tordu pour avoir envie de voir ça. Coude posé sur le bar, tête qui repose sur la main fermée. Regard qui toise. Observe. Elle est canon, Lexa, c’est ça le problème des filles trop belles, elles ont un pouvoir qu’elles contrôlent pas ; ou trop. « Tu devrais t’intéresser à la notion de karma. » Promis, c’est pas le joint fumé tout à l’heure qui parle.
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Lien du postSam 8 Mai - 21:08
@Horace Dawson On peut jouer à ce jeu très longtemps, nous deux. A se lancer des piques, se renvoyer la balle, faire des allusions, provoquer des sourires jaunes. Sans jamais s'énerver et envoyer tout valser. J'ai un tempérament explosif d'habitude, mais rien que pour l'emmerder, je me contrôle très fort pour ne pas m'emporter. J'veux pas lui donner ce qu'il veut. Je dois rester le plus calme possible. Yeux qui roulent au ciel quand il se permet quand même de commander une boisson. Ananas. Boisson de gonzesse, cela ne m'étonne même pas de lui. « bien. tu me payes le prochain. » même pas offrir, on n'utilise pas ce genre de mot. Je fais signe au barmaid que c'est bon et il lui sert son fameux verre couleur vomis. Je tire la langue de dégoût quand il insinue qu'il pourrait être mon fantasme. « avec la cape sur ta tête, mh oui, ça pourrait peut-être m'exciter. » sourire faux au visage. Pourquoi est-ce que les hommes doivent toujours tout reporter au sexe ? Impossible d'avoir une conversation normale entre adulte sans y faire allusion. Parler de ça avec Horace, c'est tout bonnement inattendu, mais sans surprise à la fois. Mon coeur s'est déjà brisé Dawson. Pas par une histoire d'amourette. Par l'assassin qui a tué ma mère. Depuis, ce coeur ne bat plus et ne battra plus jamais pour qui que ce soit. Ne rien laisser paraitre Lexa. Continue de jouer l'arrogance, ne le laisse pas te percer à jour. « tu ne connais rien de moi Dawson. Le karma et moi, on est de bons vieux amis. » y'a juste avec le diable que je n'ai pas encore sympathisé. Une part de moi est attirée et l'autre me rappelle vers la lumière. Mais à fréquenter des personnes comme toi, ça me donne vraiment envie d'aller voir à quoi ressemble les ténèbres.
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anglais de souche, né et élevé à Bristol, bostonien depuis cinq ans ● étudiant raté, en raison d’une dyslexie qui avorte tous ses rêves de longues études, et notamment d’Harvard ● hétérosexuel ● sa mère bosse dans une boutique de vêtements, et est une couturière talentueuse ● sa petite sœur et lui ont toujours servi de mannequins pour ses œuvres, ce qui a développé son sens de la mode, et particulièrement des couleurs ● son père s’est barré à la naissance de sa petite sœur ; musicien médiocre ● élevé dans un appartement miteux, rêve de réussite, et d’aider sa sœur et sa mère restées en angleterre ● ses yeux sont d’un mélange subtile de bleu, vert, marron et or, tout dépend ce qu’on veut y voir ● colore parfois ses ongles, ses paupières, enfile aussi bien des robes que des costards, la vie est un défilé chez les dawson ● danse, courre, gigote constamment ● son rire est contagieux et sonore ● profondément complexé par ses années redoublées, et son intellect qu’il juge limité - à tords ● pas foutu d’écrire sans mélanger les lettres, il est un dessinateur doué, particulièrement en portrait, et en âme ● a enchainé les boulots minables à boston, jusqu’à trouver une place comme homme de ménage dans la clinique rylon ● ses nuits sont occupées par le Sidh, où il fait office de gigolo, particulièrement pour quelques femmes riches plus âgées ● apprécie la compagnie de ces femmes, et se captive de leurs récits de vie – tout en se laissant entretenir ● délicat, et d’une bonté qu’on ne fait plus ● le cœur pur, et le corps abimé des aiguilles plantées, traçant des tatouages toujours plus présents sur la peau ● trop atypique, trop bruyant, trop féministe, trop coloré, trop petit et trop mince ; il se moque des rictus sur son passage, mais les entends encore parfois, la nuit tombée ● éternel optimiste, se mure dans un monde coloré qui n’existe que dans son esprit ● propose ses services gratuitement aux femmes coincées dans un squelette brisé, ou à l’esprit torturé ● solaire, le corps danse et la langue suit, la gorge gueule et le rire se déploie, ses rayons attirent facilement les plus abimés ● son amitié est multiple, généreuse et loyale ● impudique, le corps en œuvre d’art, exposée à ceux qui veulent s’y frotter ● dépense l’excès d’énergie dans tout et n’importe quoi, de la salle aux sports extrêmes ● maladroit, ses prestations sont tarifiées, si bien qu’il se perd quand elles ne le sont pas, et qu’il faut séduire sans billet ; peu doué dans l’art de déclarer ses intentions, et clairement conscient que ses activités ne sont pas compatibles avec une relation durable ● excessif et auto destructeur, sa consommation d’alcool, de drogues, de rêves loupés s’effondre ; s’il aime les autres, son ombre, beaucoup moins.⌜ · the end lala · ⌟
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Lien du postDim 9 Mai - 17:00
@Lexa Walmsley Gamins qui se disputent, se bousillent les plans, s’amusent d’un rien ; et surtout du râle de l’autre. Quand les ailes de ton nez se plissent, et qu’on peut capter l’énervement sans que t’ai besoin de le verbaliser. Rajoute à ça un cocktail jaune, et on est proche de la perfection. « T’en as déjà deux, j’te rappelle. » D’un coup de tête vers ces deux verres. Dont l’un est vide, certes. On a cette descente en commun, apparemment. Ca et le fait d’errer dans ces soirées sans fin, à la recherche d’une compagnie qui s’avère aussi vaine que nos conversations. On s’ressemble je crois. Dans nos excès et notre entêtement. J’ai peut-être moins l’humeur à l’orage. Et, j’crois que je me déteste un peu dans ce que je vois en toi. Toi, t’as réussi, t’es à Harvard. Moi j’me tape des filles pour quelques billets, je plie du linge. Mais t’sais quoi ? A la fin de la soirée, quand épuisés dans les lits adverses, on rentre seul ; on est semblable. Et, y a mon rire en embuscade quand j’m’imagine seulement vêtu d’une cape, recouvrant exclusivement la tête. « Attends, tu caches même mes cheveux ? » Rictus amusé, quand les doigts capturent une mèche bouclée qui se baladait au beau milieu de son front. Eternel enfant, qui ne se rend même pas compte que sa propre vie ne rime à rien. Le dos calé contre le bar, et le verre qui se descend trop vite. Un doigt levé vers le barman, le regard balancé vers toi. « Quelle couleur ? » Pour la suite de la soirée, quelle couleur dans ton verre ? Les lèvres qui se pincent, les prunelles qui s’attardent un peu. « Raconte-moi alors. » Tu brandis l’ignorance, et t’as pas tords. Ca me ressemble même pas de juger sans connaitre. J’suis un angelot des enfers. « Si j’me plante sur toi, raconte-moi. » Allez, surprends-moi un peu. Me dit pas que t’es juste belle.
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Lien du postVen 14 Mai - 15:19
@Horace Dawson J'ai beau penser très fort que je n'aime pas sa compagnie, il est quand même distrayant. On s'envoie des piques, comme des gosses qui se tirent la langue à tour de rôle. Y'a rien de plus amusant pour nous ce soir. Ah si, je peux me trouver quelqu'un d'autre, mais Horace se fera encore le plaisir de s'imposer comme une église au milieu du village. Pourquoi je le vois toujours seul ? Je ne l'ai jamais vu en compagnie de qui que ce soit. C'est intriguant. Il cache sans doute bien son jeu. Vérifie que la demoiselle se cache quand j'arrive pour me faire la place. Sans façon. Deux verres, trois verres, je m'en fiche. Je ne donne rien gratuitement. Tu t'appropries un verre sous mon compte, tu m'en dois un. C'est tout. Estime-toi heureux que je te verse pas le verre sur la tête. Tes jolies bouclettes. Désordonnées. Il a la tête du surfeur qui se lave les cheveux qu'au sel marin. « même tes cheveux. » t'as bien entendu. Mon kiffe c'est les blonds aux yeux bleus. Grand cliché. Toi, t'as que les yeux bleus. Je termine mon verre et aussitôt, le gamin en redemande un. « rouge. » que je dis sans hésitation. Cela sera un truc bien sucré, j'en suis sûre. J'ai le dos qui se contracte et le coeur qui loupe un battement quand il me demande de lui raconter cette partie de ma vie. Ma vie. J'ai encore les paroles de ma mère encrée dans ma tête. Surtout Lexa, tu ne t'ouvres jamais, ne laisse pas la chance à qui que ce soit d'avoir le pouvoir de te détruire. Et Horace n'est surement pas celui à qui je dois tendre le baton pour être frappée. « pour quoi faire ? on est pas amis toi et moi. on est... rien. j'veux rien savoir de ta vie et tu ne veux rien savoir de la mienne. » yeux plissés dans sa direction. Le verre rouge arrive et je change d'attitude en souriant au serveur qui me le donne.
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