Dans cet instant aux évocations lubriques, Joséphine sait que ce qu’elle ressent pour lui défit toutes les possibles logiques. Quand il raccommode la position de son caleçon, quand il prend le temps de la regarder avec fascination. Il est l’incarnation même de la moindre de ses passions. Dutch Cooper, addiction. Et docile malgré ce que peut lui inspirer la silhouette fragile, le croissant, il le saisit, et n’ajoute à son bon appétit, aucun son, nul autre bruit. C’est comme ça qu’on voit si on se plaît avec une personne, quand on peut se taire tout à fait, au moins une minute et profiter du silence. On en omet les lois de l’indépendance.

Elle aime, le fait qu’il ne la force pas à manger, qu’il ne pose aucune question à ce sujet. D’ailleurs, ils n’en ont jamais parlé, et ça aussi, ça lui plaît, même si elle sait, qu’un jour, elle devra lui expliquer. Car lorsque c’est sérieux, c’est normalement ce qu’on fait. Et elle se perd légèrement dans ses pensées, mais comme à chaque fois, il vient la récupérer. « T’as refusé le mariage » Alors elle incline le visage, pour elle aussi regarder les vestiges de leur libertin naufrage.

Les yeux de Joey s’en reviennent à ses traits, l’interrogeant des siens, comme s’il avait pu réellement l’envisager. De mettre une bague à autour de ses doigts abîmés. « Mais. Et pour le voyage ? » Elle n’est pas certaine de l’entendre, son mirage. Et dans le sinueux de son esprit, elle l’idée se fraye une place, petit à petit. C’est de la chasser, dont elle en a envie, parce qu’elle tremble à la faveur de ce qui est ici, non-dit. Est-ce encore une proposition sur fond de pauvre con ? En ses yeux opalines vertes Joey cherche l’absolution. Et bien qu’elle soit femme de peu de mots, elle pose ses hésitations. « J’aurais quand même la bague si je ne dis oui qu’à cette proposition ? » Qu’à l’évasion. L’évidence est là, Joséphine, c’est jusqu’au bout du monde, qu’elle te suivra.
     

D’un anneau à sa main, elle n’en a pas le besoin, car c’est déjà dans son entièreté que Joey lui appartient. Il rapièce les morceaux, au gré de ses gestes, de ses mots, d’une femme qui a vu s’envoler tous ses idéaux. Avant toi, elle ne croyait qu’en l’instant présent jusqu’à ce que tu viennes te positionner en évidence dans le moindre de ses instants. Qu’importent les songes, tu es dedans. Des vicieux aux plus pieux, de la sagesse au dément. D’un cœur qui a bien du mal, maintenant, à se tonner indépendant. « Vénale ? » Et le sourire se fond en tout ce qu’il y a, en elle, de reptilien. Car il est vrai que Joséphine souffre d’affection envers le papier du dollar et son grain. « Peut-être » Mais à l’instant où il le prononce, elle le ressent qu’il regrette. Joséphine ne relèvera pas, l’oscillation qu’elle remarque dans son regard, alors que l’une de ses mains part à la recherche de sa peau.

En un acte manqué, elle mord sa lèvre inférieure, accuse le fait qu’en un simple touché il fasse naître bien des choses en son intérieur. Sur ce corps qui n’a de cesse de ployer pour lui, avec ferveur. Elle en oublie la plaisanterie au sujet de la bague en faveur de cette caresse dont il maitrise la lenteur. « Et où tu souhaiterais aller ? » Parce que la proposition était vraie ? Elle en est, un tantinet, sonnée. Elle tente de délier le faux de la réalité sur ses traits. Et seulement parce qu’il fait perdurer son supplice, elle le pousse, au plus loin, le caprice. « Chez moi. » Presque, en tous cas. Là où ça aurait pu l’être, si elle n’avait pas alimenté le feu de son hérésie, si son corps n’avait pas été traitre. Et de l’emprise de sa main, à regret, elle se dépêtre.

Elle se redresse, pour atteindre ses aspirations, elle éternise, féline, sans aucune gêne, comme si elle portait une robe qu’elle ne désire pas froisser, remonte du tissu les contours, dévoile le féminin de ses atours, avant de se glisser entre lui et la table où gît son petit déjeuné. Complicité dans le regard échangé, « En France. » cette ville qui a la force d’engendrer son errance. « Paris ? » elle prononce comme on supplie, alors que ses lèvres fébriles s’apostrophent sur sa bouche, persuadée que le rêve est beau mais que c’est une connerie. Elle le surplombe en une chevauchée réinventée. De ses ongles elle érafle le cou de son amant, au rythme de sa respiration son corps quémande le sien en de faibles mouvements.  
     

Elle s’éternise, sous sa totale emprise, les doigts encore harponnés sur sa nuque qu’elle ne s’envisage pas à lâcher. Le souffle court pour venir se reprendre dans le sien, et que son regard lui appartient, comme peut-être, l’entièreté de son destin. C’est étrange, et à la fois, c’est incroyablement bien. Il y a ce calme, presque trop serein. Ce moment qui s’amalgame au divin.
Elle ne s’amenuise pas la luxure qui tapisse ses mouvements, alors que le nom s’échappe d’entre l’ouverture de ses dents. Qui lui rappelle que c’était, peut-être, un rêve trop grand. « Paris… » Légèrement, les paupières de Joey s’abaissent, alors qu’elle esquisse un sourire pour cacher sa faiblesse. Elle sait pertinemment, que les chances d’être tous les deux dans cet ailleurs, elles ne sont que constituées de maigreur. Et tu vois, Dutch, ça ne torture même pas son cœur. Elle apprécie l’aparté rêveur, qui pour l’instant se refuse à se teinter d’une inévitable noirceur.

Et les possibles pensées qui auraient pu contrebalancer ce qu’elle se permet ici d’éprouver sont balayées par cette paume qui imprime sur sa peau de si extatiques idéaux. Provoque quelques frissons qui s’épuisent jusque dans son dos. « A une condition. » Il en ravive ses émotions, quand c’est un ; tout ce que tu voudras, que lui murmure sa pernicieuse dévotion.
A la langueur de ses mains qui, sous elle, s’animent, quand il se redresse, les corps s’épousent et se compriment. Et s’éloignent à regret, quand il dépose sur la table celui de Joey. Qu’il fait perdurer ses effleurements, qu’il lui fait perdre la tête, tout simplement. Leurs opalines claires se retrouvant, des regards aimants, de ses mots, il la surprend. « Dis-le. En français. » Ça en est presque instinctif, comme elle se met à rire, sans pouvoir le commander. Le dire en français…

Elle s’hypnotise de leur proximité, de ses propres phalanges qui tatouent avec une renouvelée tendresse, l’ampleur de cette affection enchanteresse. Elle le marque de sa possessivité, quand son pouce va souligner, en un acte qu’elle adore réaliser, à croire qu’elle ne se peut être lassée, l’arc de ce sourire empreint de leur complicité. Et abdique en une caresse redescente vers la cicatrice de son cœur abîmé. Elle est persuadée d’entendre le sien battre trop fort, prêt à éclater. « Dire quoi ? » elle les prononce, dans la langue qu’ils partagent ici-bas, ces deux-là.

Et quand sa jambe remonte contre le côté de son corps, qu’elle l’invite à constater la tiédeur qu’elle arbore, c’est sa lèvre inférieure qu’elle mord. Avant de reprendre dans ce dialecte qui pour les dramaturges vaut de l’or. « Que tu me plais ? » Plus qu’aucun autre et que ça pourrait bien l’achever. Mais elle est certaine de l’avoir déjà déclarée, ce jour où après une querelle, il n’a pas voulu rentrer. Et elle perçoit dans ses yeux, le fait qu'elle est la seule à parler le vocabulaire de ses aïeux. Alors elle fait mine de réfléchir, encore un peu. « Que c’est sérieux ? » Nous deux. « Que… » et elle le pousse plus loin, le dangereux de leur jeu. « Oui, un jour, je t’épouserais. » Si l'enfer ne s'ouvre pas sous nos pieds. Le rire s’en vient à nouveau à violer ses lèvres qui, de lui, voudraient bien s’abreuver, persuadée que la demande ne sera jamais sérieusement réitérée. Le secret de son inclinaison est bien plus beau, en Français.    
     

Son rire s’amenuise, et à la langueur de cette paume qui la découvre, son derme s’électrise. Il y a aussi, son rythme cardiaque qui s’accélère à la force de ces sentiments qu’elle éprouve et qui lorsqu’il n’est pas là, la désespère. Encore sous le joug des mots qu’elle vient de prononcer, ces vérités qu’il n’a pas comprises, mais qui peuvent changer le cours de certaines vies. Et s’il lui demandait de traduire ses mots ? Joséphine le ferait, sans nul doute, sur sa peau. Parce qu’il souffle sur la sienne, s’infiltre tel un doux poison dans la moindre de ses veines. Et il lui rend la pareille, à sa façon, Dutch la déconcerte et l’émerveille. « Te haré olvidar lo que te hizo sufrir. » A son tour, oui, de ne pas comprendre mais d’être, licencieusement enivrée, grisée par cette bouche qui sur sa poitrine emballée vient se poser. Qu’importe ce qu’il pourrait faire, qu’importe ce qu’il a pu lui dire, elle vendrait son royaume pour devenir son empire. Son âme pour lui appartenir.

Et Joey se laisse sombrer dans la luxure, car de ses baisers, il impose la mesure. Toujours le même effet, l’impact exaltant, de ses mains, elle accompagne ses mouvements. De ses épaules à son cou, l’être près a devenir fou. Elle savoure le lascif de l’instant, et c’est de leur langue commune, qu’elle reprend ; « Tout ce que tu voudras. » Elle est prête à accepter les moindres maux de toi. Puisqu’elle n’a rien compris, mais qu’elle est indéniable, tangible, cette confiance qu’elle a mise en lui. Et si elle en finit damnée ou punie ? Elle s’y risque volontiers, pour lui.

Il lui faut toute la volonté du monde pour ne pas se laisser entraîner dans la volupté, pour reprendre conscience et ne pas, trop rapidement perdre pieds, à l’orée d’en souffrir, alors qu’elle l’invite à la regarder. « Et la fenêtre ? » Elle n'a absolument pas oublié les obsènes desseins qu'il avait en tête. Mais elle ne croit pas en ses paroles, car elle se positionne mieux sur la table et que les vestiges des viennoiseries dégringolent. Ici et maintenant. Désir de tendresse, de s’apprécier sans parcimonie mais avec la folie de l’ivresse. Et feignant une discussion comme les couples en ont des centaines lorsqu’ils prennent le petit-déjeuner, le matin ; « Espagnol, italien… ? » elle interroge alors qu’elle achève ce qu’il avait commencé de ses mains, retire le vêtement trop grand, avant de retrouver du sinueux de sa peau, le chemin.    
     

Les mots et les langages distincts sont oubliés à la faveur des lèvres de mon amant qui viennent, à répétitions, me marquer. Je m’évade en soupirs, j’en ressens dans le moindre de mes membres, muscles, nerfs, pores caressés, combien je le désire. Lui et plus aucun autre, fidèle déjà depuis plusieurs mois. Mais les choses ont été, ici, dites à haute voix. Et j’en suis plus que soulagée de savoir que l’affection est partagée, que c’est pour tous les deux qu’il n’est plus seulement une question de draps froissés. Bien que, déjà, je m’en doutais, ça fait toute la différence, nous amorçons, ce matin, une nouvelle danse.

Tout aussi lascive lorsqu’il me confie les origines de la promesse qu’il a prononcé, m'offrant en le faisant une légère ouverture au sujet de son passé. Une matière qu’il me faudra, assurément un jour, étudier. Mais alors que ses mains épousent mes hanches, que sa bouche s’affaire à descendre, j’en perds le rythme de ma respiration, me galvanise à l’excès de la puissance de mes émotions. Et la tiédeur de ses baisers couvrant ce con qui n’en finit pas de le quémander. Je m’abandonne lorsqu’il s’adonne, je me délecte de ses prouesses, et je profite de l’instant qui semble s’étendre sur la courbe du temps. Les besoins de le ressentir me possédant de plus en plus grand.  

Car je suis sienne et qu’il est mien et que je lui laisse ce droit de faire ce qu’il veut de moi. Et de notre union lascive j’en adore les prémices, je ploie volontiers vers l’entièreté de ses licencieux supplices. Sous le joug de mes gémissements, mes paumes jalonnant son visage tendrement. Alors que je l’espère et l’aspire aussi doux que véhément. Je me donne à lui sans condition, et je lui confie toute l'ampleur de ma déraison, tous les tumultes de mes émotions. Sachant qu'un « je t’aime » perdu se cachera dans le fond de ma voix, à chaque fois que je le supplierai d’un « Prends-moi. »

FIN DU RP