À la nuit tombée, à morphée qui berce l'enfant, à l'alcool qui perturbe l'esprit, à se souvenir des éclats de rire, et le souvenir de ce que nous avions perdus. À l'aube de la nuit, à celle qui berce les ennuis, et aux sentiments que l'on dépose du bout de doigts, douceur des pulpeuses qui s'étire à retentir son nom. Et au rictus de l'agréable, à attendre que l'on clame l'amour, et au myocarde qui se love contre lui, à l'aimer dans les songes, et à la tombée des astres qui me guident, peut-être l'éclat de ses lèvres contre les miennes, et à l'épiderme qu'il marque, à me répéter sans se lasser que je suis sienne. Et ce matin, les minutes longues, à périr dans l'éclat de son rire, et les effluves de la veille qui s'estompent à la manière de l'art, et les lettres qui résonnent, aux proses de l'histoire qui m'assomment quand je ne rêve que de lui, à vouloir briser les règles. Et c'est l'inquiétude qui ronge, et la colère qui se mêle, aux détresses de l'ami, au moteur qui geint dans la rue, au téléphone qui s'allume et qui s'éteint, néon ridicule. Et c'est à briser les tympans, la sonnerie qui fait écho, à l'entendre à travers le bout de bois qui se dresse, barrière qui l'empêche de vaincre les démons. Et c'est le voir ainsi, à ne plus en pouvoir soutenir la distance, et c'est à le voir, aux pieds qui bousculent les cadavres de verre, et les opales qui l'observent, et le myocarde qui peine, quand la douleur ravive les souvenirs assassins. À se laisser tomber à genoux devant lui, à pousser les mèches de ses cheveux fous, attraper son menton de deux doigts, et des délicates pulpeuses qui l'embrassent. " j'aime pas quand tu dis ça, alors qu'on vit une belle histoire. " et le rictus, la fille solaire qui sourit, à en faire dégager les démons, à les foutre dans la corbeille à peine. Les doigts délicats qui effleurent la mâchoire, à envoûter le gamin des astres, aux opales qui capturent les siennes, à mes lèvres qui désirent et supplient les siennes, à ce qu'il s'oublie en moi.

Sombre nuit, au manque que l’on étouffe, aux pulpeuses au goût amer d’alcool, et aux songes que l’on éteint, souffle sur la flamme pour que s’en échappe la fumée, et lorsque la main s’agite, dit au revoir à ce que n’existe guère plus, à ce qui s’éteint dans les rires, c’est l’aube qui accueille, et enlace. Et dans son étreinte, l’on susurre les promesses, l’on murmure les fantaisies. L’on se jure, aux blasphèmes des dieux, puis qu’importe, la routine s’installe, et jure à l’aube que la journée ne pourrait plus que merveilleuse, et à la pluie qui s'effondre, à corps perdus contre le sol déjà aux couleurs de l’automne, et l’on peint les idées farfelues de chocolat chaud auprès du feu. Et les étudiants qui rient, et aux éclats qui s’échappent, aux voix qui, vives, anime le matin brumeux. Et c’est à lui je pense, aux songes qui s’éveillent, et aux opales qui l’observent, visage meurtri, et aux démons que je maudis. Les pulpeuses possèdent les siennes, et dans un baiser qui murmure l’amour, et à la voix qui étreint, d’une douceur à s’en jalouser. Les bouts des doigts qui s’y risquent, à déplacer les mèches de cheveux folles, qui s’égarent et s’amusent, terrain de jeu qui cache les yeux fuyants. Et le corps, qui s’y pose, à califourchon, et quelle drôle d'expression, et les bustes qui se frôlent, comme il est curieux, cet aimant. “ nous voilà dans l’embarras, je n’ai pas bien dormi non plus, est-ce que je suis aussi un cas désespéré ? ” et l’on questionne, peut-être pour attirer l’espoir. Dans la douceur, les mains qui se posent sur ses joues rebondies, et la fatigue qui creuse l’épiderme, la colère qui s’évapore, son toucher électrique, et m’offrir les plus intenses fantasmes. Attire le regard, la fille solaire, y plonge ses opales, à lire en lui. “ yeon, dis-moi ce qu’il s’est passé cette nuit, raconte-moi tes cauchemars, je suis avec toi maintenant, regarde-moi, touche-moi… ” les doigts qui possèdent les siens, à les déposer sur ma peau, ma mâchoire, y trace un chemin sur mon cou, qu’il me découvre, et les opales qui assurent : je suis présente, à y découvrir la fille solaire.

Et c’est le myocarde qui se serre, à croire en la cruelle réalité que l’âme n’est guère plus blessée. C’est le myocarde qui s’assassine, à observer l’enfant meurtri, aux sages larmes qui se contiennent, gentilles demoiselles qui ne froissent guère l’épiderme, et les opales qui l’observent lui, comme les ténèbres semblent bons bouffons. Les pulpeuses qui semblent tant charmer, à croire que la fille solaire peut admirer le soupçon d’un espoir, peut-être offrir les astres sur ses lippes, et la répugnante odeur d’alcool qui s’imprègne si vite sur le tissu, et le goût écoeurant sur mes lèvres. Le rictus dégoûté qui déteint, cette nausée presque immédiate, à ne jamais s’approcher, sauf peut-être du gamin, mais jamais des autres, peut-être juste l’accord d’une faiblesse, même jamais envers lui, mon amour, toujours le gamin. Alors je comprends, la vision que l’on ne souhaite guère dévoiler, comme une vulgaire pièce de pacotille, à la honte qui ronge l’être, et pourtant c’est envoûter que je tente, à peut-être voir les lippes s’étirer en ce sourire que l’on reconnaît si bien dans la foule. Et c’est à observer le monstre qui se régale, le bout des doigts qui possèdent son épiderme, et ses cheveux que je replace derrière son oreille, dans l’espoir que les opales le capturent, à ce qu’il s’y perde, dans la fille solaire, que bon lui semble en cette journée morose. Et la voix comme écho, si basse et pourtant à l’égal de l’effet papillon, au myocarde qui s’étouffe, et à se rappeler les larmes d’une enfant démontée en puzzle, les parties que l’on perd, et la mère qui s’égare, ailleurs, là où jamais la tendresse ne pourra conquérir les enfants tristes. Et à le comprendre, l’amour blessé, à ne guère savoir comment les mots butent contre les lippes, parfois les suppliques à une mère disparue, et les opales dont les larmes se retiennent, à être la force dans la maladresse. “ je suis désolée bébé, j’aurai dû dormir avec toi cette nuit, je suis désolée. ” le corps qui se redresse, tendres mains qui rapprochent son corps du mien, à poser sa tête contre ma poitrine, là où le coeur tente de s’échapper. Dans la tendresse d’une voix, les doigts qui caressent affectueusement la chevelure au effluves de l’ébène, à chantonner la comptine qui guérit les peines, et pourtant l’âme meurtrie, à dévorer ses démons. Désastre d’un enfant, prince des astres, comme la fille solaire est tant peinée. Prince des astres, comme la voix de sirène tente de t’apaiser, et les astres, ô les astres qui se lient au soleil, à l’étoile qui brille pour les fous, que l’amour tente d’apaiser, et toi, yeon-min, à te tenter de t’oublier en moi, pourvu que le calme s’harmonise avec ta peine. .

Et c’est sûrement les vices de l’amour, à vouloir trop s’enticher, à ne guère contrôler l’addiction aux airs si purs. La tendresse d’un songe, berceuse d’un myocarde peiné, et c’est le monde qui se renverse. Goutte à goutte, on y goûte, à ce délicieux nectar d’aphrodite, à elle qui offre le désir lorsque le corps s’exprime, à elle qui désire dans les opales qui attirent les marins, et telle une sirène, elle invite dans les tréfonds de son être. Et l’homme, qui ne s’assagit guère, y regoûte sans cesse, à faire geindre la demoiselle, déesse des émotions, et c’est pourtant l’homme fragile qui s’y brûle les ailes, à envier les autres, jalouse l’enfant qui possède l’autre moitié de son être, et quand dans le secret, elle en raffole elle aussi. Et là, c’est moi, tentatrice, à avoir envoûté dans l’innocence, à s’être allée au jeu que longtemps j’avais perdu, dans l’astre des astres m’offre la vision d’une nouvelle ère, à en croire l’amour de nouveau, peut-être, foutue poésie à laquelle les plaisirs charnels avaient renoncés avant que nos épidermes ne se touchent de nouveau, à en faire éclater les flammes qui renaissent, et là c’est la comédie, la tragédie, les proses et les poèmes qui s’insurgent, quand la vie reprend là, à son terme, elle danse dans les ténèbres, dans un fou ballet, il y a des bugs dans la tête, et les opales qui le capturent. Tendrement à écouter sa mélancolie, je m’y plonge. Reconnaître les excuses qui s’y morfondent, tendre l’oreille, offrir le corps en réconfort, sans l’once du désir, juste le bien, quelque part les démons qui attendent de dévorer, et pourtant les siens que je menace. Quand les iris se confondent, et quand mes doigts glissent le long de sa joue, sur la pointe des empreintes, à ne guère prisée la poupée de porcelaine qui s’attriste devant mes yeux de compassion. “ je ne pourrais jamais m’excuser d’être proche de lui, d’avoir besoin de lui, mais je ne pourrais jamais t’en vouloir de douter. ” parce que ça avait été la guerre, parce qu’aster et jo hee sèment le chaos. Et l’astre solaire, au sourire que le dieu héros lui offre, illumine les démons, à en chasser les mauvais être, et à répondre à l’amour par les pulpeuses qui possèdent les siennes, le corps dans l’addiction qui se colle au sien, et dans la symbiose, peut-être couper les mots, mais le posséder, dans la poésie qui éclate, lui offrir la clef pour s’évader. Et murmure contre ses lèvres “ je m’en fiche que tu parles du nirvana, mais reviens-moi, n’aie plus peur, reviens-moi, n’aie pas peur de venir. ” astre marin, aveuglément, laisse-toi guider, là où tant d’autres ont échoué, n’aie guère peur d’aphrodite lorsqu’elle te possède, même lorsqu’elle te dévore, la douce aphrodite, astre solaire, t’aime.  

et c’est peut-être complexe, à la salive qui lentement déglutit, s’en est presque douloureux. et la respiration qui s’y glisse, brusquement arrache la moindre aisance à rester éveillée. les opales qui observent, les lippes qui crachent subitement les paroles que l’on connaît par cœur, et ça chante en chœur, la haine qui se déverse, un peu comme une comédie de mauvais goût. et moi au milieu, pauvre poupée en pleurs, qui d’un côté aime, et de l’autre côté aime encore. c’est à se demander qui s’arrachera le bras, la jambe, qui viendra me croquer l’épiderme, et viendra m’écraser en confettis, et c’est sûrement à se perdre dans son regard que je m’égare, à trop penser au gamin dans cet instant, à m’en voir bouffée par le manque, et pourtant, celui qui se joue comme marionnette de ses démons me manque aussi. peut-être à s’en sentir coupable quand le verre trinque, une fois avec l’enfant, et une fois avec l’astre. fuck c’est la larme qui doucement s’échappe, vient cueillir la peine sur l’épiderme, et à l’instant où le myocarde se fane, c’est sourire quand les songes sont à eux deux. c’est à aimer l’un à en crever, et l’autre à s’y perdre dans l’amour éperdument amoureux. le miroir, reflet, qui blesse, à savoir que c’est compliqué, mais c’est jamais un simple jeu, bonne enfant jamais conquise, et pourtant subjuguée par l’astre. tant de différences qui ne font qu’une, pourtant à se sentir coupable. “ je suis désolée, de te faire ressentir ça, et le pire c’est que je ne peux rien y faire. ” parce que la capricieuse poupée ne sait que faire d’une vie sans vous deux. et pourtant ce sont nos lippes qui s’épousent, à presque y cracher le manque, aux corps qui se rapprochent, à y faire monter la fièvre. on se ment, on se manque, on se bouscule là où la douceur souhaite être le miracle, et à se souffler des murmures, à guérir ce qui paraît maladif. mes doigts qui s’y glissent, dans la chevelure en bataille, à y enrouler des mèches de cheveux, à y tirer, pourvu que son regard se perde en moi. “ à partir de maintenant, tu arrêtes de m’échapper. ” parce que c’est trop bon de t’aimer. parce que la soirée est si envoûtante à la terminer sur tes lèvres, encore et encore, à te tatouer sur ma peau jusqu’à ce que l’aube me capture.