Peu importe l'endroit où on naît, un fossé se crée entre pauvres et riches. L'injustice, l'iniquité, les privilèges ont toujours été distribués à ceux qui ont le moyen d'acheter, mais surtout de payer. Il en est ainsi depuis que le monde est monde. Que l'on naisse à New York, à Montréal, à Dubai, à Los Angeles ou bien à Boston, si on nait dans la crasse et la pauvreté, l'avenir est déjà écrit; pas besoin de cartes ou de diseuse de bonnes ((mauvaises)) aventures; le pauvre est dans la merde, mains liées dans un tas de fumier. À Boston, là où les plus grandes fortunes de ce monde se rejoignent, là où l'économie roule, là où les petites princesses et les diplomates de ce monde, les futurs présidents, les plus grands avocats criminalistes, les futurs chirurgiens renommés... là où toutes ces vermines de riche s'unissent et se réunissent, qui ont le beurre ET l'argent du beurre, mais qui prétendent vouloir goûter à la vraie vie, c'est-à-dire se rebeller. Se rebeller est un terme que Neels répugne plus que tout. Se rebeller par la drogue, par le party, par la débauche, se rebeller en quête d'adrénaline, s'éloignant de l'étau familial un peu trop strict qui les emprisonne pour mieux les cajoler. Ils font ça pour trouver qui ils sont, loin de papa et maman. Ugh. C'est à vomir. Se chercher, à travers ce que Neels est, dans son identité première. La drogue, la criminalité, la débauche ont toujours fait partie de sa vie. Il ne l'a pas cherchée, on l'a plongé dedans à sa naissance. Ce n'est pas un but à atteindre, que de vivre dans la misère, de tester les limites de l'interdit, encore moins de croire que l'interdit passe par la drogue et la violence, surtout lorsqu'on connaît mieux. Ceux qui essaient d'entrer dans son monde par la petite porte de derrière, il est incapable de leur vouer le moindre respect.

Les premiers cris poussés ont été étouffés par la musique techno de parents défoncés, incapables de supporter les plaintes stridentes de bébé. Poupon, Neels apprenait déjà à élever la voix pour se faire entendre. Plus grand, lorsqu'il aurait dû apprendre les bonnes manières, il défonçait les barreaux de son berceau. Déjà, la colère s'installait en lui, grondait dans ce petit ventre affamé, les excréments s'accumulant dans une couche pas changée depuis quelques jours. Plus tard, ses yeux d'enfants se transforment en regard d'adulte précoce. Petite soeur à sa charge, la dureté de la réalité défile devant lui comme un film de mauvaise qualité. Le rouge, le bleu et le mauve sur les joues et les yeux de maman ne sont pas de la peinture qu'elle se plait à appliquer sur son visage. Mélange de couleurs, reflet d'une violence silencieuse, étouffée comme ses cris lorsqu'il était encore enfant. Pourquoi ne crie-t-elle pas? Pourquoi ne s'affirme-t-elle pas? Pourquoi n'élève-t-elle pas la voix? Comme lui le faisait pour se faire entendre et réclamer des soins, un peu d'attention. Pourquoi ne fait-elle rien? Trop gelée, trop défoncée, engourdie par une vie de misère et de poudre.

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Le patriarche est déclaré mort par les ambulanciers, avant même qu'il ne soit transporté à l'hôpital. Mort d'une balle en pleine gorge, l'arme visant pourtant la tête. Règlement de compte. Du moins, c'est ce que les policiers en avaient déduit, après des jours d'enquête. La vérité? Personne ne la connaissait, sauf Neels. Puisqu'il était le coupable. C'était lui, le meurtrier. Il avait tué son propre père. Acte prémédité. Chez les pauvres qui ont des problèmes graves de consommation, les policiers cherchent rarement à gratter la surface pour trouver ce qui se trouve sous la crasse. Règlement de compte pour solde impayé? C'était tout à fait plausible, et ils écriraient cette conclusion dans leur rapport.

Jules était allée dormir chez une amie.
Sa mère attendait à la sortie d'un bar de crapules qu'on lui paie une ligne de coke.
Et Neels? Il s'était réfugié sous son lit, après avoir tiré d'un balle dans le cou son père, qui gémissait, plainte étouffée de douleur en baignant dans son sang, les yeux entrouverts qui fixaient son fils à travers l'embrasure de la porte de sa chambre, leurs visages écrasés contre le sol, yeux dans les yeux. Et il avait appelé les flics, prétextant avoir été réveillé en pleine nuit par les cris et un coup de fusil.

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