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Certains soirs, une fois le soleil endormi, la lune prend une place majeure dans la vie des passants encore éveillés et, assise sur le rebord de la fenêtre, elle réfléchit à une autre histoire. Le déroulement est beaucoup plus enthousiaste que le passé irremplaçable. Le chef de famille encore présent pour soulager les maigres épaules de sa vie. Elle n’a alors plus besoin de porter le poids du monde sur son dos. Tout à coup, le karma tourne et Charlize n’a plus l’impression de faire souffrir involontairement son entourage. Elle devient la jeune femme qu’elle n’a jamais pu être, bien trop tôt prisonnière des responsabilités laissées par maman. Dans ses souhaits, la madré est elle aussi sur les lieux. Un tablier noué autour de sa taille de guêpe, elle s’affaire en cuisine et une douce odeur de cannelle s’échappe jusque dans la rue. Constamment dans ses pensées, Isaiah est encore un enfant. Il rit aux éclairs et court dans chaque pièce en faisant voler sa petite voiture rouge vif. Parfois, en tant que grande sœur protectrice, la belle lève les yeux de son bouquin pour s’assurer qu’un orteil n’entre en collusion avec l’imposante table qui harmonise le salon en dégageant de la chaleur et une convivialité inconnue dans son cocon actuel.

L’appartement délabré, elle n’a pas envie de le retrouver. Ni pour la nuit, ni jamais jusqu’au retour du cadet. D’ailleurs, si elle pouvait tirer définitivement un trait sur celui-ci, elle ne s’en priverait guère. Que ce soit le quartier trop animé, les disputes de ses voisins prêts à casser de la vaisselle au beau milieu de la nuit ou les kilomètres à parcourir pour se rendre à l’hôpital comme au Drink.. On ne peut pas dire que ce soit non plus le lieu idéal pour inviter du beau monde. Mais, elle s’en contente depuis son arrivée sur Boston et quand même bien, elle n’a pas franchement les moyens de déménager. Le luxe serait de refaire quelques travaux au minimum. Il faut dire que l’espacé paraît encore plus terne qu’à son habitude en cette période de l’année. L’évier a décidé de n’en faire qu’à sa tête, une fois de plus. La gosse n’a pas envie d’ennuyer Isaiah pour si peu or, malgré ses nombreuses tentatives pour résoudre le problème, il semblerait qu’elle ne soit destinée à devenir pompier la douce. Alors, elle laisse couler, et c’est le cas de le dire, jusqu’à recevoir la facture salée. Sans doute qu’elle serrera les dents. Peut-être qu’elle suppliera Liam de lui accorder de nouvelles heures supplémentaires. Mais pour le moment, elle préfère ne pas y penser.

Dans le plus grand des dénis, elle choisit avec beaucoup de minutie, de gambader dans la ville jusqu’à ce que le soleil pointe le bout de son nez. Sans but précis ni point d’ancrage, loin de ses tracas quotidiens, elle se contente de flâner au gré du vent. Il est bien connu qu’il n’est sain de se voiler la face de cette manière. Cela reste malgré tout sa spécialité du moment à Charlize ! Les yeux tournés vers le ciel, elle rêve éveillée comme elle le faisait régulièrement lorsqu’elle était petite. Les écouteurs dans les oreilles, elle tente de faire bouger les astres au son du piano et fredonne un air de violon sur lequel maman posait ses paroles à l’époque. Quand ce ne sont pas les livres qui l’emmènent au pays des merveilles, les douces mélodies s’en chargent et toute noirceur connue ou susceptible de l’attendre disparaît. Dans son monde, la solitude règne en maître. Mais elle n’est pas aussi pédante qu’à Boston. Au contraire, elle est réconfortante et apaisante. A l’image d’un doux nuage moelleux dans lequel on viendrait se blottir et…

Error. Faille dans le système. Mayday, mayday. Écran noir, on baisse le rideau. Klaxons en guide de clap de fin. Bourdonnements d’oreilles pour couronner le tout. Ce genre de sifflements indescriptibles qui vous arrachent les tympans et vous donne envie de vous arracher la tête. Le violon a des années lumières. Ça y est, c’est la fin. Scène à observer au ralentie pour plus de feels, comme dans les vieux télé crochets des années 80-90. Un quart de tour à peine avant la collision. Une épaule projetée à quarante cinq degrés. Des sourcils qui se froncent et une mâchoire qui se crispe. Pause avant la tachycardie. Fibrillation atriale, qu’on amène un défibrillateur au plus vite. Choc émotionnel qui redescend finalement en flèche. Toujours dans le dramatique. Si elle n’avait pas choisi la médecine, sans doute se serait-elle diriger vers un avenir incertain en optant pour la réalisation voire le jeu d’acteur.

Pauvre victime percutée car elle a tendance à s’imaginer seule la majeure partie du temps. Voilà qu’elle bafouille des excuses à n’en plus finir avant de détailler ses traits. L’espace d’une minute, elle se retrouve à la place des clients pervers, accoudés au bar. Des mollets bien dessinés. Des jambes sous tension. Des abdos en béton cachés derrière un t-shirt qu’elle aurait préféré qu’il porte à la taille. Des veines apparentes qui raviraient tes collègues infirmières. Une mâchoire marquée sur laquelle a été implantée une barbe maltraitée par la course. Des lèvres charnues que tu devines salées. Un regard de braise. Des yeux sombres mais sûrement un grand cœur. Parce que tout le monde est bon sur cette terre Cha, pas vrai ?! Et un teint hâlé qui prédit une histoire d’ailleurs voire des vacances récentes. Mais son accent prouve bel et bien qu’il n’est pas du coin. Alors, elle se surprend à l’imaginer une vie et des origines.

Quoique en soit, si cette scène paraît interminable dans la tête de miss Seaton, seulement quelques secondes se sont écoulées avant qu’elle ne s’inquiète de son état. Rien de cassé, plus de peur que de mal. Enfin, c’est un diagnostic qui s’accorde pour vous mais, c’est une autre fin beaucoup plus tragique qui attend l’objet connecté, tout juste repêché sur le bitume. Elle pince sa lèvre inférieure en positionnant l’oreillette derrière le tragus. Machinalement, ses doigts actionnent le volume avec lequel elle joue. Inutile d’insister, le fil quitte de conduit auditif pour rejoindre directement son sac à main et bientôt, le cimetière des catastrophes de Charlize. Ils étaient déjà en piteux état. Tente-t-elle de rassurer le jeune homme a mi-mots.

Or, s’il parlait de sa carcasse, elle peut paraître petite et fragile mais, elle est beaucoup plus costaud qu’elle n’y parait. Résultat de plusieurs heures passer à frapper des sacs, éviter des ballons ou courir pour se vider l’esprit. D’ailleurs, c’est sûrement ce qu’il était en train de faire avant qu’elle ne l’interrompt.  

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Courir, courir et encore courir. Qu’importe où ses enjambées le portent. Ecouteurs Bluetooth nichés au seuil des conduits auditifs. Portable arrimé à un brassard ceignant son biceps râblé. Les heures s’égrènent. Sans que l’enfant du Caucase daigne mettre un frein à sa folle cavalcade. Les sourcils froncés et la mâchoire serrée, afin de faire fi des montées d’acide lactique étrillant les membres inférieurs, vastement sollicités et mis à contribution. Le débardeur, transformé en serpillière gorgée de transpiration, épouse et met en exergue les timides reliefs d’un buste qu’il aimerait en acier trempé, mais qui relève – selon lui et à son grand désarroi – davantage du carton pâte. L’épiderme doré ruisselant, brunissant, et même rougeoyant, à mesure que l’astre solaire approche de son zénith. Ne pas faillir. Ni défaillir. Et plus que tout : poursuivre. Afin de ne pas donner raison à celles et ceux prétendant, pétris de certitudes, qu’il est en dessous de la suffisance.

Ces âmes renchéries, qui se targuent de savoir bien mieux que lui ce qu’il vaut. Ce qu’il est. Et ce qu’il représente. Une procession d’engeances qui l’invitent instamment à faire ce qu’elles lui intiment. Implicitement, tacitement, et parfois même en usant de manœuvres aussi fourbes que fallacieuses. "Obéi, fais et tais-toi.". Sans broncher, ni rechigner. Et surtout sans réfléchir, se forger une opinion et la partager. Papa s’élevant en tête de gondole et figure de proue, de cette poignée de quidams le toisant et s’escrimant à le modeler selon leur fantaisie, tel une statuette en glaise. D’effrontés marionnettistes qui ne puisent satisfaction, qu’en voyant "le petit d’homme à sa maman" s’agiter à la manière d’un fantoche désarticulé, sous leur commandement. Eux, qui se gardent bien d’ensevelir la chrysalide, goûtant le sel de l’amertume, sous un torrent de blâmes ; mais dont les regards réprobateurs et lourds de sens, valent bien mille sermons pontifiants.

Alors, Darko continue. Passant outre les térébrants heurts de ses pieds, martelant l’asphalte délabré ici et là. Clouant la fourchue au pilori de ses canines, pour endurer sans ciller les brûlures immolant ses mollets modestement galbés. Ainsi que les morsures ravageant les ischios, en proie à la tétanie. Le souffle lourd, bruyant, appuyé. Et la paume compressant le flanc, dans l’espoir de dissiper les points de côté épars bourgeonnant épisodiquement. Guère enclines à l’honorer de leurs exquises vertus, les endorphines – censées irriguer son cerveau encore passablement embrumé – se font désirer et prennent un malin plaisir à faire mariner l’orthorexique emmuré dans sa citadelle de déni. Nul autre choix donc, que de tenir en haleine l’esprit soucieux, afin de détourer son attention focalisé et cristallisé sur les peines d’une carcasse tournant en sur-régime au plus fort de l’effort. L’enfant de la guerre ayant embrasé cette poudrière répondant au nom de Balkans, offre à ses pensées erratiques le loisir et le luxe de naviguer à leur guise, sur les eaux troubles de son subconscient.

Retorses, elles se démènent pour exhumer et ramener à la surface, tout ce qu’il s’emploie à refouler sans relâche depuis maintenant trois longues années. Tout ce qu’il est trop effrayé pour admettre. Tout ce qu’il ne saurait dire, sans cuire sous les feux de la honte. Tout ce qu’il est fatigué de taire et enfouir. Tout ce qu’il envoie rageusement au loin. Mais qui finit inéluctablement par revenir à lui, tel un boomerang des antipodes. Ils dansent devant ses opales boueuses. Ces corps virils et vaillants entremêlés, et reluqués en loucedé sur des sites qu’il est incontestablement trop vieux pour consulter de la sorte. Ou au détour des pages de magazines ne se lisant que d’une seule main, et que l’on planque sous le matelas de son lit. Comme un adolescent aux hormones en furie, et hésitant quant au bord vers lequel il devrait pencher. D’impures – et pourtant si délicieuses – rêveries éveillées, qui attisent tel un soufflet les braises d’un désir défendu.

Un désir en passe de s’embraser. Tanguant sur le filin du point de rupture, le mécréant ressent soudain l’urgente nécessité d’endiguer des fureurs, s’apparentant à ce que ses aïeux lui ont de tout temps présenté comme étant l’un des pêchés les plus inexpiables qui soit. L’éventail des possibilités s’avère en l’espèce relativement restreint. Serrer les poings à s’en écorcher les lignes de la main. Hocher négativement du bonnet. Se répéter comme un mantra les préceptes coraniques inculqués par "Maman", ainsi que les prêches – un rien hostiles et va-t-en-guerre – de l’Imam, pour revenir dans le droit chemin. Et se convaincre d’être "normal". Atteindre les abords de Charles River. Longer la baie et la marina bercées par les flots scintillants. Presser les boutons sur la tranche du téléphone pour accroître le volume. Disséminer les idées égrillardes à l’aide de la voix de Kim Petras vrillant ses tympans. Courir, courir, courir. Toujours plus vite. Toujours plus loin. A l’instar d’un dératé souhaitant échapper au danger, et se ruant vers un précipice les yeux bandés.

Se calfeutrer dans une bulle, qu’une inopinée collision ne tarde pas à faire voler en éclats. Abrupt retour à la réalité. A la faveur d’un corps frêle venu se fracasser contre le buste – aux reliefs somme toute modiques – de l’aficionado des diamants stellaires. Quelque peu déboussolé, Darko dodeline du chef pour se reconnecter à l’instant présent et ôte les écouteurs de ses ouïes. Ces derniers renvoyés dans la poche de son short, l’ouvreur du D-Light frictionne promptement son muscle pectoral, pour anesthésier l’infime élancement résultant du choc. Grognement atrabilaire ravalé, le joggeur porte alors son attention sur la fille de Vénus se confondant penaude en excuses. Une sylphide à l’angélique frimousse. Avoisinant son âge. Des traits poupins, tout en rondeurs, réguliers et très harmonieux. Un brin tirés et creusés par la fatigue, ainsi qu’un certain déficit de sommeil. Le teint subtilement halé. Rendu blême et cireux par l’harassement. Tirant ainsi légèrement sur l’olivâtre. Des lippes glossées, charnues et gourmandes, aux airs de bonbon en guimauve. Un petit nez frippon et effronté. Des pommettes saillantes, rehaussées de quelques notes de blush – à moins qu’il ne s’agisse d’un rougissement d’embarras. Un portrait sublimé et magnifié, par deux oblongues noisettes. Cernés noir et empreints d’une indicible tristesse.

"Non t’excuse pas, c’est aussi en partie d’ma faute. J’aurais dû faire plus attention ou j’allais. Ouais, t’en fais pas : tout va bien.", rétorque-t-il posément, d’une voix onctueuse et à la prononciation des "r" bien singulière. La dextre s’emparant de l’ourlet du tank top, pour éponger à la hussarde la pellicule de sueur tapissant sa trogne et faisant luire la pilosité de sa barbe de sept jours – à la taille laissant quelque peu à désirer. Octroyant par la même occasion une brève respiration d’air frais à sa ceinture abdominale fluette. Le formel vouvoiement renvoyé sur le banc de touche et délaissé au profit du convivial tutoiement, du fait de l’apparente proximité générationnelle les unissant.

Faute avouée est à moitié pardonnée, dit-on. Et compte tenu qu’il faut nécessairement être deux dans ce genre d’aléa ; autant partager la responsabilité des torts. Tandis que le digne représentant de la plèbe s’affaire à éradiquer les plis gondolant l’étoffe humide de son débardeur, l’infortunée s’empresse de récupérer ses écouteurs, échoués sur le bitume accablé par le soleil. L’inavoué inverti accuse une sommaire reculade pour permettre à la malheureuse accidentée, de ramasser une moitié de l’accessoire audio taquinant la pointe de sa basket. Buste redressé et verticalité recouvrée, l’hoir d’Eve cale prestement les petits condensés de technologie dans ses oreilles, pour s’assurer de leur bonne fonctionnement.

"Ca va, y a pas de casse ?", s’enquit-il confus et le verbe mal-assuré. Le bandana noué autour du front hâtivement retiré, pour mieux laisser aux phalanges la possibilité de gambader dans l’opaque tignasse trempée, et y remettre une illusion d’ordre. Gênée, la paume glisse jusqu’aux alentours de sa nuque calcinée par l’astre du jour, et y applique de petites frictions circulaires empruntées. Les pulpeuses pincées et se résumant en un fin filet, sous le poids du tracas.

Alors que le soleil à son apogée vient trôner tel une auréole derrière sa tête. Faisant ainsi briller les boucles brunes de sa longue et soyeuse chevelure. En plus de lui accorder des airs de madone descendue des cieux. Un charme qui désarme et coûte des larmes. Mais face auquel le rejeton d’immigrés demeure, à son grand dam, de marbre.

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