vendredi soir, la lune n'est pas encore dans le ciel que déjà, tu avances d'un pas décidé vers ce club qui couve toute ta débauche. tu pousses les deux lourdes portes. à l'intérieur, s'exécutent des hommes a moitié nus. tu les salues avant de gagner les loges à l'étage. comme à ton habitude, tu es le dernier à arrivé. comme à leur habitude, toutes les autres queens ont déjà commencé leurs transformations. pourtant, le show n'est pas prêt de commencer. la régie passe la première annonce de la soirée. plus qu'une heure avant le lancement. tu hausses les sourcils en les voyant toute s'affoler. de ton côté, tu pars vers la seule coiffeuse encore disponible. silencieusement, noam le danseur torturé se transforme en la sauvage Holy Slash.

vendredi soir, seul face à ta coiffeuse, tu les écoutes se plaindre de leurs pauvres histoires sans lendemain. noyant leurs chagrins dans des alcools bons marchés. ne pouvant se projeter vers un avenir plus certain. silencieusement, tu les juges. tu as beau n'avoir que quelques années de différences et pourtant vos priorités sont à des années lumières. n'ont elles rien de mieux à raconter que ce ramassis d'histoires toutes plus pathétiques que les autres. tu satures. il te faut quelque chose pour te calmer. il te faut un joint.

tu jettes un dernier coup d'oeil au miroir. tu es parfaite. comme à ton habitude. ta perruque grise met en valeur l'arrêt de ton nez tandis que ton corset rose bobo attire l'attention sur ta légendaire microscopique tour taille. tu es fin prête. le show a commencé depuis plusieurs heures maintenant, ton tour est pour bientôt… pourtant ton envie de fumer ne se fait que plus persistante. la régie finit par t'appeler. c'est à toi. tant pis, ce sera après ton tour de chant. tu pars alors à la rencontre d'une de tes soeurs. et tu lui glisses un billet de cinquante.

“il me faudrait de quoi fumer pour ce soir… occupes toi de ça.”